24.10.17

Édouard Levé


"Viviría sin problemas la misma vida una segunda vez, pero no una tercera" (Édouard Levé)



Vender o no vender, esa es la cuestión. Es decir, no se trata de escribir bien, la cuestión es vender bien eso que se ha escrito. Como quién fabrica tornillos o boinas o muebles de cocina. El escritor vende su trabajo y el editor lo pinta o lo reinventa o lo cambia por un plato de lentejas. La fábrica de la literatura.

Édouard Levé escribía cosas así:

Cada vez escribo menos a boli y más a ordenador. Compraba más discos con veinte años que ahora con cuarenta. Llevo Levi’s 501 desde que tenía catorce años, la idea me la dio un tebeo de un vaquero que leí en casa de mi abuela pero tuve que esperar cuatro años para encontrar unos iguales. Me costó mucho decirle a mi madre que la quería, esperé a tener treinta y cinco años. Mi madre me dijo que me quería cuando yo tenía treinta y nueve años, o me lo dijo antes pero se me ha olvidado. Le dije a mi padre que lo quería cuando pasé por una depresión a los treinta y cinco, contemplaba el suicidio, me parecía una lástima morirme sin habérselo dicho. No le he dicho a mi hermano que lo quiero. No le dije a mi abuela que la quería. Les he dicho a cinco mujeres que las quería, cosa que era cierta en cuatro de los casos. Alguna vez he hecho el amor con una mujer pensando en otra.


Édouard Levé además de a la escritura se dedicaba a la fotografía y la pintura. Era, como poco, especial, peculiar, un tío raro, un perro verde. Si buscáis sus fotografías en google lo entenderéis mejor. "Ni embellezco ni afeo las cosas", decía. Y uno tiene la impresión de que si las cosas son así mejor empezar a cambiarlas, quemar lo que era y construir un mundo diferente. Pero le publicaban y posiblemente vendía. O no.


Su obra literaria se compone de cuatro libros: Obras, Autorretrato, Diario, y Suicidio. Como no los he leído no puedo contaros de qué van. "Ejercí la pintura de 1991 a 1996. Pinté quinientos cuadros, vendí unos sesenta, tengo cien almacenados, y el resto lo quemé", o "Un día le dije a mi psicoanalista: 'No disfruto de lo que poseo', y me eché a llorar", decía. Sé que unos días después de entregar Suicidio a su editor se suicidó. Una obra redonda.

Siempre me ha asombrado, asustado el suicidio. Hace años vi tirarse desde un quinto piso a alguien a quién conocía, un pequeño comerciante, un vendedor que no vendía. Estuvo dos o tres horas caminando por el alfeizar delante de la ventana de su casa. Debajo policía, bomberos, curiosos, dos psicólogos subidos a una grúa. Algunos gritaban "tírate". Eso hizo, se tiró, en pijama, gritando. Aún escucho el ruido de su cuerpo al golpear en una cornisa y estrellarse después contra el suelo. ¿Qué puede ocurrir dentro de una persona para decidir quitarse la vida?  No lo sé, me aterra esa  percepción de ejercer la última consecuencia de la libertad.

Pues eso, que hoy quería hablar sobre Édouard Levé. O no.


(Todas las fotografía son de)




23.10.17

Si Dios quiere



No se vayan a enfadar, la sinceridad no está bien vista, lo sé. Ocurre que el tiempo es desobediente, obstinado, pasa, no se detiene. Así nos quedamos como nos quedamos. Esto tiene que ver con la decadencia. Alguna vez pensé que era diferente. Esto fue hasta que supe que todos somos diferentes. Cierto es que hay algunos más diferentes que otros. Tanto que un día me encontré con que era otro, no el que era, quizás nunca fui aquel, he tenido que caminar hasta este confín para saberlo, con los pies en el agua, llueve ¿soy ese? (sí) No me hagan caso, quizás estoy influido por tanto como escucho, como leo, como veo, como lo interpreto y siento. Me van a permitir el off, un rato. Agur (que se dice aquí), hasta mañana (mi abuela Lucía,  tan poco religiosa, añadía, “si Dios quiere”).

22.10.17

Ni está ni se le espera.


