Los puentes inflamables...
...Los puentes inflamables / del medio del camino de la vida... Aurora Luque.Ahora, solo ahora, sé que no, esa mujer pertenece al pasado y queda la anciana que me mira, a la que no puedo tocar sin temor a quebrarla, su olor ya no me evoca recuerdos, apenas tengo constancia de ello y su mirada, su halo, algo detrás de nosotros, invisible, pero ahí, y el cristal, también ahí, separándonos irremediablemente. Teme darme la mano, teme nuestros besos al encontrarnos, dice que no, que nunca, que estoy mejor lejos, que cada cosa tiene su tiempo y nosotros nunca lo hemos tenido. Dice, calla, dice, calla y yo, por dentro, siento que se evapora la ternura que me dejaba embobado cuando estábamos juntos, aquellas inmensas ganas de abrazarla y sentir su piel, aquel dejarme llevar por el río de sentimientos prisioneros y soltarlos, llorando sin pudor sobre sus hombros cuando decía que no se podía querer tanto como yo la quería.
1ª reflexión: si ella es una anciana ¿será que estoy muerto y esto es ya otra vida?
2ª reflexión: quizás aquella tierra solo existía dentro de los límites del deseo.
Conclusión: con la escritura, lo que ahorro en psiquiatra (s).
20 comments :
Me parece un texto maravilloso pero profundamente triste.
Con los escritores, nunca se sabe hasta donde es imaginación o realidad.
Espero y deseo no sea tu caso.
Un abrazo.
El tiempo de nuevo...
Te leo un tanto nostálgico estos días....
(serán cosas mías)
Kisses
P.D. Egunon, madrugador! ya has ido a por el periódico?
sk8, este texto está incompleto. Anoche, muy tarde, mejor esta madrugada, lo leía y pensaba que le faltaba algo. Incluso busqué poetas que hubieran dicho lo que sentía, lo que me faltaba por sentir. Pero el sueño me venció después de un largo sábado lleno de actividades en el que no tuve tiempo para otra cosa que eso, hacerlas.
A lo largo del día seguro que se me ocurre algo (si tengo tiempo)
Con los escritores pasa como con los pintores, los electricistas, los albañiles, los abogados, los arquitectos, los submarinistas, etc, que unos cuentan su realidad y otros se la imaginan.
Este es un blog que tiende, intenta lo literario.
O así.
Un abrazo grande..
Camille debe ser que como he cumplido años estoy haciendo balance.
Pero no me siento nostálgico, al contrario, me siento muy vivo, ahora.
¡Me siento fenomenal!
Y muy afortunado.
Esto es escritura de salón (los post).
Besos de media mañana (¿Qué periódico compro?)(dilo, dilo)
Jo, es que eso de que alguien quiera mas que el otro, me da un yuyu...
Besicos
Belén, es que siempre es así ¿no?
Siempre hay uno que quiere más que el otro.
Se admiten apuestas
besos
Supongo que El Correo, aunque espero que El País...
Jo.
Te leo y se me marcha el pensamiento a esos desencuentros en los que el tiempo no era favorable. El tiempo, las circunstancias... o la diferencia en cantidad de amor. Si en el fondo, da igual, el resultado fue el mismo.
Y la extrañeza del reencuentro con una persona diferente.
Si es literario, me maravilla la facilidad que tienes para transmitir lo que no te sucede. En todo caso, me maravilla cómo escribes.
(mañana ¿es cuando los cordones de San Blás? tengo un lío...)
Un beso grande.
Como adivina no tienes precio Camille
Jajajajajajajajaja
Moony no he entendido muy bien si es un elogio o una sospecha.
…
Vale, entendido, muchas gracias.
La vida está llena de encuentros y desencuentros.
No hablaré ahora de los desencuentros.
Pero te puedo asegurar que el tiempo del encuentro es maravilloso.
El día 3 de febrero es San Blas.
¿Te comprarás un condón para bendecirlo?
