Rosas

Abiertos los ojos de la noche,

en la estéril fuente del recuerdo,
entraba la luna a cuchilladas.

Se torno transparente la memoria,
 mirlos mudos, campos blancos,
árboles quietos -¿eran álamos?-

En la ebriedad incesante, solo,
dije la palabra exacta -vuelve-.
Y la herida se cubrió de rosas