Universo blog de escritores y/o lectores. No, pequeño mundo de escritores (aquí no lee ni dios). Lo mío es muy interesante, mi blog, mi muro, digo, quizás el tuyo también pero no lo leo, no entro, no tengo tiempo. El Quijote – Cervantes/En busca del tiempo perdido – Proust/Odisea – Homero/El Proceso – Kafka/ La Metamorfosis – Kafka/ Ana Karenina – Tolstoi/ Moby Dick – Melville/Cuentos – Chejov/ Guerra y Paz – Tolstoi/ Ficciones – Borges/Poeta en Nueva York – Lorca/ Los Hermanos Karamazov – Dostoievski/ Crimen y Castigo – Dostoievski/La Biblia/ La Montaña Mágica - Thomas Mann/ Pedro Páramo – Rulfo/ Ulises – Joyce/ El ruido y la furia – Faulkner/Madame Bovary – Flaubert/Las mil y una noches/ Bajo el volcán – Lowry/ La muerte de Virgilio - Hermann Broch/ Ensayos – Montaigne/ Lolita – Nabokov/Rojo y Negro – Stendhal/ Que, la verdad, tal como vamos no hay horizonte detrás de Facebook, de Twitter, todo condensado, Selecciones del Reader´s Digest, telegramas, stop, no hay tiempo para tanto input, para el reposo, se acaba el mundo, señores, arrepiéntanse de sus pecados, conejo blanco de Alicia.   Anna Karenina, León Tolstoi./ Los papeles póstumos del club Pickwick, Charkes Dickens./ El Gatopardo, Giuseppe Tomasi di Lampedusa./ La Regenta, Leopoldo Alas Clarín./ Una habitación propia, Virgina Woolf./ La casa de la alegría, Edith Wharton./ Música para camaleones, Truman Capote./ Las nieves del Kilimanjaro, Ernest Hemingway./ Mi Antonia, Willa Cather./ Muy bueno lo tuyo, Paco. Qué poema. Me has emocionado. Cinco comentarios. Veinte comentarios. Cincuenta comentarios. Un millón de comentarios, pero ¿qué pasa? no es posible tan poco gusto (el gusto es mío) que alguien se lo crea, no lo concibo, en cualquier caso estamos en un estado de derecho ¿de derechas?, todos tenemos derecho, tengo derecho a escribir un libro, a que me lo lean, todos, a que les guste, a que me digan guapo, guapo y a dar la vuelta al ruedo, pues vaya, faltaría más, con lo bien que escribo, describo, percibo, que mi abuela siempre me ha dicho que era el más guapo de la escalera, cómo sabía, lo soy, un día escribí un poema, bueno, casi, mi mamá me mimaba. /El rey Lear, William Shakespeare./ Fausto, Goethe./ Edipo, Sófocles./ El banquete, Platón./ La divina comedia, Dante./ Ensayos, Montaigne./ El corazón de las tinieblas, Joseph Conrad./ Pedro Páramo, Juan Rulfo./ Autobiografía, Thomas Bernhard./  Jane Eyre, Charlotte Bronte./ el peor enemigo de un escritor es otro escritor, el peor enemigo de un poeta es otro poeta. Y los editores. En Bilbao se  celebran muchas actividades relacionadas con la poesía. Ayer presentó su libro una amiga, un cielo de persona, el prólogo lo hizo el editor de su último trabajo, un plomo (el editor) que se tiró el 90% del tiempo hablando de él mismo y que parecía que estaba riñendo a mi amiga que sonreía condescendiente. Estábamos unas 12 personas, la media de edad era de unos 80 años. Entrada gratis./ Harri eta Herri (Piedra y pueblo), Gabriel Aresti./ Huesos de sepia, Eugenio Montale./ Confesiones, Jean-Jacques Rousseau./ Las afinidades electivas, Goethe./ Cantos, Giacomo Leopardi./ Tristram Shandy, Laurence Sterne./ Barthes por Barthes, Roland Barthes./ Bronwyn, Eduerdo Cirlot./ El cuaderno gris, Josep Pla./ 1280 almas, Jim Thompson./Es decir escribir, decir, trasladar la percepción de lo que no es, de lo que ocurre en el desierto, del progresivo desmoronamiento del iceberg, de la búsqueda con candil en las oscuridades del alma, los ladridos de los sacristanes, escribir, lo que hace toda esta buena gente que cito, escritores que en el mundo han sido, ya, tú también escribes bien, majo, y sabes leer, sumar, restar y multiplicar, raíces cuadradas y te sale de forma pasable el arroz con leche, un día besaste a una monja, measte detrás de un árbol y diste una patada a un perro (pequeño), mírate al espejo, soso, quema iglesias, bosques, certifica la muerte de los ideales/ Almanaque Agroman 1956./Guillermo el travieso, R. Crompton. /  Los hijos del capitán Aterras, Julio Verne. / Diccionario manual e ilustrado de la lengua española. Espasa Calpe, 1927./ Guía de Teléfonos de Barcelona./ London A to Z./ Paris. Guide Bleu./ Les mots, Jean-Paul Sartre./ Alicia en el país de las maravillas, Lewis Carroll./ Poesía completa, Alejandra Pizarnik./ Si esto es un hombre, Primo Levi./ Maus, Spiegelman. Ya lo sé, me dejo muchos, muchísimos pero tú ¿cuántos has leído?, ¿con cuántos has disfrutado?, ¿has quemado alguno?, ¿te has comido alguna hoja?, ¿has tirado alguno por la ventana?, mira, cambio