Eulogia.

 

Estoy enfermo del insomnio de amarte, chapoteo en un charco de amor y tengo un calcetín mojado por un agujero en la suela del zapato del pie derecho, de la nuca al cogote resbala una gota de eternidad con la suficiente locura disuelta, tanta que a veces siento como plumas de pavo real acariciándome las axilas y entre los listones de la persiana se cuela el brillo del letrero de neón en el que leo tu nombre, una y otra vez, Eulogia, Eulogia, Eulogia.

Estoy envuelto en una sábana, como un patricio romano, miro el pasillo donde nos amamos hace exactamente quince días, aún está la huella de tus muslos en la alfombra, ni siquiera paso el aspirador, ni siquiera como, no bebo, voy de una habitación a otra buscando tu sombra. No la encuentro, claro.

Estoy aburrido de esta lluvia, de este frío, nunca de quererte tanto aunque me esté  quedando lelo de añorarte, descarto los signos zodiacales y los presagios, si no vienes pronto arderé en melancolía. Tú verás, luego no empieces con que si tal o que si cual.