estnoM
Glup 2.0
Quiero escribir, lo necesito…
En mi cabeza se agolpan las ideas y al final nada en claro.
Voy a probar:
"Puedo escribir los versos más tristes esta noche..."
Nada, no, eso ya está escrito.
Espera, pruebo otra vez:
"Te digo adiós, y con esta despedida, el más hermoso de los sueños…"
Que no, que no hay manera.
Tengo tantas ganas de escribir como de llorar, y de eso ya hace días, demasiados. A veces creo que voy a ahogarme de tragar mis lágrimas continuamente.
A ver ahora:
"Vivo sin vivir en mí, pues tan alta vida espero…"
Esto no sale. Todo lo que se me ocurre ya está dicho.
Me siento como cuando te estás tomando un buen café, vas a dar el último sorbo, y resulta que la taza está vacía. Los labios se quedan ahí, entreabiertos, sin llegar a tocar el borde, y los ojos se clavan en el fondo esperando que por arte de magia aparezca ese trago que te faltaba para saciar tus sentidos, ése que otras veces olvidamos creyendo ya haber apurado y lo descubrimos ahí, frío, demasiado reposado, demasiado tarde.
Quiero escribir como él, poder hablar de todo sin decir nada. Expresar mis sentimientos sin que nadie se entere, ni siquiera él mismo se entiende. No quiero que él me entienda.
Unas veces cerca, otras veces inalcanzable, dando vueltas en mi cabeza entrando y saliendo.
Escribe para mí (quieres que te diga). Te lo digo, pero hazlo en la piel de tus brazos. Y me hablas de "La ausencia del amante" de "La arpista ciega" de "Una esquina al Sur" de "La euforia del músico gris", te hablo de tierras quemadas y tu mencionas los ardientes campos de cereales. Dime, ¿Decimos lo mismo? De pronto citas a Salinas, "Si me llamaras, sí, si me llamaras...". Mencionas las Variaciones Goldberg y yo te canto a Brel, me sueltas un "Ay, amor" y quieres que lo baile...
Se nos llenó la habitación de peces y laberintos, sí en eso te doy la razón. Lo que no me trago es lo de poner a Serrat por eso de la popularidad, ja!, cómo me río... Si eso es verdad, me dedicaré el resto de mi vida a hacer como Rebeca, y guardaré puñados de tierra en mis bolsillos para írmelos comiendo a granitos.
¿Y tu "Escritura emergente"? Ahí te pillé! Lo pusiste, mi nombre en tu mundo, aún sueño...
Ahora! Por fin salió, ya está. Eso es lo que revolvía mis entrañas.
Me quedo más tranquila, o no. Y sigo soñando...
estnoM
(Blog: Silencio)
14 comments :
Montse, has escogido un texto que me gustó y me gusta. Te lo agradezco mucho.
En este día especial te envío árboles enanos y guirnaldas, orquídeas y un pájaro que te cante desde la ventana. Tengo tu voz guardada en una pequeña caja de ébano. A veces la abro y te escucho. Es curioso como desde un texto, una voz, una intuición, se puede construir una cara, una figura, un carácter. Y equivocarse.
En lo que no me equivoco es en abrazarte y enviarte mis mejores deseos. Seguro que tu casa se llena hoy de regalos, incluye el mío, mi recuerdo y este beso. Muchas gracias.
Montse, un texto precioso, un reflejo sincero y emotivo de lo que representan las letras de Glup 2.0. Perfecto.
Abrazos, hoy dos.
Me parece bueno y muy apropiado. Sobre todo, a partir de la mitad hasta el final.
La imagen superior está muy bien elegida, para el párrafo:
"Tengo tantas ganas de escribir como de llorar, y de eso ya hace días, demasiados. A veces creo que voy a ahogarme de tragar mis lágrimas continuamente."
Quizás escribir desde la necesidad íntima de hacerlo sea, como dices bien, amiga Montse, como esa sed que acucia y nos hace buscar hasta encontrar el agua ansiada.
Las palabras de Pedro desde este rincón tan acogedor son siempre un certero lugar para encontrar la más clara agua que podríamos desear.
Doble agradecimiento hoy ahora aquí.
Olá Pedro, tudo bem?
Muy hermoso el texto de tu amiga ...
Un beso.
Sill
Me encanta, un texto muy dinámico, como me gustan, de esos que seguirías leyendo y leyendo para darte cuenta que ensimismada en él has dejado enfriar el café.
La imagen, perfecta para esa desazón.
Un abrazo
Ingeniosa y brillante manera de decirlo estonM.
Es demasiado él para conseguir interesarle, y un deleite verte en su mundo, lo de menos es entenderse.
En esta ventana sorprendente de un rincón de la vida de Pedro, donde somos tan distintos, tan diferentes, tan opuestos, al compartir la belleza, identidad, intimidad de cada un@ con asombro, reverencia y admiración me está resultando un punto de referencia para la convivencia en el mundo.
Solo hace falta querer hacerlo.