de tercio, me está aburriendo el silencio, me voy de viaje, agur/ El pabellón número 6, Antón Chejov./ Mario y el mago, Thomas Mann./ Vidas minúsculas, Pierre Michon./ El instituto Benjamenta, Robert Walser./La casa inundada, Felisberto Hernández./El zorro de arriba, el zorro de abajo, José María Arguedas./ La traición de Rita Hayworth, Manuel Puig. / La guerra del fin del mundo, Mario Vargas Llosa./ Rayuela, Julio Cortázar./ Manhattan Transfer, John Dos Passos./ Los Herederos, Isaac Bashevis Singer./ Entre selvas y desiertos, Henry Sienkiewictz./ El prisionero de Zenda, Anthony Hope./ El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina./ Opiniones de un payaso, Heinrich Böll./ Mi corazón es un cazador solitario, Carson McCullers./ Anagnórisis, Tomás Segovia ./ El mono gramático, Octavio Paz./ Cordelia frente al espejo, Silvina Ocampo./ Altazor, Vicente Huidobro./ Las iluminaciones y Una temporada en el infierno, Arthur Rimbaud./ Espacio, Juan Ramón Jiménez./ ¡Absalón, Absalón!, William Faulkner./ Residencia en  la tierra, Pablo Neruda./ Herzog, Saul Bellow./ El sueño de los héroes, Adolfo Bioy Casares./ El extranjero, Albert Camus./ Maquillaje. Letanía de pómulos y pánicos, Pedro Casariego Córdoba./ El buen soldado, Ford Madox Ford./ No soy Stiller, Max Frisch./ El americano impasible, Graham Green./ La corte de los milagros, Ramón María del Valle-Inclán./ Petersburgo, Andréi Biela./ Seymour: una introducción, J.D. Salinger./ El gran Gatsby, F. Scott Fitgerald./ El legado de Humboldt, Saul Bellow./ Me casé con un comunista, Philip Roth./ Libra, Don DeLillo./ El oficio de poeta, el oficio de vivir, Cesare Pavese./ Trilce, César Vallejo./Anales, Tácito./ Poeta en Nueva York, Federico García Lorca./ Jacques el fatalista, Diderot./ La educación sentimental, Gustave Flaubert./ Así habló Zaratustra, Friedrich Nietzsche ./ Los sonámbulos, Hermann Broch./Cuadernos, E.M. Cioran./Longa Noite de Pedra, Celso Emilio Ferreiro./ La caída, Albert Camus./ Mortal y rosa, Francisco Umbral./ Elegías de Duino, Rilke./ En busca de lo Absoluto, Arthur Koestler./ De profundis, Oscar Wilde./ La tierra baldía T.S. Eliot./ Libro del desasosiego, Fernando Pessoa./ Contra viento y marea, vol. I, Mario Vargas Llosa./ Tres tristes tigres, Guillermo Cabrera Infante./ Las personas del verbo, Jaime Gil de Biedma./ Manifiesto Comunista, Karl Marx./ Derrerum natura, Lucrecia./ Brindas, Benito Pérez Galdós./ La Celestina, Fernando Rojas./ Ensayos, Michel de Montaigne./ Sonetos, Francisco de Quevedo./ Santurio, William Faulkner./ Boccaccio, Pedro Calderón de la Barca./ Viaje al fin de la noche, Louis Ferdinand Celine./ Los siete locos, Roberto Arlt./ El astillero, Juan Carlos Onetti./ El desierto de los tártaros, Dino Buzzati./ Confesiones de un asesino, Joseph Roth./Y con todo esto para leer sigues aquí, ya te vale/El hacedor, Jorge Luis Borges./ Tractatus Logico-Philosophicus, Ludwig Wittgenstein./ Centuria, Giorgio Manganelli./ Las estrategias fatales, Jean Baudrillard./ Construcción, Thomas Bernhard./ Ironía Contingencia y Solidaridad, Richad Rorty./ Exhibición de Atrocidades, J.G. Ballard/Escaladas en Yosemite, Gorge Meyers./ El sentido de la vista, John Berger./ Tao te King, Lao Tse./Cuatro cuartetos, T. S. Eliot./ Las flores del mal, Charles Baudelaire./ El malestar de la cultura, Sigmund Freud./ Meditaciones, Marco Aurelio./ Santuario, William Faulkner./Poemas franceses, Rainer Maria Rilke./ El desierto de los tártaros, Dino Buzzati./ Los vaticinios de la inocencia, William Blake./ ¡Absalón, absalón!, William Faulkner./ Cantos, Giacomo Leopardi./ Los miserables, Víctor Hugo. / Ensayos sobre la condición obrera, Simone Weil./ El proceso, Franz Kafka./ Poèmes, Arthur Rimbaud./ Poesías, Stephan Mallarmé./ Antologie poétique, Nazim Hikmet./ Lord Jim, Joseph Conrad.//cuarteto de Alejandría, Lawrence Durrell./ El juego de los abalorios, Hermann Hesse./ Narraciones extraordinarias, Edgar Allan Poe./ Hotel Savoy, Joseph Roth./Relatos de los mares del sur, Jack London./ Las canciones de Bilitis, Pierre Louys./Prosas apátridas, Julio Ramón Ribeyro./ Los signos en rotación, Octavio Paz./ Los nuestros, Luis Harss./Misericordia, Benito Pérez Galdós. / Juan de Mairena, Antonio Machado./ Teoría e historia de la producción ideológica. Las primeras literaturas/burguesas, Juan Carlos Rodríguez./ Las personas del verbo, Jaime Gil de Biedma./ Últimas tardes con Teresa, Juan Marsé./Palabra sobre palabra, Angel González/ No tengo tiempo de más, me espera Marie (creo que se llama así)





