Tracción animal

 Este  hombre escribe sus memorias.

Ha sido un viajero, un seductor, ha vivido con una intensidad inusual.

De vez en cuando, nostálgico, triste, mira por la ventana de la biblioteca que cuida.

La edad, el cambio de tiempo, de costumbres, le ha dejado al servicio del conde de Waldstein. en Dux, Bohemia.

Allí muere, con 78 años, triste y olvidado por todos, Giacomo Casanova.

Desde la ventana de un cuarto que apenas abandona, un hombre escrupulosamente vestido contempla Manhattan recortándose entre la bruma del río Hudson.

Después se tumba en la cama y mira el techo.

A veces ve insulsos programas de televisión.

La baronesa Pannonica de Koenigswarter después de dar la cena a sus setenta gatos le ha preparado un plato de sopa.

Mientras la tomaba, ese hombre de grandes zapatos, calcetines a juego con la corbata y leyenda del jazz, muere de un paro cardiaco, Thelonious Monk.

- Esto…, disculpa, no veo la relación entre estas dos personas.

No sé si te refieres a esas personas entre sí o a esas personas en referencia a ti.

- Pues…las dos cosas…creo.

Es sencillo, mírate al espejo, eres real.

Compruébalo, pellízcate, tose, silba, muérdete un dedo.

Vale, lo eres, ahora mira esta página, parece mentira ¿no? Pues no, es tan real como tú, aquí, vayas a la playa que vayas siempre Úrsula Andress sale del agua con dos caracolas en sus manos, Jacques Tati es mi tío y el tuyo si quieres, -la verdad, no sé cómo hemos podido vivir sin internet, sin san Google- y quién está escribiendo/juntando todo esto está lleno de curiosidad por saber, lleno de ganas de tocar, saborear, beber, sentir, ser, disfrutar, viajar, correr, amar, vivir.

Pues eso, lo de hoy.

No somos nada.

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La baronesa Pannonica de Koenigswarter.  . (Click) Un personaje increíble.

Afición a la ficción.

 

Esta sección es mi confesión, tengo afición a la ficción. Es una adicción a la conversación sin afectación, a la confección de acción y subversión, sin confusión, aflicción, contrición ni decepción en la expresión por la resurrección después de la defunción de la micción por la circuncisión lo que genera mi humillación, una afección en la contracción y expansión de la explosión que define la perdición de la condición de la emoción sin intromisión. La solución es su discreción.

 

Incoherencias varias

 

Señoras y señores, desde el puente de noviembre (ya, no somos nada), sobre un río de aguas nada turbulentas, corriente abajo, me voy de viaje, al interior (de mí mismo).

Dado lo complejo y accidentado del recorrido es posible que no regrese hasta quién sabe cuándo (depende de lo dentro que llegue).

En cualquier caso, para urgencias, hay un timbre (ese, el rojo) que ustedes pueden pulsar si desean liberar deseos, de lectura, escritura de comentarios o actividades diversas (a mandar).

Acongojado, dejo este espacio atendido a distancia gracias a las más avanzadas tecnologías de botijo y pregonero, alpargatas y rumores.

Motivado por no sé qué demonios interiores comparto cada día una variopinta muestra de manifestaciones artísticas. A disfrutar.

Sean buenos, pequen a diestro y siniestro, si no se les ocurre cómo pídanme aconsejo, tengo una colección de pecados para regalar.

Pues eso, hasta mañana.

Fiéramente.

 

Silk Robe by Johanna Harmon

Quiero quererte fieramente como este que soy, el de ahora, este que te ama, exigente, que te toma entre sus brazos y te lleva a la cueva de nosotros, ocultos y libres, abrigados por capas de tiernas palabras, de silencios que lo dicen todo, de caricias inventadas, de una mirada que nos ata y nos empuja a través del puente suspendido sobre un mar tempestuoso.

Quiero quererte fieramente y la realidad me toma de las solapas,  me abofetea, me empuja contra la pared, me intimida, me obliga a bailar delante del espejo, me muestra la realidad de este que soy, el de ahora. Y es entonces, justamente entonces, cuando me alejo, cabizbajo, cuando el mar de lo cotidiano me traga, cuando sé que no hay lugar para los sueños. Vuelvo al mundo. Esta es la vida. ¿?

Rafael Cadenas

 

La que encanta las orillas llega sin más escolta que el deseo. Hebra que conduce fuera del pensamiento.

- Rafael Cadenas

De Una isla (1958), en Obra Entera (2009),

Aniversario

 

(Restaurante Boroa)

Para nuestro tercer aniversario buscamos un sitio especial.

Elegimos el Boroa, que es un magnífico restaurante.

Begoña llevaba un vestido negro, corto, que sugería, que no dejaba indiferente, unos zapatos con un tacón tan alto que a su lado yo parecía un pigmeo.

Después de los entremeses fríos, el primer plato consistía en unos lomos de bacalao a baja temperatura, al pil pil de cardamomo y gelée de pimientos. Delicioso.

Seguimos con una pintada sobre tirabeque con canelón de hinojo y aceite de cítricos que junto con el vino Mauro nos dejó en el helado de queso de oveja y en el centro de la conversación.

