Influencias misantrópicas.

Y oyendo los violines del gusano,
oliendo a espiga y a laurel y a uña,
y en mí el insecto boca
a boca,
el hueso que está a punto de ser flauta,
y el cerebro de ser panal o mimbre,
entre mitras, coronas, cetros, joyas,
misterio ardido que se quema o nace.

(Claudio Rodríguez)

Ayer por la mañana leía un texto colgado por Misántropo.
El narrador contaba que va al teatro, a un concierto, con su mujer.
-Qué lapsus levantino-, me decía.
Sigo y resulta que el texto era de Cortázar.
Qué alivio-, me he dicho.

Y es que en este bendito mundo del blog parece ser que nadie tiene pareja, mujer, marido, hijos, padres, tíos, abuela, parientes, etc.
Parece que estamos todos viviendo debajo de una berza, únicos, irrepetibles, incontaminados con estas minucias de la parentela, singulares y magníficos, en nuestras torres marfileñas, escribiendo soledades y bellezas, rotos por el desamor, abrasados por tórridas pasiones más allá de lo inconcebible, hadas y hechiceras, príncipes azules en caballos blancos, mocetones hercúleos, bellezas de ensueño, dueños de nuestros destinos, sin otras ataduras que este elevado afán de contar cada pliegue de nuestras almas atribuladas pero brillantes cual amanecer, a veces arrasadas por el dolor pero firmes en la proa de este trasatlántico que rompe el océano de los días esplendorosos aunque llueva, que navega a toda máquina por un gélido mar de soledad, de apodos y sobrenombres, de disfraces y caretas de cartón que ocultan rostros normales como el tuyo o el mío, los de Paco, María, Juan, Ángeles, Luis, Sonia, Eva, Andrés, Carmen, Evelio, Dolores, Manolo, Paquita, Rubén, Mikel, mujeres, hombres, personas.
Nadie sabe que a Fede le ha salido un grano en tal parte, Chari tiene incontinencia urinaria, Rubén soporta unas molestas almorranas, Chelo debe operarse de varices, Pedro es feo como un pecado, Amaya tiene en su página una fotografía de hace veinte años, la cara de Montse es de antes de la separación (1975), el culo de Fran está retocado con photoshop, las tetas de Isabel son de plástico, Charli suda (pero mucho, mucho), Ángel es tartamudo, Julio tiene un acusado estrabismo, Sandra es bellísima, Rocío está embarazada y feliz (más etc).

La verdad, a quién demonios le importa todo esto. Desde este blog glup digo que me parece perfecto, cada uno a su aire, cada uno se fabrica su propia realidad, irrealidad o lo que le plazca. Sólo hay una condición: tener al menos un espejo en casa.

Por cierto, ahora que lo digo, no recuerdo si tengo esposa, hijos, primos, padre sí que tengo, no tengo perro que me ladre, ni vecinos, ni pájaros, ni amante, ni gato que maúlle, ni nostalgias, ni amores rotos, ni flequillo, ni ganas de idilios escritos por nadie que no sea yo mismo, es decir pura masturbación literaria, autosatisfacción, autogestión, autoabastecimiento emocional, yo, mi, me, conmigo.
Ya sabéis, colegas -con permiso-: el singular mundo blog.

Conclusión:
Se practica poco sexo (me refiero a sexo con, no sola/o).
Vamos, que no se folla (que diría Bukowski).

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