21.10.17

Vientos huracanados



Todo iba como debía pero de pronto alguien mueve una ficha y se cambia el panorama, el tablero e incluso el juego. Ya no sé a qué juego.

Me dirás que esto es la vida misma y que no hay que confundir una cosa con otra. Tienes razón, pero llevo tiempo confundido.

Que me he quedado en el yo/mi/me/conmigo y no veo más allá, que el miedo es libre y el bosque se ha llenado de lobos.

Vale, que no sé por dónde me pega el aire, lo sé, pero es que he pasado de brisa a viento fuerza siete y no hay quién soporte el inicio de vendaval. Qué será cuando venga (no es una pregunta, me aviso).  

20.10.17

El Arauca vibrador



Señoras y señores, resulta que yo nací en esta ribera del Arauca vibrador y sin embargo subo y bajo de abismo a cima como un sherpa malhumorado quizás por influjo de las H intercaladas, pasando de la excelsa gloria al bah, sin apenas transición, que está tipificado me dicen, sí, pero el/la que  tipifica tampoco está muy allá y a su vez se tipifica con otro que tipifica y así sucesivamente y tan pronto se transmuta en ángel como que gime entre los brazos del alineado, es decir un lío, que hemos perdido la referencia y lo que hoy es verde mañana nos lo han pintado de gris y así no hay quién se aclare, excepto la amistad, que tomo tres vinos con mis amigos y la vida va como debe, hablando de cuando éramos, de lo que somos, de ser, y somos, aún, a pesar de los años, digo Amistad y la lengua me acaricia el paladar, digo amor y tan pronto me enajeno como que me vuelvo un depredador ansioso que copula en la madrugada y en el alba, acaso sea sexo, que digo Amor y se me paran los pulsos, me atonto, como un pájaro en un bosque nocturno, que me faltan ramas, que me sobran nidos, que ese periodo, el tránsito desde el ella minúscula hasta el Ella es lo sublime y así se queda uno, hecho unos zorros, dependiendo, lelo, con el corazón debajo del zapato que decía el poeta. Ay, madre, que lío esto de vivir.

19.10.17

Parker busca un elogio


(Vivian Maier)

Parker busca un elogio para brindar con la que supo sobrevivir, la que nunca habla de la hija que no tuvo, de la otra, tanto dolor en el hígado, en la infancia como una cicatriz que cruza su alma ahora tatuada con lo posible, puente de los suicidas, hospitales para alérgicos a la felicidad, para adictos al llanto clandestino, al desamor, al sufrimiento, al deseo enterrado en la decepción de tantas violaciones legales bendecidas por esto es así porque lo digo yo, es decir él, es decir la bestia que diluye en desayunos con sabor a derrota, en pequeños sorbos de desprecio, en píldoras bajo la lengua, la lucha del olvido del tirano, del que se fue con su alegría y el que escribe percibe que quizás la inspiración no esté en el papel sino en la calle, en la noche, en la voz rasposa que cuenta lo que nunca pasó pero que le permite seguir vivo, lejos de la tentación de las riberas, ahogándose en ese mal vino que comparte, ahora, todo es ahora, vivamos mientras Parker busca un elogio y una respuesta.

18.10.17

Parker busca la inspiración.



En busca de la inspiración Parker ha brujuleado en noches robadas, en mañanas con resaca de mal vino y peores compañías, ha contado el patio interior y los tejados, la fachada no, nunca, los sótanos sí, y los balcones, ha dicho lo que no tenía que decir y ha olvidado lo elemental, ha pintado en la piel de desprevenidas viajeras estancadas en aeropuertos sin aviones, ha preservado como una reliquia la intimidad de aquel cuarto oscuro donde respiraba oxígeno purísimo, escalador del deseo tormentoso,  donde adoraba un cuerpo enjuto sobre una alfombra de viento y sudor, donde se salvó para después perderse, el estrago del amor cuando no era tiempo, cuando todo era pasado, claro, de esto hace ya una vida, la suya, bailando en lo que imagina, en el filo de no saber, con luces lentas iluminando la decadencia del placer, la muerte que se asoma en la puerta entreabierta, el instinto de las flores,  el presente es un perro que guarda los rebaños del no, ve, siente, escucha, tantea lo que no puede ser mientras una mujer pasea por una playa de viento y pensamientos que huyen como gaviotas diminutas saliendo de todos sus poros. 

17.10.17

De la magia.


Llegan cartas de aquí y de allá, de ciudades que ni siquiera conozco, de países con fronteras imprecisas de líneas horizontales trazadas como al azar. Traen palabras escritas en georgia, con vida más allá de los visillos, sentimientos envueltos en terciopelo y misterio. Ando tan apresurado que apenas puedo analizar si esto es por esto o eso es por aquello. Así va la cuestión, que no sé, que guardo mis respuestas como un avaro traficante de emociones, que no digo, que me refugio en el silencio y canto para mis adentros, tarareo, me sé todas las canciones, las de amor y las de desconsuelo, las de odio y las de miedo. Vaya usted a saber si tengo un futuro en lo de contestar cartas, en remendar pergaminos, en mi propensión al garabato. Pero dejando aparte el jazz, lo mío es la magia, ni yo mismo lo sabía, a buenas horas, pero nunca es tarde. Dejo las pruebas.


video






16.10.17

Esto, eso y lo de más allá.



Eh, sí, tú, si crees que fuera de tu ombligo, esto (*) le importa a alguien tienes un problema. Parece mentira que a estas alturas sigas creyéndote todo.
No se trata de volverse un cínico, un descreído, un outsider, un pasota, no, hombre, no, se trata de la realidad, de la pura realidad.

