Comienzo de amnesia.
No recuerdo con qué nombre guardé lo que había escrito para colgar hoy.
Ni dónde.
Huy, estoy peor.
Tampoco era una obra cumbre de la literatura pero era lo de hoy.
Me estoy volviendo loco buscándolo, carpeta por carpeta.
Nada, ni flores.
Hala, lo dejo, ya lo encontraré.
Os deseo un buen domingo.
Comparto este poema de Isla Correyero.
Ni dónde.
Huy, estoy peor.
Tampoco era una obra cumbre de la literatura pero era lo de hoy.
Me estoy volviendo loco buscándolo, carpeta por carpeta.
Nada, ni flores.
Hala, lo dejo, ya lo encontraré.
Os deseo un buen domingo.
Comparto este poema de Isla Correyero.
Las medias blancas.
Tengo unas medias blancas de encaje que me pongo
cuando me visto el traje negro de los recuerdos.
Son unas medias finas, hambrientas de fantasmas
que hacen juego con los pájaros interiores, oscuros.
Las piernas, penetradas por estas bocas blancas,
levemente se abren con signos vegetales.
Los hilos amanecen mi piel,
brotan, perdiéndose, entre los elevados pensamientos más íntimos.
En derredor: imágenes de ocupación pelviana,
soberbias latitudes desde el puente atestiguan
la entraña y las enaguas levantadas al vuelo.
¡Qué holgada está la tela de la falda de flores,
la rodilla suavísima con olor a naranjas!
Por los muslos se agrandan los dibujos henchidos,
son copos invisibles calcinando altas cumbres.
Me infunden sobresaltos, me clavan dulces flechas,
tan finas son las mallas que saltan los engarces
y hasta el ocre desierto los poros me rezuman
feroces desatinos, presagios entreabiertos.
Siento flores y manos crecer entre las piernas
y más arriba el musgo
tapando el azulón vellón de la albufera.
No podría ponerme estas medias sabiendo
la gracia que se esconde, generosa, en tu boca.
Espumosas persisten, sin causa me rodean,
temibles de tu roce, sin fatiga,
explorando.
Tengo unas medias blancas de encaje que me pongo
cuando me visto el traje negro de los recuerdos.
Son unas medias finas, hambrientas de fantasmas
que hacen juego con los pájaros interiores, oscuros.
Las piernas, penetradas por estas bocas blancas,
levemente se abren con signos vegetales.
Los hilos amanecen mi piel,
brotan, perdiéndose, entre los elevados pensamientos más íntimos.
En derredor: imágenes de ocupación pelviana,
soberbias latitudes desde el puente atestiguan
la entraña y las enaguas levantadas al vuelo.
¡Qué holgada está la tela de la falda de flores,
la rodilla suavísima con olor a naranjas!
Por los muslos se agrandan los dibujos henchidos,
son copos invisibles calcinando altas cumbres.
Me infunden sobresaltos, me clavan dulces flechas,
tan finas son las mallas que saltan los engarces
y hasta el ocre desierto los poros me rezuman
feroces desatinos, presagios entreabiertos.
Siento flores y manos crecer entre las piernas
y más arriba el musgo
tapando el azulón vellón de la albufera.
No podría ponerme estas medias sabiendo
la gracia que se esconde, generosa, en tu boca.
Espumosas persisten, sin causa me rodean,
temibles de tu roce, sin fatiga,
explorando.
7 comments :
...qué mal estamos ...todos
Si yo te contara.....
Poema compartido; sensual.
Me gusta.
Besos dulces.
Ya que como dijo en un poema Alma, la soledad se nutre de memoria, siempre nos queda el consuelo de que la amnesia (en mi caso crónica) nos mantendrá en buena compañía.
Un abrazo
Mientras la amnesia te lleve a compartir poemas tan sensuales ¡bendita su/tu gracia!
Un beso.
Ufff.. yo comencé hace tiempo con ella e intento hacer ejercicios gimásticos de memoria...
Besos, Pedro.
gimnásticos.. no si.. ;)
Esto...
No sé lo que iba a contestar...
¿Quién sois?
¿Qué es esta historia?
Ya lo recordaré, se me ha olvidado.
¿Quién soy?
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