¿Dónde dirigen sus miradas los que renuncian?
¿Dónde dirigen sus miradas los que renuncian?
Sobreviven en juegos de palabras, desterrados. Hablan a medias. El amor arrebató su esperanza, el placer del viento, la zozobra del encuentro. Bajo la insólita lluvia de agosto se mueven como grandes pájaros altivos, aquí y allá. Nadan en la soledad de una playa que bate el viento. Han quemado sus bosques, han saqueado sus graneros de esperanza. Les queda una piedra en mitad del pecho en esta distancia de la piel y el pelo.
4 comments :
A su puto ombligo.
¿Puedo decirlo aquí?
Sin que tú también me des una colleja o me tires las orejas...
Beso libre, si alguno de esos de los d'antes alguno queda.
P.S. Una arrabalera, boca chancla, que escribe lo que le pasa por la cabeza un día más... y ya si eso,que les den, porque lo de morirme para dejar de joderles, no es pa mañana... pues no lo tengo apuntado en la agenda al menos, para mañana.... va a ser que no.
Ya me dirás si te parezco comentario aceptable, o no...
Sonrío por no llorar...
A qué y dónde hemos llegado, Párker? Ya me contarás, porque personal-mente, opto por permanecer en mi oasis de locos en el que nadamos sin tantos gilipollas!!!
Zarzamora de mis entretelas, tú aquí (Here, There and Everywhere) eres lo óptimo, lo imprescindible, lo que no puede faltar, la inteligencia, la sensibilidad, la locura dosificada, la sorpresa, la categoría en la prosa, las frases a tu bola, tus palabras saliendo del dolor, del desengaño, de la alegría, de lo profundo, de lo superficial del aire tomado en un suspiro, de lo que te sale de ahí, (de ahí mismo), libertad, inteligencia, amistad de tantos años y mi admiración haciendo gestos para que lo sepas, para que lo sepan, mi envidia convertida en tributo, mi colección de cartas leyéndote por fuera y por dentro, mi preocupación con tus preocupaciones, mi alegría con las tuyas, ¿se puede querer a alguien sin conocerle?, se puede, ¿se puede olvidar el silencio? yo qué sé, sé que cuando apareces en esta esquina antes transitada y ahora desierta esto parece una calle de Vigo en Navidad, ¿qué dónde hemos llegado?, aquí, Eva, al respeto y al amor, tú en París (o donde coño estés ahora) y yo aquí (de momento en el fin de la tierra). No lo uso pero me quito un sombrero imaginario (me lo comería por besar tu mano) y con esta progresiva reducción de testosterona me hincho a llorar por todo lo que nos hemos perdido tú y yo. ¡Hostias!
¡¡¡¡Hostias!!!
Es que eres la rehostia, ¡joder!
Vasco tenías que ser...
Menudo subidón me acabas de inyectar por vena, y éste va directo al corazón...
ése que en tu antiguo avatar devorabas en un plato y siempre me llevó a esta canción... nunca te lo comenté, pero hoy te lo cuento.
Ahí va:
https://www.youtube.com/watch?v=G_7MdJeb_2Y
Mil besos desenmaLcarados - (que de estos últimos ya el planeta va sobrado...)- Y un guiño tuyo, ay! un guiño tuyo...
;)
Los Panchos y yo también te cantamos ese algo contigo, derretidos, que no daría yo por ganarme una sonrisa que sea un inicio de/
No te vayas a creer pero el afecto es sincero porque/
Cada palabra, incluidas las que no digo, las que comprimo, tartamudo perdido/
Lelo contigo/
No me mandes mas postales de tu tierra, ven/
(Si tu me dices ven no lo dejo todo, de momento, pero ya vamos viendo/
¡¡¡Guapa!!!, cuídate mucho, yo estoy metido en un armario para que no me salpiquen los virus/
Lo del armario es una metáfora/
Creo/
Te beso cada dedo/
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