A Parker le importa un carajo la línea Maginot, la intranquilidad por la reproducción de las abubillas y el estado de cuentas de las princesas turcas que residen en la Costa Azul, no por indiferencia o desapego, no, con el tiempo ha aprendido que la ruta migratoria de las cigüeñas es inalterable, ya llueva o un rastro de diamantes desde el ombligo a la base del cuello se retuerza en resplandores de ternura.
Cuando cae la tarde Parker sabe que no podrá levantarla y permite que las cebras y la melancolía se expresen, se engarcen en sus piernas, en las fosas nasales, en las mandarinas y recuerda aquel día que Marie le recibió sin otro aderezo que su pelo mojado y suspiros en los huesos, los mismos que después se volvieron rencorosos y monótonos. Amarla entre Madrid y Jerez se convirtió en un vermut sin aceituna, sin ginebra, un aperitivo ácido tomado antes del apetito, un embrollo entre la desnudez y la castidad del chocolate, un zambullido en la equidistancia.
Con el paso del tiempo Marie se convirtió en un conflicto, en una buena chica con tangas de chica mala, nada que ver con la ingravidez de los primeros días. Los loros repetían baile y se preocupaban de no remover el légamo del fondo de algunos recuerdos. Para Parker comprender el límite entre amar y follar definió su futuro inmediato, es decir ser extranjero, es decir No.
Parker quedó atrapado en ese círculo, en el No, sus sentimientos cortados, sangrantes sobre una bandeja de plata, apenas un fantasma acariciando el cielo azul de California en el que los rudos vaqueros no lloran (en público), gozan de una buena asistencia sanitaria, comen tortitas con miel en la intimidad, entre la libertad, la fraternidad y la igualdad escogen la facultad de las cerezas, la alegría de ser bajo la piel.
Anochece, la película se acaba y Parker, montado en su caballo, se pierde en el horizonte mientras los chacales aúllan en la llanura. Ay.
(Fotografía: Ludmila Foblova)