Esto va así (**). Contra antes te des cuenta mejor para tu equilibrio, para tu salud mental. Se trata de abrir los ojos, de ver, de fijarse. ¡Espabila, tío!

Perdona, ¿te estás refiriendo a mí?, ¿algo en concreto?, no te entiendo.

Ya, eso está claro.

¿Puedes explicarme qué quieres decir?

Que eres tonto del culo, que te lo crees todo, esto (****).

Lo sé.





 (*) Defíname esto.

(**) Defíname así.

(***) Defíname culo.

(****) Defíname esto.

15.10.17

Courbet



Se dice que los poetas dicen cosas bellas, no sé si las viven, sé que algunos las sienten, de mayor quiero ser poeta, cuando no pueda vivir y solo imagine, ahora prefiero esconderme con ella, con Ella, bajo la parra y buscar si el origen del mundo comienza en el cuadro de Courbet o en las rimas de Neruda porqué, sí, puedo escribir los versos más no sé qué, cacofonía,  pero bastante tengo con dejar la ración de cada día, robándome sueño y besos, hoy será un día magnífico y depende solo de ti y de mí, aunque siempre vendrá un hijo de puta y lo estropeará, hoy estoy preciso, concreto, que solo hace falta escuchar las noticias, leer la prensa “independiente” para que te entren unos insólitos deseos de empuñar la metralleta o la papeleta y echarse al monte,  que nos engañan agitando banderas, hablándonos como a niños, que nos  sangran como a una res en el matadero, que hay poco castigo para tanto mentiroso, que no hay paredón para tanto ladrón impune, que en Irán les iban a faltar manos para cortarles, que aquí solo le cortan la mano al que roba una gallina nunca al que roba el gallinero entero, gallo incluido, vergüenza de Gurtel, de la(s) Púnica (s), de Nóos, Brugal, Emarsa, Bancaja, CAM, de tantos y tantos escándalos que los “medios” ora nos ocultan detrás de Cataluña, ora nos restriegan por las narices como si fuésemos gilipollas, me sulfuro, que me sube la presión y con el corazón no se puede jugar, hale, mañana más, feliz domingo. Besos a todos/as o a muchos/as.      

14.10.17

Il tempo cancella le intenzioni del cuore.



Bienvenidos, les estaba esperando, pasen. “Il tempo cancella le intenzioni del cuore. Forse questo rimane per gente come noi” canta Ivano Fosatti en un paréntesis del desplazamiento (¿?) entre la alcoba y el aeropuertoMe asombro de la clarividencia. Me sorprendo en este paréntesis entre lo que es, lo que será y la elaboración de los pasos a dar, sin olvidar por ello las huellas.

Para colmo (me) lo cuento.

Este es un territorio oscuro por el que transita la fantasía de la mano de esa bella dama que cierra los ojos. Por caminos de barro y helechos, tanteando, hemos llegado hasta aquí. Se me olvido decirles que también estaba en el viaje, soy ese, escondido en el bosque. No es para menos.



13.10.17

La memoria es un bosque.



La memoria es un bosque y cada mañana la tristeza prende su maquinaria.
Solo me separa del incendio la incandescencia de unos labios, la geometría de los manantiales, los caballos entre la niebla del Mar de Fora, la pureza de las cosas que temo, es decir, volver, pero ¿dónde? 

12.10.17

Películas


Entro en una sala inmensa, a oscuras, ruidosa, abarrotada. Suena a discoteca pero es una galería de arte, y el público se aprieta en sofás desperdigados. Mira la película El reloj, de Christian Marclay, que acaba de estrenarse y dura veinticuatro horas exactas. Por una sola vez la galería White Cube abre toda la noche para proyectarla entera.
Está hecha de películas. Marclay ha cortado y pegado fragmentos de miles en un collage que suena y se mueve. Sus historias se entrecruzan, se continúan, se zanjan. En todo el siglo, por todo el mundo, de Godard a las Tortugas Ninja, de Bollywood a Hollywood, de Bette Davis a Brad Pitt.

El reloj cuenta mil historias cuyo protagonista es la propia historia. Arma una especie de Aleph del cine y al narrar repiensa la naturaleza misma del tiempo y la narración. Se sitúa en un lugar de paso, sobre la brecha imaginaria que une (más que separa) el trabajo de muchos artistas y escritores contemporáneos.

Viendo la película, pienso en cómo escribir sobre ella. Pienso en quién ha escrito o escribirá como ella. Borges o Gombrowicz o Roussel o Aira, los que podrían firmar su guión o inspirar el viejo comentario: "Está bien, pero me gustó más el libro".

Javier Montes.




Puestos a preguntar, perdone usted la confianza,  no quiero que se  me queden en la punta de la lengua diferentes maldades.

