Marilyn

Música para zahoríes

Música para zahoríes Grupo de Facebook · 28 miembros Unirte al grupo Espacio abierto para compartir música. Con la única limitación del gusto de cada uno.

Noria

Sin querer embozarme en el desánimo escucho los pájaros y el viento en la alameda, el camino está cortado por flores, a los lados hay estatuas de mármol en jaulas de colores. Escribo yo y no otro y gozo y temo y el cazador está apostado en el brezo. Llega una carta de Ella que me desbarata, me arma, me desarma. Estaba en un cuadrilátero insoportable de sal y de lágrimas y desde hoy he claudicado, he traspasado el límite, he pasado al otro lado y ya no entiendo nada, además sé que no se puede entender, siempre tengo la idea que es pasajero, pero no, persiste sin que pueda hacer nada por remediarlo. La hierba se quema de lluvias y la vida es como la recordamos, su sonrisa -la de la fotografía en la pared- me mira, alegrándome. Pienso en Ella (¿o en una ella?) sabiendo que no debo hacerlo, me obstino en su sonrisa y el pecho se me llena de catedrales con las piedras ardiendo y menesterosos escondidos en la sombra de las cruces. Escribo lo que no debo y aun así me grabo el óvalo de su cara, la pienso, la describo, su cara feliz, o lo parece, o estar con ella en una esquina puede ser tan mágico que puedo equivocarme y pintar de nostalgia lo que no es sino presente pero sé que no y la niña pertenece al pasado y queda la mujer que me mira, a la que no puedo tocar sin temor a que algo ocurra, a la que hasta su olor me atrae y me evoca recuerdos de los que no tengo constancia pero están ahí, cuando en el mundo no había un nosotros y su mirada y su halo y una alimaña detrás, escondida pero ahí, esperando que desfallezcamos para devorarnos y el cristal, también ahí, separándonos irremediablemente en este territorio de ríos azules, de otoños, de nostalgias heredadas, de arbustos negros, de olas sobrepasando la escollera del ayer, pataleo sobre el ayer, mecagüen el ayer.  

Jane Birkin no está

El viento de levante canta,
desordena pasadizos húmedos,
levanta exordios de libélulas.
Las mujeres comparten
risas, malaventuras,
lacerados deseos.

Jane Birkin no está.

En el mediodía roto,
en círculo, madres
hablan de madres,
absortas en el goce,
en los dolores,
hijas hablan de hijas.

Aromas que vuelan
ajenas a la mirada
del hombre que mira,
extranjero en la línea
de voces tras la
luz que palpita.

El viento de levante canta,
inventa laberintos con denuedo,
por la hierba reparte insectos
locos. El puchero borbotea
en el fogón. Nadie
piensa en comer.

Jane Birkin no está.

Parker en Unter den Linden

Ardía octubre, uno a uno  los poetas subieron al atril, modestos, ordenados, metódicos, vibraban sus versos, pugnaba su voz con el sonido del agua,  implacable en su húmeda cantinela, el acariciante sirimiri, los surtidores de la fuente,.

Allí, sentado con absurdo y temprano frío, escuchando desde las venas, Parker sintió el contraste, su torpe expresión de cada día era indigna. Tenía ante sí el presente y lo malgastaba en huecos soliloquios complacientes sin esencia, sin sentido.

Entonces llegaron los aviones. Parker miró al cielo para distinguir los colores en sus alas, por si eran enemigos. El sonido del bombardeo sobre  Unter den Linden confirmó que sí. Corrió al refugio.

No hubo tiempo ya para la poesía.

Reencarnación.

Mo Yan en su magnífico “La vida y la muerte me están desgastando” cuenta como su  personaje principal Ximen Nao es ejecutado por el régimen comunista. Después de pasar dos años en el infierno vuelve al mundo reencarnado en un burro y después, sucesivamente, vuelve como cerdo, buey, perro y mono.

