Tres versos.
Te llamo desde la orilla
Ya no caben más náufragos
en la playa.
(Ramón Buenaventura) .
Lograr decir en tres versos de colores, tres, lo que ahora digo con tantas palabras que chocan entre sí, que se empujan con los codos, escogidas, sí, pero amontonadas en equilibrio inestable, se caen hacia el exceso, se pierden las figuras, se borra el punto de partida y terminamos en Lanzarote, el sentido se bifurca, humea el fondo, los ratones roen el hueso del decir, montón de voces ahuecadas, hablar por no callar, pirámide de frases apuntando un cielo de nubes grises, gris el resultado final, gafas para soportar el cansancio de mirar sin ver que quiere decir este recolector de frases, paciencia del lector, tiempo que se va por una alcantarilla..
Tres versos, tres, luminosos, desnudos, que florezcan, que te tomen de la punta de la nariz y estornudes de belleza.
.- Atttttttchis.
.- Salud.
9 comments :
Y lograr que acuda quien es llamado.
Besos de Manley, sir Peter.
Sigámonos aprovechando de esta bonanza.
Tus palabras -nunca excesivas- chocan entre sí y acaso se amontonen, pero saben decir lo que se proponen como lo hacen los melismas sobre el tema musical encomendado a una misma vocal.
Seguro que si te propusieras hacerlo en tres versos coloridos también lo harías.
Y me descubriría ante ellos como ante los de Ramón Buenaventura.
Abrazos.
Es el náufrago
lo más austero del mar.
Para la arena el tiempo.
Escribir es una labor complicada. Tejer las palabras con habilidad, es un resultado satisfactorio.
Que los demás entren en otro mundo a través de ellas; motivo de orgullo.
Besos Pedro.
"La palabra nos hace.
Al hablar, somos.
Aunque digamos deliquio y escuchen zzzh, o nada, aunque la voz quede tendida y se la lleve el viento, aunque la picoteen entre las piedras los andarríos y se pierda bajo el agua al segundo siguiente de salir de nuestra boca."
Pedro Mª Martínez. 4/12/2007
Creo que me estoy resfriando.
El caso es que el resultado final no es nada gris. Algo así como una ola alcanzando la arena con suavidad.
Un beso con mascarilla, por no contagiarte el catarro (no sé, tal vez si limpiara el polvo se me pasaría el catarro...).
Ventana indiscreta ¡¡¡atención, atención, mañana habrá un nuevo post, venga, vengan!!!
Y curiosamente, vienen.
¿Bonanza? ¿A qué te refieres?
ybris, pues mira, Ramón Buenaventura es un escritor excesivo pero muy interesante. El año que viene en Tánger es un magnífico ejemplo de su calidad.(cuando le leí me identifiqué con muchas de las peripecias –emocionales- de su protagonista)
Mis palabras no siempre logran decir todo lo que siento, es más, lo logran pocas veces.
Abrazos.
Tinta de aterrizaje recuerdo que hace tiempo hice un curso de naufragio. Aproveché el tiempo y no sabes cómo naufrago ahora.
Lo que no aprendí es a aparar el tiempo.
Arantza G., cierto, es tan motivo de orgullo como de estupor.
Y escribir no debe ser demasiado complicado (lo digo por los millones de blogs literarios). Lo que es difícil es que te lean. Besos.
Mirada, oye, que buen escrito, seguro que lo ha escrito un poeta.
O un iluso.
Te beso durante un cuarto de hora, chica con buena memoria.
mabel g. c. hay que tener cuidado con el polvo. Y con los catarros. Cuantos catarros son producto del polvo. En fin, que esto de la lírica es un sin vivir.
Beso desmascarillado.
Que bonito has pintado hoy tus palabras, como las tizas que usaba y uso para colorear los papeles sin ánimo en días asfixiantes de calor, que bonito Pedro, tus tres versos como los tres momentos regalados.
Biko puntilloso. ;)
”Renacerán muchas palabras que ya se habían perdido y caeran en olvido voces que hoy gozan de prestigio, si es que lo quiere el uso, que es verdadero árbitro y ley, y la norma del lenguaje.”
Quinto Horacio Flaco
Querido recolector de frases, no te abrumes, solo el "uso" hará brillar la belleza de estos tus versos.
Un besazo.
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