Ay, qué costumbres…
Un beso bilbaíno.
Don suspicaz (mi destino contigo es explicarme...en fin...)
Explicación: me considero absolutamente incapaz de escribir sobre lo que no me está sucediendo en ese momento. Por eso te admiro, so pesao, porque dijiste en alguna parte que tus escritos son meramente literarios (o así lo entendí yo) y, por lo tanto, a mí me parece algo dificilísimo de hacer. Sobre todo, tan bien como tú.
Qué cruz...
Sí, intentaré bajar, aunque últimamente me dan mucha pereza las tradiciones.
Flor Moony, tu blog es el de una persona de buen gusto, con arte, y trabajo.
Olé tu blog.
Y tú.
Me encantas, encantadora.
No soy suspicaz, soy amable, y bromista, y un poco vacilón.
Escribir sobre lo que pasa es demasiado fácil.
Imagínate tú o yo escribiendo sobre la lluvia, pues nada, chupao.
Escribir sobre el desierto es un poco más complicado.
O sobre el amor cuando no se está enamorado.
O se está desenamorado.
Yo qué sé.
Me parece una pasada que entres (aquí).
Sigue viniendo.
Ah, por cierto, los cordones morados son los más milagrosos. Para una científica como tú creo que son los más apropiados. Que te los bendigan bien ¿eh?
Siempre me maravilla como un cura puede bendecir los cordones y no bendecir las manos que los llevan o los cuellos. Con lo fácil que sería bendecir el cuello y dejarse de cordones.
Mis saludos con la pluma del sombrero acariciando las baldosas del Campo de Volantín.
Sí, estás muerto y esto es ya otra vida.
El corolario o la conclusión que también te ahorras en psiquiatras es cierta, que es otra forma de decir que estás muerto y que esto es ya otra vida.
Lo del deseo no termino de entenderlo, será porque estoy muerto y esto es ya otra vida.
Qué peso me quitas de encima El peletero, creía que estaba muerto y esto era ya otra vida.
Por cierto, tengo hora mañana (con mi psiquiatra)
Quedé prendida de ti, y hoy de esa montaña.
Una actitud digna de estudio la de la anciana.
¿Psiquiatras? Sería muy interesante acudir a una cita tuya con uno de ellos.
Mejor no vayas, ven al mediterráneo y volverás como nuevo.
¿Eso de que te alborotas es para decirme que no sea tan enrevesada?
¡Ven aquí y dímelo a la cara valiente!
Pero primero un besazo.
Incompleto o parcial, me ha encantado.
Seguramente porque vuela sobre el tiempo para posarse en lo más hondo de las personas.
Sólo la bella literatura nos hace también partícipes y muestrarios de la belleza.
Abrazos.
gaia07 ¿mande? No pillo lo de la montaña.
Ah, la foto de arriba (ya la he cambiado) ¿Subimos?
No lo sabes tú bien (lo de la anciana) (soy un poco malo, la verdad)
No creo que vaya nunca (o que vuelva) (o yo qué sé)
Iré a la final de Copa, con el Athletic.(risas)
No, eso de que me alborotas es que me alborotas.(más risas)
Si primero te doy el beso no podré decírtelo a la cara, no tendré tiempo.
Qué bien me lees ybris, da gusto.
Gracias, eres único.
No me dejes solo.
Abrazos.
No sé, el texto puede tener otras explicaciones.
Puede ser que él no la reconozca porque en su memoria guarda el recuerdo de la mujer que fue, no de la anciana en que se ha convertido.
Puede ser la descripción de un sueño en el que se mezcla sueño y realidad. El texto es un poco onírico.
Besos
Shandy, efectivamente el texto puede tener muchas explicaciones, tantas como lectores.
Como soy respetuoso con su tiempo y su sensibilidad (de los lectores) procuro irme por los cerros de Úbeda para evitar localizaciones
O es que no lo sé hacer de otra forma.
Besos
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