Llevaba en el bolsillo mi regalo, un anillo. Pensaba pedirle que nos casáramos.

Estos tres años estaban llenos de momentos felices.

Nuestro reciente viaje a Estambul nos daba tema para recordar. Contrastamos este viaje con los habituales a París o a Roma. Nos reímos del malentendido con aquel camarero que solo hablaba turco y su cara de extrañeza cuando rechazamos, horrorizados, un plato de carne cruda que era la especialidad de la casa.

Teníamos las manos entrelazadas sobre el mantel.

Ni siquiera recuerdo si las mesas de alrededor estaban ocupadas.

No quiero que te acuestes con Arantxa –me dijo-.

Cariño, no sé lo que me estás diciendo. ¿Quién es Arantxa?

Su cara reflejaba serenidad pero soltó mi mano.

No tiene discusión, quiero que termines con esa historia, ya. No lo soportaré ni una vez más.- siguió.

Te lo inventas –mentí.

Sabes que no. Quiero que se lo digas ahora o todo se habrá terminado entre nosotros. Llámale o me voy –dijo-.

Supe que no podía hacer otra cosa y llamé a Arantxa.

La conversación completa merece otro capítulo.

Es más, casi prefiero que usted se la imagine.

Ya llego.

 

Hermoso día de otoño.

Siento tu caminar por caminos que se borran después de una tormenta de ausencias.

Te miro a través de ti. Te veo con rayos X como si fueras de papel, tu cuerpo de cristal. Veo tus intestinos y los pulmones, veo tus riñones aún doloridos, tu sexo adormecido como un animalillo cansado, hibernando. Te veo ovillada sobre la cama, susurrando mi nombre, llamándome, asustada, sola, como una niña que se baña en la orilla del Cantábrico.

Te grito, resiste, amor, ya llego.

Y el monte se llenó de dialectos, los pastores se escondieron en las cañadas y por alguna razón supiste al instante que era mentira.

Maya Angelou

 

RECORDANDO

 

Suaves fantasmas grises ascienden por mi manga

para mirarme de cerca a los ojos

mientras yo niego en mi interior sus amenazas

y les contesto con mentiras.

Los mullidos recuerdos representan

un ritual en mis labios

yo reposo en imperturbable desesperanza

y ellos dejan mi alma hecha girones

 

Maya Angelou

Dem deutschem volke.

 

Momento de Auto-complacencia (Gates, Bill, me corrige en rojo si lo junto), que termino el eneagrama (again, Bill) y da 67, o 13, o no da. Qué me importa mientras camino entre las jóvenes prostitutas de la Weinmeisterstrosse (es el único  lugar de Berlín en el que una mujer bella me mira con –fingido- deseo), arriba y abajo de la curvada calle con equilibristas tranvías amarillos. Sigo caminando y barrios más allá, me topo con que los revisores de papeleras se obstinan en duras pugnas dialécticas con guardabosques solitarios. Nosotros somos el pueblo –dice uno-. Que vienen los rusos- contesta el Otro. Der iwan kommit, repite, sonámbulo mantra del viejo guardabosques sin manta que vigila la cúpulas de los árboles de Tiegarten la cúpula del Reichstag, que no se copule entre los zarzales, que se cumpla la floración primaveral, que la nación no sea una obsesión, que las ardillas no muerdan a la niños y viceversa. Vano intento, la normalidad del caos hace que todo sea como es y las obsesiones por naciones, cópulas, cúpulas y niños devoradores de ardillas crece y ocupa las primeras planas de los periódicos más prestigiosos y d`este blog Glup (2.0) Al acabar el día el espíritu de Ángel González tiembla entre/bajo/junto a los tilos, se expande y recita: Se diría que aquí no pasa nada, pero un silencio súbito ilumina el prodigio: ha pasado un ángel que se llamaba luz, o fuego, o vida. Y lo perdimos para siempre. Y ya solo queda recoger el catalejo, dar fuego a las farolas y volver al cuarto esquivando las escaleras abiertas, a los gatos negros y a los dobles de Stefan Zweig mientras escribimos por las paredes “verba volant, scripta manent”. Señoras y señores, esto es lo de hoy. (Tímidos aplausos de los tímidos lectores mancos)

Black Mask

 

Y todo esto, más o menos no importa ya ahora que escucho canciones en lenguas que no conozco pero siento, que crecen en una memoria antigua, todo esto pertenece al pasado ¿no?, no importa ahora que sobre la cama están extendidas mis pobres pertenencias, lo elemental para salir a caminar, a conocer (me), a intentar saber que más allá de la piel, del ombligo, hay otros, iguales, algunos mudos, algunos expresándose con gestos, con silencios, iguales dije, no, superiores, con la mirada limpia, sin subterfugios, sin capotes rojos para citar al toro del miedo, al furioso animal que nos hacer hablar en este zoco absurdo sin visitantes, con apenas unos pocos nombres escogidos, arriba y abajo en la espera del próximo final de mes, y otro, y otro. Etc.

Mientras tanto, debajo de un capirote, dejamos aquí apenas unos gramos de esperanza, de palabras engarzadas, de susurros enmascarados, de mentiras disfrazadas. Etc.

Ya no sé cuándo. Etc.

Pues eso. Etc.