The New York Times.
Mi última novela La arpista ciega ha recibido buenas críticas pero ha tenido pocas ventas, como vivo de escribir, hubiera preferido más ventas y peores críticas (y el director de mi banco, también)
Por eso lo he decidido (entre los dos).
Mañana me meto en una caja, a escribir sin parar hasta el uno de julio. (resistiré, lo verás)
He aceptado la oferta de Flux Factory, el colectivo de artistas de Long Island City, al otro lado del East River, frente a Manhattan (¿te has situado, corazón?).
Estaré en una habitación de catorce metros cuadrados con paredes de plásticos traslúcidos.(una jaula de monos y yo dentro)
Un experimento, dicen ellos; mi oportunidad, digo yo (necesito comprar música, toallas, ron y un traje nuevo, negro)
¿Podré escribir mientras me miran desde el otro lado? (podré)
Aunque ahora ya me miran desde el otro lado (¿o no? reina)
Solo podré salir de ese cuarto por necesidades básicas, ya sabes (¿amarte al amanecer contará como básico? Sí. )
Una mesa, una silla regulable, el ordenador, un cuaderno y un lapicero (y tu foto).
Yo, colgado de un blues. (de Van Morrison, claro)
es hora de seguir otro camino, donde ella no sonría.
Tempestad que enterró las campanas, turbio revuelo de tormentas
para qué tocarla ahora, para qué entristecerla.
(Neruda)
14 comments :
Muy bueno.
¿Se consigue tu obra en Baires?
Tengo un nuevo sitio donde explico con detalle algunas cuestiones que me sucedieron con la mafia de Sony/Endemol/Telefónica/Sabina y la Cìa..
http://vamosahablarsinmiedo.blogspot.com
http://premioparalucia.blogspot.com
(de ese modo no ando contaminando blogs de buena gente)
Con Neruda, Van Morrison y un amor de madrugada se puede resistir escribiendo, aunque sea e una caja.
Y que miren todo o que quieran.
Un abrazo
Premio consuelo para Lucía Folino, un buen título para un blog.
Respuestas:
1. gracias.
2. Lo siento, no sé qué es Baires.
3. No tengo obra, apenas estos juegos.
4. Pasaré por las direcciones que me sugieres.
ybris, ya, pero no sabes como miran. Y cuantos.
Te descentras.
Así no se puede escribir.
Además Neruda se ha mudado
Un abrazo
Sí Pedrito, Neruda se ha mudado lo llevo yo en el bolsillo...
Si quieres te lo dejo un ratito, pero sólo un ratito notevayasapensar.
Escribir mientras miran imposible, imposible, imposible. Me parece que tu amigo se morirá de hambre (de todas las hambres, porque ella se está cansando de amar a un hombre mono y si ahora se mete en una jaula, pues más todavía. Ella misma me lo ha dicho).
Besos, uys me he levantado reaccionaria, qué bien! Mar.
Te entiendo... los cacahuetes los pongo yo.
Patidifusa, a veces me dejas patidifusa y con el pentagrama en blanco.
Un beso desde la jaula, o para la jaula, o a la jaula con ellos, o...
Y sí.
También es un buen escape, un agujerito por el que soltar, dejar marchar todo lo que no nos sienta bien.
Vaya tres artistas juntos.
Besos y abrazos enormes.
Querido, tus palabras siempre arrastran melodías, que se abren en mi cabeza con cada una de tus sílabas, historias...
"No mires a los ojos de la gente...¿y si no vuelves? ¿y si te pierdes?" laraila-la-la...
Es que nunca me han gustado los escaparates.
Besos.
En el fondo, escribir es siempre un poco eso, pero yo prefiero imaginarte, aunque.. ¿la música se oirá desde fuera?
un abrazo (también son básicos)
Reaccionaria Mar, cambié a Neruda por otros poetas en un acto desagradecido.
Pero no me arrepiento.
Todo cambia.
O bastantes cosas.
Y no me importa que me miren (si ella está dentro)
Tampoco si tú me lees.
Besos.
Margot, y eso con la cara en blanco (la tuya y la mía).
Espera que la llenemos, que la dibujemos con los dedos.
Esta jaula tiene la llave por dentro (y la tengo yo).
Ven.
Un beso.
Mirada, estos días el agujero sería del tamaño de un cráter.
Guapa, guapa, guapa.
Me sientan bien tus besos.
Te envío los míos.
tomatita, eso son Golpes bajos
No mires a los ojos de la gente
me da miedo, siempre mienten.
No salgas a la calle cuando hay gente
Y si no vuelves, y si te pierdes, y si te pierdes.
Escóndete en el cuarto de los huéspedes
solas a oscuras no pueden verte.
Seguro que en la calle habrá gente
alguien te busca, alguien lo siente, alguien lo siente.
Quédate a mi lado, no te marches más.
Y tú nunca has sido así.
Prefiero que me pegues en la cara.
O lo de los besos.
Como algunos conciertos, De cenizas, básicos.
Escribir es (también) imaginar.
Pero tampoco hace falta (para)
Pues eso, un abrazo
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