Murmullos de agosto

 

En Galicia, tan lento que parece inmóvil, tan rápido que ayer ya es mañana, un milagro, esas cosas que no pasan pero que cuando pasan ya no hay remedio, cuando se cruza el río uno se moja, se empapa, sale chorreando al otro lado, mira y no hay regreso, ha entrado a otra tierra, otro clima, otras voces, un acento que antes no se entendía.

Y escoge eso.
O el murmullo de agosto.