Il n`y a pas de hors-texte.
Elogio de la durmiente
Yacer despierto a tu lado
en el profundo cobijo de tu sueño.
en el profundo cobijo de tu sueño.
Boca abajo, respiras
una canción de la tierra
que no recordarás al despertar.
Acompaso mi ser a esa canción.
Jorge Riechmann
No hay nada aparte del texto, dice Derrida, eres lo que escribes, eres el que te escribe y sin desorientación, sin desconcierto atravieso de vuelta el río Lethes, Décimo Junio Bruto me llama por mi nombre, me reconoce, sé que no he perdido la memoria, ya estamos todos, viva la madre superiora, empezaremos un severo régimen alimentario (dos o tres días), empezaremos un curso de inglés (una semana), empezaremos a caminar por las tardes (hasta que llueva), empezaremos a mirarnos al espejo sin reconocernos (¿dónde está el que reía en las largas tardes de agosto?, ¿dónde aquel que fue feliz?), nos llenaremos de metáforas sin saber que son figuras del lenguaje basadas en lo similar, nos vaciaremos en metonimias sabiendo que se basan en la contigüidad (más o menos en la metáfora se sustituye una cosa por algo semejante a ella, en tanto que en la metonimia se sustituye la cosa por algún atributo, causa o efecto de la misma, salvo que algún león sordo diga lo contrario), descubriré grupos como los Buddaheads, (re) descubriré la estética de Fritz Lang, yo qué sé cuantas maravillas descubriré, aunque, sobre todo, lucharé por encontrar el camino de la felicidad dentro de un orden (con o sin concierto). Lo dicho, estamos en el camino (de momento cuesta arriba).
La señorita Kim Novak
6 comments :
Curiosos estos saltos de música cada vez que pinchas en cada enlace. Pero yo me quedo con las bulerías de La Macanita y de paso, por si tristezas tuviere, me circundo de Kim Novak y sus piernas y de todo su erotismo perfectamente llevado, caibrado. Te puedo asegurar que mujeres así no me dan vértigo. Me dan ganas de dar un buen paseo sobre una única línea de baldosas.
Fuera metáforas y metonimias; tomémonos un fervor desde un ojo de buey.
Abrazos, Pedro.
Derrida me parece un peñazo y además, miente cuando habla de metáforas, metonimias o matemáticas: ya quisieran muchos ser la mitad de lo que escriben y otros… el doble. El folclore - con mis respetos - no me va ni un pelín, sea de romanos, vascos, gallegos o cartagineses. A los Buddaheads no les conozco (ni pienso, no tendré tiempo hasta que me llegue tu don de la ubicuidad). Con Lang saqué aprobado justito en cinematografía.
En cambio tu blog me gusta casi siempre. Hoy, por ejemplo, que lo haces cuesta arriba (ays, los regresos) y parece en patinete.
Muxus.
Las cosas sin nunca morirse dejan su testamento vital.
Muchas veces son briznas inapreciables; contundencias otras.
Apropiarse de ese testamento es como dar con la metáfora. Como este verso:
Ese crisantemo por tocarte...
Besos, Pedro.
Tempero, además que Deezer ya no funciona aquí, este reproductor permite escoger la canción (al que quiera escuchar música, que no sé yo). Con Kim me circuncido (en su sentido figurado) el sentido (¡qué señora!). A mi todas las mujeres me dan vértigo. Y algunas (bastantes) me dan ganas de paseos románticos (parando después, claro, a la luz de la luna). No sé qué eso del fervor pero si hay que tomar se toma. Tomemos. Abrazos, deportista.
Magnolio que vuelve del más allá levantino, agradezco sobremanera sus palabras, sus elecciones, sus lecciones (estas con bastante mala leche, claro, tú sabes) y me preocupo por su parálisis telefónica (preocupado estaba, además de con otras emociones, sensaciones y revelaciones metafísicas). Beso su mano y me despliego brazo arriba.
Turolense Tinta de aterrizaje, disfruto con su sensibilidad y maestría. Muchas gracias por dejarla en este humilde rincón. Beso sus manos.
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