No es extraño, durante mucho tiempo  yo mismo fui un gallo, me cortaron la cresta, me convertí en un simio que balbuceaba, viví en una jaula  y ya ven, soy el que soy, un buscador de oro y algo en arroyos de montaña, un gambusino  mientras la vida se despeña aguas abajo en una catarata que algunos llaman experiencia, pero no.

Y además se me ha estropeado el espejo.

Superman pasado de moda y unas plumas.

Cada día me quito el séptimo velo, aliso mis plumas, me perfumo las sienes, me abrazo al firmamento, escucho el golpear de canicas en el parque perdido de la infancia, los días pasan como una brisa sutil, trepo hiriéndome las uñas, los codos con los cristales rotos en el borde de la valla literaria, me embriago con líquidos chinos en botellas con gusanos verdes, tiro por la ventana renegridos libros de poetas perdidos en el último incendio, entro en la noche y la deshojo pétalo a pétalo hasta que llega la ternura del amanecer y alguien inclina su cabeza en mi cuello, me inunda con una melena negra, pego una patada a un ciego, le robo la recaudación del día, me la gasto con mujeres malas que me dicen cosas buenas. Estoy buscando la luz.

Antonio Ungar

Antonio Ungar es colombiano, vive en Jaffa, está casado y tiene tres hijos, escribe bien, tanto que ganó el premio Herralde 2010. Escribir es una profesión y publicar libros un negocio. Por eso cuando Anagrama le contrata “Mírame” trae al señor Ungar aquí y le entrevistan, hacen cócteles de presentacion, sale en YouTube y promociones así. También los periódicos hacen reseñas sobre el libro en cuestión y dicen que es la octava maravilla, se permiten spoilers. Pagando, oiga, que decía el chiste. 
Todo esto para decir que me he leído “Mírame “ y que no me ha gustado. ¿Está bien escrito? Pues sí, el escritor tiene oficio, de acuerdo, pero le falta alma, este libro es un producto, no está escrito con las tripas, tiene demasiado artificio, mucha pirotecnia. Resumen: no. A buscar el siguiente.

Álvaro Cunqueiro

Álvaro Cunqueiro. Qué dice este. A buenas horas. Tenemos las librerías llenas de promesas y nos vamos a fijar en vejestorios a los que además les quitan las calles en Madrid. Algo haría. Pues sí, escribir, escribir de puta madre, escribir tan bien que si en vez de ser gallego hubiese sido colombiano, un suponer, ahora los periodistas alabarían su premio Nobel. No exagero. O sí, quizás me dejo llevar por el regusto de terminar sus “Historias gallegas” que no es su mejor libro pero que he disfrutado con su dominio del lenguaje, su capacidad para hacer real lo que no existe, su cultura, su ironía, el humor y su imaginación para la que faltan adjetivos. Lo admito, es posible que se deba conocer Galicia para entender mejor su prosa, vale, viajar y leer se complementan bien. Desde esta esquina del mapa se lo cuento al oído, lea a Cunqueiro, le gustará, mucho, si no le entusiasma siempre se puede dedicar al marisco o al albariño. Un placer. De nada.

Charles Aznavour

Charles Aznavour (París, 22 de mayo de 1924-Mouriès, Bocas del Ródano, 1 de octubre de 2018), registrado al nacer con el nombre de Shahnourh Varinag Aznavourián Baghdassarian (Շահնուր Վաղինակ Ազնավուրյան Բաղդասարյան), fue un cantante, compositor y actor francés de origen armenio,​ considerado en todo el planeta como «el embajador de la chanson –canción francesa–». Aún activo hasta los 94 años, cuando falleció, era uno de los cantantes franceses más populares y de carrera más extensa en la historia de la música universal, el más conocido del mundo, llegó a vender doscientos millones de discos. (Wikipedia)

https://es.wikipedia.org/wiki/Charles_Aznavour