Rapto
Sir John Everett Millais 1829-1896
Enero sigue embebido en un tibio envoltorio de tulipanes. Suenan cascabeles. Salgo a buscar (te/me/os). Abro la puerta y nadie hay. Recuerdo sus nalgas como frutas, el frío intenso, el amor entre las sábanas con un pálido sol entrando por la persiana entreabierta. Había huellas en la alfombra, el aroma de los arcángeles aun flotaba en la habitación. Neruda cantaba a la niebla del encinar. Luego vino el silencio. Aun dura.
4 comments :
Muy buenas. Será, por ventura, el titular de este blog el mismo que se dejaba retratar con un cabezón de Picasso, allá por enero del 2017? Salud (camarada)
Los caminos del señor son inescrutables. Cuando te prestas al juego (narcisista, vano, hueco) de colgar las miserias de tus intentos literarios (jajajajajajajaja) por ser el que no eres (síndrome del impostor) te expones, vaya que sí, porque tu nombre, tu cara (a veces) están ahí y pueden escrutar tus miserias los amigos invisibles, los desconocidos, los yo qué sé (…un recomendao de una dama muy simpática que me sé y que me tiene dicho que lo del Ramón M. es cosa seria…) y añado que según que yo qué sé, mato, no literalmente, no, mato a mano, estrangulamiento, o puñal, navaja barbera (no será para tanto, ¡sí, lo es!), patadas en los testículos, veneno, caída de un sexto piso, apedreamiento, desprecio, matar por desprecio también está bien, es mas limpio. Es lo malo de tener (este) carácter, cuando te pisan la hierba del jardín reaccionas como un enajenado, sin control, airado, herido en lo íntimo, en lo tuyo, no importa lo alto que sea el Otro (siempre le puedes serrar las piernas, a la altura de las ingles). Luego está, querido Werther, lo del suicidio, no te lo recomiendo, mancha mucho, se pone todo perdido (por cierto, curioso nick, seguro que tiene su historia) y deja un gran sentimiento de culpa a los sobrevivientes. Volviendo al tema, sí, lo certifico, es la cabeza de Picasso, no sé si el resto del cuerpo también lo es, también certifico que el caballero que mira a la cámara (creo que era un móvil, el mío concretamente) sonríe levemente, aguantando los caballos para no abrazar a la persona que retrataba tan curioso momento, las buenas gentes pasaban y paseaban y tampoco es cosa de escandalizar a las buenas almas. Pues eso, que sí, la dama muy simpática y tú podéis estar tranquilos, el Picasso de cartón sigue vivo (y yo por si me lo preguntas). Disculpa lo extenso de esta respuesta pero he dormido mal, solo, me he levantado varias veces, he leído, he tenido pesadillas y mi humor no es el que suelo tener, jovial (la procesión va por dentro) y amistoso. Un abrazo, chaval.
Peor hubiese sido, camarada, que te hubieras tenido que levantar varias veces por culpa de la próstata; los malos cuerpos, los peores sentires y los instintos homicidas (¿quién no los tiene varias veces a lo largo del día?) se aventan con el viento nor-noroeste, ese que los atempera y que -Eolo bifronte, que no Jano que es de mucha guerra- ha dispuesto para neutralizar los sirocos sureños, que esos sí que mandan madre y que desvelan. Y si no, al tarro de la absenta, a la adormidera o, como último recurso, a colocarse un disco de Manolo García, que si no te caes dormido en los primeros surcos es que lo tuyo necesita del electroshock. Y esa dama que me sé y que hizo que yo te supiera, está de morros conmigo porque quise desengañarla de la objetividad/sinceridad de los aparatosos ditirambos que le dedican sus seguidores blogueriles..., escriba lo que escriba y oscile el termómetro de la calidad lo que oscile, inmersa en un estanque de almíbar que empalaga a este honrado filibustero: bien pudieran los aduladores guardarse parte de sus desmedidos adulterios; que van a malograrme a la niña, que va a perder sus referentes, que hasta a los generales de Roma, en su triunfo, un auriga les sostenía sobre la testa una corona de laurel, al tiempo que les repetía la cantinela de "recuerda que solo eres un hombre". Porque, si no, esta encantadora mujer no ha de avanzar. Y vale, que es lo más penoso. Me extiendo en algo que SÉ que compartimos, usted y menda. Ánimo, Pedro, que Eolo hinche las velas que nos regresen a casa: a ti, a Citerea; a mí, a Ítaca irredenta. Abrazo.
Werther, me rindo, dijo Friedrich Paulus, que hace mucho frío ahí fuera, (Tengan cuidado ahí fuera que decía el sargento Esterhaus/Michael Conrad cada semana); la próstata ni tocar que tiene mal humor y mal remedio (Zuantrip va bien); para dormir escojo la cosecha Amancio Prada, infalible; sobre otros blogs prefiero no comentar para evitarme odios, lo dejo en que hay otros blogs y que evito comentar en ninguno, no por nada, por eso; cada uno debe saber lo que hace y escuchar su propio espíritu crítico, al fin y al cabo esto no va a ningún sitio, vanidad aparte, ceguera, haber leído poco y en muchos casos ser de un cursi repelente, necesidad de yo qué sé porque mira esos tres hermanos de Morata de Tajuña (qué cosas), que era el rey de la casa hasta que vino la república del colegio y ahí había que estar vivo para seguir vivo; que ya te digo, un suponer, que si recibes 40 comentarios (o más) y los contestas, que tiempo te queda para lo elemental (sea esto lo que sea, que cada uno es muy suyo de gastar su tiempo y su ingenio -si lo tiene- en lo que quiera) para vivir experiencias que poder contar, para recodar aquello del 2017 antes que se te olvide (me pregunto quién coño te ha hablado de mi foto con Pablo si no se la he enseñado a nadie, que recuerde. Ahora sí, a la cabecera). Digo (con acento andaluz), un placer y vuelve cuando quieras, esta es tu casa, ponme a los pies de tu señora (y de la dama que escribe halagada). Abrazo cálido.
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