¿Has visto la película The clock?, (si es que sí) ¿te dormiste? (anda, confiesa), ¿cuál es tu película preferida? (de respuesta obligatoria*), ¿es lícito colgar vídeos en un blog/muro que intenta tender a lo culto? (ja), ¿es o no es buen humor utilizar conceptos como blog, muro o culto?, vienes aquí por motivos no confesables? (si es por lo que imagino llegas unos años tarde), ¿has ido al cine alguna vez a no ver la película? (vale, solo o acompañado)**, (y) *** ¿se ha vuelto el cine algo que bajar de HBO, Netflix o similar y ver en soledad?,¿qué prefieres, la soledad o seguir con Loli? (o Paco, o como se llame), ¿qué prefieres, el cine o la lectura?, ¿qué prefieres carne o pescado? (de segundo plato, de primero hay consomé), ya, que me calle, a tus órdenes. ****




* La mía es Peter Pan

** (Recuerdo que en mi primer viaje a Londres visité un cine del Soho que proyectaba infames películas porno. El 95% de los espectadores se abrigaban con largas gabardinas y gorras de cuadros, estaban solos y se movían mucho y rítmicamente, también emitían gruñidos y jadeos. Un asco de cine. Roxana me dijo “nos vamos”. Y nos fuimos. Nunca sabré como terminaba aquella película ¿se casarían? (No me casé con Roxana, era una delicia de mujer, pero ella se quedaba en Londres y yo me volví a Bilbao)    

*** (Recuerdo que la quinceava vez que fui a ver Help me acompañaba M. Lomb. Pues bien, solo la escuchamos, desde la última fila, desde un enajenado y mutuo intercambio de labios, fluidos, manos voladoras y dulces frases de un presunto amor que no lo fue. Vimos y no vimos muchas películas más. Un día M. Lomb me citó en un/el parque y me dijo que acababa de salir de un hospital, que se había tomado veinte pastillas de no sé qué porque yo le había roto el corazón, que sus padres le mandaban a un colegio de Madrid, que por su parte me podía ir a la mierda y que era un gilipollas. En esto último tenía razón.)
   
**** (Recuerdo que me contaba historias y me las creía).

11.10.17

Lista.



Aceitunas rellenas anchoa Hacendado; Flan de queso Hacendado; Galletas Maria 4 ud; Actimel desnatado 0% ; Lentejas con vegetales en conserva; Lomo de cerdo empanado; Lomo de cerdo; Longanizas pavo y pollo 2ud; Albóndigas de bacalao; Anchoas en aceite oliva 3 latitas; Galletas Chiquilín Ositos miel; Galletas Cuétara; Bizcochos La Filo; Cacao Valor sin azúcar; Chocolate relleno de naranja; Melocotón con edulcorantes; Membrillo Helios; Mermeladas Diet; Mermelada Hero; Barritas merluza congeladas; Bizcochitos osito Lulú; Chorizo y salchichón de pavo; Claras de huevo pasteurizadas; por favor;  Cola cao Light; Croquetas bacalao congeladas; Empanadillas espinacas; si alguien lo lee; Galletas tipo cereal; Hamburguesa pavo/pollo Omega; Hamburguesa Pescaburguer de surimi; Helado Carte D’or; Helado La Lechera; Medias noches, 6; Pan de molde integral sin corteza; necesito ayuda; Pan de bolla loncheado ligero; Paté Argal; Pechuga Pavo Sajonia Serrano; Requeson semidesnatado Montesinos; Rollitos de primavera congelados; Salchichas surimi Pescanova; Pincho rojo tipo zorza; Queso cottage Fricolat; Queso fresco Burgos; Salsa agridulce;  Salsa Barbacoa;  Salsa brava;  estoy retenida; Salsa Lea and Perrins;  Salsa tomate Light;  contra mi voluntad; San Jacobo Tenedor de Plata; Sorbete de limón; Tortitas americanas; Tostas redondas Bimbo; Tulipas barquillo;  me pega; Verdifresh bolsa verduras microondas; Yogur cremoso; Yogur desnatado edulcorado; Yogur desnatado receta pastelera.

10.10.17

Crepidula fornicata


Pues eso, que me está aburriendo esto/eso del blog y de FB, lo del vacío, la incultura, la insensibilidad, lo de los mecanismos moleculares que controlan el ritmo circadiano y sobre todo el silencio entre tanto alboroto. No me queda más remedio que evocar a la crepidula fornicata. Como sabéis los grupos de conchas se encuentran boca arriba, apilados, juntos, las hembras mayores, con la concha más grande, abajo, los machos, más jóvenes, más pequeños, arriba. Cuando la colonia crece los machos se convierten en hembras. La Naturaleza es así. Pasa mucho. Donde no pasa nada excepto ruido y soledad es aquí, que subes un pecho femenino y te cierran el muro, que aplaudes la brutalidad y te hacen un monumento. Pero no solo me aburre esto/eso, no, me aburro yo mismo que no sé qué hago aquí. A veces. Hoy.    

9.10.17

Un sobresfuerzo.

"La niña buena, aprende Catón,
y escribe los palotes sin ningún borrón.
La niña buena aprende a sumar,
y sigue los consejos de papá y mamá."


En este impagado esfuerzo por transmitir mis escasos conocimientos a los amables visitantes de esta página, incluso a los lectores, intento hoy un paso más allá, arriesgado, expuesto a la incomprensión, aún más, aún mayor si cabe.

Producto de la observación, de la meditación, de la elaboración de emociones, sensaciones, tentaciones y pensamientos, dejo aquí alguna de mis reflexiones sobre asuntos complejos,  quizás polémicos, nunca he rehusado el riesgo, me lanzo al vacío de la soledad de ideas, al páramo. 