Vuelvo a leerlo, y también sigo soñando…
Revuelvo las entrañas y la tierra en mis bolsillos, busco palabras ajenas para encontrar las mías en las tuyas. Todos son ecos extraños, nuestras palabras no dicen lo mismo, pero las necesito para seguir soñándome, soñándote, soñando… mientras se enfría el café, y sin querer, nos bebemos frío el último sorbo..
Besos a los dos.
¡Ay, la escritura!, nuestro andar más torpe de lo andado, de lo que otros han andado, de lo que andarán. Andaba ayer por una chopera y de pronto me puse a escribir a la par de mis pasos, era andar y bajar los ojos a las hojas, ahora que tiemblan las hojas de color, ahora que despiden su última clorofila, ahora que todo el cartonaje de sombra comienza a despedirse, y yo hablándome, escribiéndome, reescribiéndome, facilitando la entrada de un beso, encogiendo lo más posible la muerte
de a quién he querido tanto, abriendo las compuertas -quizás esta palabra ya la han utilizado mucho- del tiempo, denunciando el exceso de silencio y la falta de canto, y si me paraba iba más ligera la escritura, y si escarbaba, ahondaba a mis diez años fugándonos constantemente en el juego, y sí, al final, el paseo, el entorno, el retorno. ¿Y si escribo de verdad? Pues a ello, aunque sea nuestro andar más torpe, nuestro tropiezo asegurado con lo que otros hayan dicho o sentido de forma similar.
Caminar sobre palabras, de puntillas, de visita, como pisando huevos.
Somos tribu de comedores de tierra, a puñados, a saco, a montañas y seguiremos comiendo tierras mientras respiremos.
Tierras arcillosas, silíceas, calcicas, basálticas...
Granos de tierra, granos de esperanza, de desesperanza, de vida, de muerte buscando en cada palabra el hálito mágico que de vida al golem.
Precioso e inesperado regalo, Pedro, precisamente este día...
Como te dije, no podía responder a tu solicitud con otro texto que no fuese éste que escribí ya hace un tiempo y en el que quería reflejar mi gran admiración por tus letras.
La verdad es que he leído más veces el comentario que hiciste en su día que el propio texto.
No pierdo la esperanza de abrazarte un día, mientras tanto, yo, que también me guardé tu voz como oro en paño, sigo recordándola cada vez que te leo o te pienso.
Mil besos para ti y gracias por todo.
A los que han comentado mi texto os lo agradezco muchísimo, me siento como un puñado de letras en un océano de preciosas palabras vuestras.
Caricias para todos.
Lo has hecho, has elevado "la raya justo hasta hasta donde al final, nadie sabe..," O sí.
Un retrato tan, tan, que me resuena, qué cómo es posible, que me deja patidifusa.
Montse: que cumplas, así, muchísimos más.
Montse, cierto, el 2/05/08 a las 11:04 dejé esto en tu blog.
Lo repito sílaba a sílaba:
Primero mi agradecimiento.
Segundo mi aplauso.
Tercero mi abrazo para poder decirte al oído todo lo que me ha hecho sentir tu silencio, abrazarte para que no te escapes y poder compartir rubores, caricias y anhelos, sueños perdidos y sed de besos, no solo rumor de labios, no, algo más hondo, cuerpos enlazados y almas fundidas, mirar y ver, sentir tan dentro que duela, de gozo, de no poder respirar, de conocer lo que solo era un presentimiento, un sueño, algo al otro lado de una frontera que nos estaba vedada, ciudadanos sin pasaporte, viajeros en pateras sentimentales, prisioneros en cárceles de desamor, experiencias fallidas en otra vida, náufragos en tantas islas perdidas en mares de llanto, peregrinos por caminos que no nos llevan a ningún Compostela, perdidos por montes y bosques, con rumores en los zarzales, con alimañas que acechan, con cantos de ruiseñores que nunca veremos, con sed, con este hambre que no saciaremos. Aún.
¿Palabras?, quizás, detrás de ellas está la verdad o el horizonte, la aguja que señala el norte o el avión al que se le paran los motores en pleno vuelo, aquí, justo aquí, de detiene la película, el descanso, se levantan los espectadores en este dos de mayo en el que trabajamos los mismos, los que no tenemos tiempo para tantos sueños, los que se nos agolpan las realidades en la puerta de la obligación, los que queremos estar ebrios de locura, de olvidarnos de lo que debemos ser y ser lo que queramos, aunque sea un solo día, aunque se derrumben las catedrales y se abran mil zanjas en esta ciudad de compradores compulsivos, de turistas de museos rotos, de músicos ambulantes, mimos inmóviles en las Ramblas, el mar al final, nosotros, tú y yo, leyéndonos sin saber otra cosa que el tono de la voz, verdades que pueden ser mentiras y una realidad, esta, una página, leer, sentir, imaginar y el viernes sigue.
Mi beso agradecido, mi aplauso, mi respeto.
Un placer.
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A mí también me ha gustado mucho este texto, Pedro, cuenta muy bien como surge a veces la faceta creativa, como nuestra cabeza se niega a pensar coherentemente y surgen frases, palabras, de aquí y de allá, hasta que...
biquiños,
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