21.12.14

Herida.


A la estéril fuente del recuerdo entró una cuchillada de luna y en los ojos de la noche se abrió un manantial de luces derramadas.

Transparente se tornó la memoria, mudos los mirlos, campos blancos, árboles quietos -¿eran álamos?-

En la ebriedad incesante, solitaria, dije la palabra exacta -vuelve-.

Y la herida se cubrió de rosas.




2 comentarios :

Encarna C dijo...

Cómo escribes!!!, eres un sol. Buenas noches Pedro. Gracias

María Jesús dijo...

"vuelve". Bendita palabra.

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