Estas son mis conclusiones:


1º La escuela es la casa de todos los niños.
En la escuela aprendemos cosas buenas y debemos estar con mucha atención.


2º Las casas buenas tienen ventanas grandes y están muy limpias.
En cada casa vive una familia.
Con nuestra familia debemos ser obedientes y cariñosos.


3º Muchos hombres de mi pueblo se dedican a cultivar la tierra y a criar ganado.
Gracias a su trabajo podemos comer los que somos pequeños y los que tienen otros oficios.


No sé si se entiende. 

¿Se oye bien ahí detrás?

8.10.17

El miedo a que no seas el que eres.



Tú.
El miedo a que no seas el que eres.

Un tipo que me escribía desde diferentes partes del mundo. Con frecuencia. “Ahora estoy en China”. “Ahora en Venezuela”. “Caen iguanas en esta plaza de Bogotá, se estrellan en las baldosas con un ruido de sandías”.

Al principio pensé que era un mentiroso.

Me enviaba fragmentos de ópera, ángeles, frases del estilo de… he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán... en el tiempo... como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir…Cuando la recibí por segunda vez pensé “eso se lo dirás a todas, bonito”.

Pero no, era verdad, viajaba, mucho, lástima que nunca me dijo aquello de…su nombre encantador era Gaff. Lo había visto por ahí. Bryant debió ascenderlo a la unidad blade runner. Eso que balbuceaba era lengua citadina, puro balbuceo, una mezcla espantosa de japonés, español, alemán y subcavidades. No necesite de un intérprete: conocía la lengua

Así seguimos, me escribía desde cualquier lugar de este pequeño mundo y yo le leía escéptico.

Un día me dijo que quería conocerme, venía a visitar el Guggenheim y eso solo era un pretexto.
Vale, “iremos a cenar”.

La primera impresión fue demoledora. No.
Cenamos y su señora era discreta, silenciosa. Él no.
Me tengo por una persona sociable pero no.
Tomamos unos cubalibres en bares del centro. No.
Con el ron llegaron las confidencias. Entro a los chats y me hago pasar por otros. Me gusta desdoblarme, triplicarme, confundirles. Mi No se agrandaba por momentos.  
Me pinto las uñas de las manos de un rojo brillante y tecleo, lo hacía cuando te escribía. Por mi cada uno se puede pintar lo que le parezca, de cualquier color, pero estalló mi No y educadamente me indispuse, besé la mano de su señora –creo que era muda, no dijo ni una palabra en toda la noche- y me fui a casa.

Olvidé dedicarle el libro que le había regalado.

Me duché. No por nada en especial. Era como una presencia oscura. Alguien que me desagradó nada más verle. Quizás porque me dijo que su trabajo era despedir personas en empresas, quizás porque su cara me recordaba a alguien  odiado, quizás, sin más, por pura química. Me repelía.
Solo me ha pasado esa vez.
El resto de personas que he conocido han sido, son, encantadoras.
Pero.

Otro tipo, me escribía fingiendo que era A, B y C, lo decía de diferentes maneras.
Era impúdico.  
No creo que tuviese mala intención.
Se aburría.
Quería demostrarse algo, mucho, todo, quería saberse, se creía.
Hay psiquiatras.
Podrían haberle ayudado.
Menos mal que lo supe, quién era, quién no era, cómo era.
Pobre hombre, pobre hombre.
Quizás si se hubiese operado… sí, que se opere.
  
Esto de los blogs tiene estas cosas, somos tantos, tan diversos.
Suerte de haber toreado en muchas plazas (es una figura, no toreo, ni de salón).
Suerte de poder seguir manteniendo la entrada libre, la pureza en la mirada, la confianza, la energía, intactas las ganas, el deseo, la fuerza, la imaginación, el ansia de saber, la infinita fortuna de tantos visitantes en estas líneas que al ser muchas veces apresuradas no llegan a la marca.
Qué vamos a hacer, seguiremos intentándolo.


(Hoy hay partes de este escrito en los que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia)
(O no)
(Adivinar cuales)
(O mejor iros a pasear, luce el sol)

7.10.17

Oulipo


Oulipo (acrónimo de «Ouvroir de littérature potentielle», que se traduce como "Taller de literatura potencial") es un grupo de principalmente escritores en francés y matemáticos que busca crear obras usando técnicas de escritura limitada (Littérature à contraintes). Fue fundado en noviembre de 1960 por Raymond Queneau y François Le Lionnais. Éstos refundan el Seminario de Literatura Experimental (Sélitex), en torno al cual se había reunido un grupo de creadores no convencionales, y pasan a denominarlo Ouvroir de littérature potentielle, o Taller de literatura potencial.

El movimiento

El movimiento enraiza formalmente, por su constitución como club selecto, secreto y no convencional, con el Colegio de Patafísica(al que pasó luego a pertenecer) o el Club de los Savanturiers (fundado por el propio Queneau y Boris Vian), y renuncian desde el principio a afiliarse o erigirse como vanguardia alguna; no obstante, el método de búsqueda de nuevas estructuras formales continúa la senda que recorrió el surrealismo (movimiento en el que Queneau había iniciado su andadura artística y del que se alejó por desavenencias con André Breton) y el dadaísmo.

