Un favor

Hace un tiempo participé en varios proyectos literarios.  En concreto incluí mis trabajos en cuatro libros. No quedé conforme en la elección de los escritos, tampoco en el formato, ni en la letra, ni en la presentación, o sea, que no me gustó.

Ahora quiero, sin prisa, sin pausa, reunir algunos de mis textos en un libro. Me ha animado mucho Andrea. Intento acompañarlos con ilustraciones de amigos y amigas artistas gráficos, dibujantes, pintores, personas con ideas, gente maja de aprecio mutuo. 

Quiero hacer una selección de unos treinta/cuarenta textos de los publicados en Glup 2.0 en estos años. 

Quizás por mi parte es muy pretencioso pediros ayuda, pero si alguien es tan amable de indicarme  alguno o algunos de los post aquí publicados que le gusten de forma especial, se lo agradecería.

También agradecería todo tipo de ideas, consejos, opiniones, críticas, sugerencias, etc.

Ah, mi mail pedromg@gmail.com

Besos.

(Por ejemplo, incluiré este texto)

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Astronauta.

ya sabes que no puedo, ni tú puedes

renunciar y borrarte: te has escrito

(Guillermo Carnero)

Un astronauta es un dibujante colgado de la negra piel del universo, un ave de presa disfrazado de ángel con escafandra, un investigador de espacios no transitables por bandadas de patos, por vientos de superficie arrastrando veletas con cabeza de gallo. Es un físico sin codicia por las olas de mares detenidos, por nubes como cicatrices, por piedras temerosas del rocío. Un matemático limitado a diez números, a contar al revés, de más a menos, de todo a nada, una paradoja que acaba en cero y empieza un viaje al más allá o al infinito, a un agujero negro o a un resquicio de eternidad, rincón donde viven los vigilantes celestiales, si los hubiera, si desde un azar de estrellas muertas y espacios inabarcables su mirada otease el afán de saltar a esa nada sin color, ahí arriba, tan lejos. Un astronauta es un hombre con muñones en las alas.

Pienso esto mientras paseo por la Vía Apia. Soy otro turista más, anónimo detrás de unas gafas negras. Algunos me gritan: “Johnny, Johnny ¿dove vai?” En los abarrotados estantes de la Feltrinelli encuentro un curioso “Il cha-cha-cha dei cosmonauti”. Escucho esta música de Battista Lena en una habitación con espejos, en el palacio junto a Trevi, una marea de japoneses y españoles bajo la ventana, la niebla de siglos detenida en una esquina de patio, entre la hiedra que amordaza los inmóviles blancos caballos de mármol.

Aspiro la noche de mayo. Estoy aburrido de estar en Roma. No sé quién es esa joven que duerme, plácida, con sus grandes glúteos blancos, su melena rubia desparramada sobre la almohada. Me viene a la cabeza, una y otra vez, una ventana redonda enmarcando una Tierra luminosa, pequeña, lejana.

Y aquella sombra, fugaz, inaudita, inquietante.

Y la Voz.

Mañana nos recibe el Papa, seguiré el protocolo, debo arrodillarme y besar su anillo.

Él pondrá sus manos sobre mis hombros y realizará la pregunta.

Le contestaré: no, no vi ningún dios.



Quiero volver a California.

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