12.4.10

Lanzarote (1).


Lanzarote es un volcán con uñas que asoman de peces heridos, de hojas caídas de las buganvillas. Por el páramo cruzan pastores con rebaños de animales sin nombre que habitan en la frente de los dioses. Un hombre entierra un reloj y avellanas, una mujer cava un pozo hasta que brota un agua azul y despiadada

Antes de partir dejé esta amenaza: lo contaré a la vuelta.
He vuelto, lo estoy contando.

A pesar de las palabras que no pronuncio por puro miedo
Me duelen los poemas, me duele escribir siguiendo con el dedo el vuelo de una bandada de tórtolas. Invento lo que debo decir, repito largas frases con albahaca en la garganta, busco el eclipse de una luna roja.

Aliso las sábanas con la mano y desaparece el olor de las cigarras, la silueta de lo que no estuvo, la sangre de las cerezas, el cuchillo mohoso que partió la noche en dos mitades. Vuelven las anguilas a desovar en un río que ya no existe, suben por la piel de mujeres dormidas, se confunden con sus dedos, se enroscan en tazas de té y sal.

Queman los días que ya han pasado, la muerte disimula detrás del abanico
Me estoy ahogando en mis propias cenizas.
Vivo en el puro insomnio, en el misterio de una cama desierta, abandonado bajo el rosal muerto, desbrozando un jardín sin ruidos ni musgo, con hombrecillos barbudos que aparecen y desaparecen gimiendo “aún no es tarde, aún no es tarde”.

Todo iba bien hasta que aparecieron estos hombrecillos.


22 comentarios :

petitapetitesa dijo...

Yo duermo muy poco, no me llevo bien con el sueño…pero te puedo hacer un préstamo, eso sí, no me hago responsable de lo que mi sueño sueñe en otra cama…

Un beso

ybris dijo...

Menos mal que cumples tu amenaza:
Aunque sólo fuera por oírte contar ese:
"Lanzarote es un volcán con uñas que asoman de peces heridos, de hojas caídas de las buganvillas. "

Abrazos.

Mayte dijo...

Reposo a la orilla que no dobla en ésta página, con los colores desbordados en palabras y la esperanza finita arrullada por la dulce voz que resuena al fondo de la estancia de imagenes y sonrisas, que rico aroma a albahaca y que delicia morder en su momento justo lo que regalas.

Bikiño y de puntillas...voy-me.

Pedro dijo...

¿Ves?, petitapetitesa, la diversidad, en otra cama solo sueño después.
Un beso

Pedro dijo...

ybris, bueno, según como lo mires.
Pero sí, es una amenaza(…jajajaja)
Abrazos.

Pedro dijo...

Gracias, Mayte, una delicia de comentario.
Un lujo.
Te beso.

Palmera dijo...

"Gotas de Luna en tu mirada,
Brisa fresca en tu caricia,
Calor de Sol en tu sonrisa.
Y esas Palabras que me dices..
son palabras que
me miran,
me acarician y
me sonr´ien
dulcemente.M.M
Nota: ¡Chicos, buen trabajo!.
Pasad cuando podais por mi oficina...

Pedro dijo...

Palmero/a sube a la Palma
Y dile a la palmerita
Que se asome a la ventana
Que su amor la solicita

Cuando yo llegué a La Palma
y al ver el campo tan verde,
que pena me entró en el alma
por dejar la cabra en Telde.

En el cubo de la Galga
bajo un almendro en flor
Le dio mi padre a mi madre
El primer beso de amor


(Canción popular canaria)

Palmera dijo...

Muak!

Pedro dijo...

Palmera, repite por favor (te has desviado dos centímetros a la derecha)

ana p. dijo...

Decía Kant que el tiempo es una condición de posibilidad para llegar a poder sentir lo que está fuera, lo que está dentro, lo que se cuenta... Para qué no es tarde? Los trenes que partieron ya habrán llegado a su destino con o sin retraso, saldrán más pero no irán al mismo sitio, o si, pero no en la misma hora. Lo mires como lo mires, en ocasiones es una putada tener memoria..... Un beso de tic tac

mabel g. c. dijo...

Un patchwork muy atractivo. Bocado a bocado de realidad servido en el plato hondo de la metáfora.

He sentido que atravesaba la pantalla y le daba la mano a esos hombrecillos barbudos, y, juntos, buscábamos al poeta en Lanzarote.

Un abrazo entero, Peter.

Pedro dijo...

Es cierto ana p., las veces que Kant me habrá dicho estas cosas. Entonces era más joven (claro) y no le hice caso.
En cualquier caso nunca es tarde. Para nada. Ahora es lo que tenemos. Apurémoslo. Yo he intentado hacerlo estos días pasados en Lanzarote. Por eso lo cuento (y seguiré contándolo). Un beso de reloj de cuco.

Pedro dijo...

mabel g. c. , esos hombrecillos barbudos (y con sombrero) son la causa de mi texto de hoy. También de su continuación. Intentaré contarlo de la forma más amena posible pero me han dado las vacaciones. En fin, mañana más (espero).
Los poetas en Lanzarote están muy mal vistos. En cambio, los futbolistas tinerfeños, si se llaman Pedro y juegan en el Barça son ídolos. Malos tiempos para la lírica,
Un abrazo fraccionado.

Mirada dijo...

Simplemente, disfruto mucho leyéndote.
Gracias, tesoro. Eres un gran placer.

mabel g. c. dijo...

Cierto, me enteré el sábado, haciendo una excepción a mi norma de no ver fútbol, y ya ves... ,yo esperaba que ganase el Madrid.

Pedro dijo...

Mirada, corazón, ¿cómo lo sabes?

Pedro dijo...

mabel g. c., eso esperaban muchos. Generalmente de Madrid y alrededores. Sin embargo en Barcelona esperaban lo contrario.
Yo esperaba que ganase mi Athletic. Y ganó.
Qué cosas, un país paralizado por el fútbol.

Mirada dijo...

Lo sé, lo sé, a ciencia cierta, pero no te daré más datos, jejeje....

gaia07 dijo...

Y es que es inmenso el mundo para tamaños hombrecillos. Y sobre todo para tamañas intenciones.
Un abrazo, aunque se pare el tiempo.

Pedro dijo...

Mirada...me callo…

Pedro dijo...

Querida gaia07, el tiempo fluye, sin remedio.
Una página no lo para.
Escribir tampoco.
A veces me siento un tonto, un iluso manteniendo este blog.
Pero luego toco el cariño y sigo.
No solo eso, me obligo.
Imagino y escribo buscando inspiración y minutos donde no los hay.
Pero escribo y busco y dejo un conjunto de palabras mejor o peor engarzadas, llenas de cariño (aunque eso no vale para el nivel de lo escrito) y me subo o bajo el listón según complemento escribir con vivir (o escribir sobre lo vivido)
Pero nunca pierdo de vista que escribir no es vivir (no para mí, al menos)
Tú sabes (me dicen, “cómo te conoce gaia07” y les digo “sí”)
Un abrazo y este beso .

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