Pero si el surrealismo abandona la razón y acude al inconsciente en la búsqueda de un proceso de creación sin restricciones, el paradigma oulipiano traza la ruta en sentido contrario, aplicándose consciente y razonadamente restricciones que le permitan nuevas formas de creación, lo que le alejará de Dadá y su culto al azar. El resumen en su divisa fundacional: “Llamamos literatura potencial a la búsqueda de formas y de estructuras nuevas que podrán ser utilizadas por los escritores como mejor les parezca”.

El proceso unirá dos disciplinas, intuitiva y académicamente distintas, pero adoradas por igual por los seguidores del oulipo: las matemáticas y la literatura. Así, conceptos como restricción (semánticafonéticacombinatoriaalgoritmofractal)..., se importarán de las matemáticas para aplicarse sobre el material propio de la literatura: las palabras. Y en este proceso irán encontrando las posibilidades de la lengua, las potencialidades de la literatura.

El Oulipo no establece una normativa artística, sólo ofrece un procedimiento de creación. Lo empleó Queneau antes de la fundación del taller ("Ejercicios de estilo" de 1947, en que se presentan hasta 99 formas distintas de contar un mismo y trivial episodio ocurrido en un autobús) como después (Cent mille miliards de poèmes, "Cien billones de poemas", consistente en diez sonetos, en los que en todos se mantiene la misma rima, así que cada verso puede ser substituido por el verso correspondiente de otro sonetoPor ejemplo: el verso 1 del soneto 1 puede ser substituido por el verso 1 de cualquiera de los sonetos 2 al 10. El número total de sonetos que existen potencialmente es de 10¹, que son los cien billones que dan lugar al título; se tardarían, sin detenerse a comer ni a dormir, varios millones de años en leerlos); pero otros autores también se fijaron reglas como incentivo para la creación, tanto antes (plagio por anticipación) como fue Jean Pierre Brisset y su poema de restricción fonética recogido en la Antología del humor negro de André Breton (versos homófonos: “Les dents, la bouche / Les dents la bouchent / L'aidant la bouche / L'aide en la bouche / Laides en la bouche / Laid en la bouche / Lait dans la bouche / Les dents-là bouche”) como después (Georges Perec y La Disparition de 1969 en la que una vocal desaparece para volver en Les revenentes, o la hipertextual La vida: instrucciones de uso de 1978).

Miembros


(De Wikipedia)


Utilizando esta maquina de aquí arriba y los procedimientos matematicos de creación de OuLiPo, este es mi primer intento de poema. ¿Me admitirán?.


De los carios.

En los cariotipos de la telefonía
hay místicos insectos de diciembre
que resbalan en la cinoglosa lábil.

Es mi ultrajante palabreo
en la duermevela mudable del rubicán
que en la escotilla se ensaña
y se refuerza allí para morir


 


De los carios sabemos que son de origen anatolio y su lengua se emparenta con el luvita, hetita y en menor medida con el palaíta, misio y lidio.




El cariotipo es un esquema, foto o dibujo de los cromosomas de una célula metafásica ordenados de acuerdo a su morfología (metacéntricos, submetacéntricos, telocéntricos, subtelocéntricos y acrocéntricos) y tamaño, que están caracterizados y representan a todos los individuos de una especie. El cariotipo es característico de cada especie, al igual que el número de cromosomas; el ser humano tiene 46 cromosomas (23 pares porque somos diploides o 2n) en el núcleo de cada célula, organizados en 22 pares autosómicos y 1 par sexual (hombre XY y mujer XX).Cada brazo ha sido dividido en zonas y cada zona, a su vez, en bandas e incluso las bandas en sub-bandas, gracias a las técnicas de marcado.



Nombre científico o latino: Cynoglossum officinale
Familia: Borragináceas.
También llamado: Cinoglosa, Lengua de perro, Oreja de liebre, Viniebla, Viniega, Almea, Bizniega,  Hierba conejera, Lapilla, Lengua canina.
La cinoglosa es una planta herbácea.
Tiene hojas basales dispuestas en roseta de las que -al segundo año- emerge el tallo, de aproximadamente un metro de altura.
Los tallos y las hojas poseen un fino vello que no oculta su espléndido verdor.
Con fines medicinales interesa la raíz, aunque de toda la planta se puede sacar provecho.
Las partes herbáceas de la cinoglosa contienen alrededor de un 7% de materias tánicas, que en la raíz se elevan a más del 10%.
Encontramos también una esencia con un olor parecido al que despide la manzanilla.
La raíz contiene además resinas, gomas, materias grasas y, según algunos autores, existe una sustancia hemolítica que posiblemente sea de naturaleza saponínica.
En las semillas se encuentra un alcaloide llamado cinoglosina y un glucoalcaloide, la consolidina.
La principal virtud de esta hierba es la de ser astringente.
Las propiedades astringentes de la hierba permiten emplearla eficazmente contra la diarrea.
También en algún escrito se menciona su uso para sanar llagas.
En cualquier caso, debe usarse con prudencia a causa de los efectos narcóticos que pueden producirse a dosis elevadas.

Mi foto
Bilbao, Euskadi
pedromg@gmail.com

Creative Commons License Page copy protected against web site content infringement by Copyscape ecoestadistica.com site statistics
Google+

Páginas vistas en total

Lo que hay.(Desde 08.02.07)

Se quedaron

Desde 08.02.2007