6.12.12

Poema de otoño (5 bis)


Quinto
Y decirle: Acúsome, reverendo padre. Acúsome del descuido que os reveló mi rostro, de la negligencia de mi velo en ocultar mi codicia. Acúsome del lazo que tendí a los pies de vuestra reverencia, de la tela de araña emboscada, del grillete que aprisionó vuestra mirada en mi sombra. Acúsome de ser lanza en el vientre, medusa entre las piernas, desvelo de vuestra reverencia y sed. Acúsome de clavaros la aguda y persistente dentellada de los rosales del remordimiento. (Virgo Potens - Ana Rosetti)

...vacas junto al arroyo helado, bueyes escépticos conversando con astrónomos, los recuerdos atropellados en un almacén con las puertas descerrajadas, fatiga en los párpados, un planeta escribiendo nuestro destino y perdiéndose después en los archivos del nigromante siniestro, las amigas (las amigas de mis amigas no son mis amigas) echando sal en mis campos, la enfermera amaestrando vendajes en el alma mientras el diluvio nos obliga a construir un arca nueva, mas grande, inmensa, no caben tantas emociones que se ahogarán sin remedio, no caben las monedas falsas, los sentimientos equivocados, los amores que no fueron y se pierden como estelas en el amanecer del abra, paseos románticos junto al abismo y aquel perro negro que nos impedía pasar, no ladraba, nos miraba con ojos de fuego y rencor, una mirada siniestra como la de un diablo hirviendo entre cazadores extraviados y pájaros con el pecho rojo ¿cómo escribir un poema? ¿cómo sacarlo de mi alma llena de preguntas? mi poema imposible, el que nunca escribiré, abrir el silo de agravios, rebaño de gacelas sensibles saltando entre las zarzas, vendimia apresurada en las viñas de lo que era, del orgasmo de anoche como un astro colgando en un cielo nuevo, cosecha de ternuras, lavar mis manos impuras en la mirada que perdona, con jazmines en el balcón perfumando las noches de Bilbao, explorador entre el campo de espigas de lo imposible, recolectando un amor sin testigos, ocultos, escondidos, tumbados entre la mesa y la ventana cerrada a los murmullos del patio, a los ladridos del parque, a los párpados de la mañana, se me ha cerrado el pecho, se me ha cerrado, ...(sigue)


1 comentarios :

iñaki larrea villa dijo...

Hola Pedro:¿Qué tal en New York? Yo estoy un poco más casero que tú y he estado planchando mis camisas mientras escuchaba la música de tu blog.!Han quedado cojonudas! y encima me he divertido.
Agur bero bat
Iñaki Larrea

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