Ibrahim Maalouf - Au Revoir

Eso.

 

Andrea Serio - In Green, 2020

Reina de todos los mares, sentado en la escalera espero tu vuelta con ansiedad. Quiero que lo sepas. Añoro tanto de ti. Esa canción mezcla de Gainsbourg y boleros a 45 rpm, ese susurro de gallos y roce de espejos, el nerviosismo por equivocarme de chalet - cielo, todos me parecen iguales-, el reto de adivinar el color de tu ropa interior, la dirección de tu humor, si lo haremos en el sofá o en la habitación de invitados –descarto lo de la alfombra por mi espalda, ya sabes-, si accederás a la postura de la controversia, si me besarás los párpados, si has comprado ginebra y angostura para los vermuts de después, si bajaremos las persianas o desafiaremos la crueldad de la luz, si dejaremos las puertas bien cerradas. Eso.

Aún en París, Parker.

 

Eclipse, Paris. - Plaza de la Bastilla en dirección de la rue Saint-Antoine. 1912 Foto: Eugène Atget

Una lluvia estética cae sobre París  y Parker aún duerme enroscado como una fruta oscura sobre una cama blanda, alguien deja sal junto a su agujero y espera que el aliento de esos erizos que caen detrás de la ventana aligeren el paso y se produzca el milagro, Fátima, Lourdes, vírgenes sobre árboles o zarzas, damas que brillan y condenan el comunismo y enseñan las tripas de la mentira, océanos de trigo y le falta la respiración desde que Goldman Sachs  enseña que la verdad nos hará libres y verdes, propensos al incendio y dejarnos la mandíbula larga, una moda absurda por otra parte, que mejor era lo del odio y los orgasmos no consentidos, ya ves tú, qué manía, le daba apuro gozar en su presencia, somos tantos que la singularidad es un bien escaso, salto sin red, que nunca tuvo tropilla siempre ha montado en ajeno, Cafrune, tantos nombres que es mejor hacerse agujeros en las sienes y dejar circular por la cabeza la cultura, la estética, la propensión a la depresión (hoy estamos aquí y mañana quién sabe).

Parker en París.

 

Paris 1961, Photo: Martin Munkacsi

Seguro que Parker no tiene la culpa de esta lluvia de erizos y agua negra que cae sobre París, una garza de hastío entremezclada con el ansia del ocio, no hacer nada como un santo en su peana, todo está hecho, el rumor en los pasillos del olvido y la curva donde dio el primer beso, entonces, antes del asma y la contractura en el cuello, el techo de la noche bajando, envolviéndole para regalo con una cinta roja que se enrosca al cuello como un asesino sonriente, cínico, jadeando como Richard Widmark en aquella  película que nadie ha visto porque aún sus padres no habían nacido y la piel del futuro estaba recubierta por algas del Sena con una espesa capa de peces esponjosos, grises (alguna relación debe tener todo esto con lo que no, espero).

Bruma.

 

Ozy Worldy

Sobre el mantel la chimenea en la cúpula del Vaticano, sobre el lago el reflejo del laberinto. En este experimento cotidiano hay cien caminos que llevan al punto de partida, es decir empezar cada día, es decir estar colgado de la imaginación, privilegio de no (querer) quedarse dormido, alfileres en los párpados, papardelle en el plato, una pradera de wólfram, trompetas anunciando la llegada del anticiclón. Dicen que se va ya el frente de lluvia y en el balcón no se mojarán el rosal y los gorriones, pero en los montes sigue la bruma. No se puede tener todo.

Te lo explico el miércoles.

 

Aunque ella no canta por las mañanas -que yo sepa-, lleva un mes de gira y dudo que vuelva la misma que se fue, demasiados halagos, aplausos, críticas elogiosas en la prensa, flores en el camerino, lo sé, lo sé, he seguido sus actuaciones por la prensa. No me importa, casi prefiero que vuelva otra, me tenía aburrido de aparentar una sencillez que no tiene, me gusta más de diva, de reina a punto de abdicar en la apoteosis de nuestros cuerpos mezclados y el carmín de su boca pintada tatuándome, sí.

No me ha escrito, no me ha llamado pero sé de su dedicación de enfermera y esposa. Lo tiene todo, artista, bella, triunfadora, solícita cuidadora de su marido y representante y anciano ¿qué creían? Pero lo hace bien, todo lo hace bien, es cierto, no, no estoy celoso, solo soy su amante ocasional, ¿lo seguiré siendo a su regreso? Se enterará, estoy seguro, alguien le irá con el cuento…

 

No les creas, amor, solo deja que primero te cuente, que te explique, ha sido mucho tiempo, no sé estar solo, treinta días es bastante, la verdad, pero escúchame, deja la llave donde siempre y hablaremos.

Si te dicen que es Marie no es cierto. Cierto que es más joven pero tú sabes que la edad no es todo, a mí al menos no me importa la tuya.

El miércoles te lo explico, también lo del cambio de cuenta, todo.

Lejos del Paraíso,

 

Estamos lejos del paraíso, ya hemos entrado en otro mayo y conozco cada uno de los días que vendrán, lisos, acostados allí donde ya no es posible soñar entre rascacielos y parques, marcas grises de cuadros no pintados, desazón sin misterio, tedio extendiéndose más lejos de los bordes de la esperanza, vaho de voces inútiles, risas de calabaza.

Quiero volver a New York.

Parker al contraluz

 

Zayasaikhan Sambuu (Zaya)

Parker sentado en el contraluz del ser o tener, apenas bosqueja el movimiento de lo que quiere decir, borroso dibujo de una propuesta filosófica, buscar la poesía en lo cotidiano, romper el bostezo con orquídeas o con ortigas.

A veces siente la mirada de los fabricantes de triángulos isósceles, el revés del concepto de amistad, sus cuchicheos nocturnos como miriápodos recorriendo su espalda.

Habla de lo que no se puede decir, de su relación con lo que los otros decimos. Aquí se entrecruzan lo dicho con lo que no dice, el silencio debajo de tantas palabras que hablan de €, de $, un negativo de lo que se ve, fotografía Polaroid en colores falsos.

Quizás Parker está en ninguna parte y esos de los que habla no son sino un ingenuo recuerdo de aquellos que fueron.

Cualquiera sabe.

Stutzmann/Orfeo 55 - Bach- "Erbarme dich"

Parker y el sí

Lilo Raymond   1922  2009) Unmade Bed Roxbury, Conn. 1972
 

Es hora de volver al levante, a los pinares, Parker se va mañana, lo ha decidido, demasiado tiempo en tierra de nadie.

Detrás queda un bello tiempo de sobresaltos, lleno de júbilo, también de dolor.

Deja sobre todo la línea trazada desde los brazos de una mujer hasta el horizonte donde nadan sumisos cachalotes.

En el embelesado paisaje de ondas repetidas bajo el aire quieto se ha reunido a tripulación, en el puente se escuchan algunos llantos, preparan los pañuelos, ensayan gestos de adioses tristes, se esconden en la proa, saben que estarán solos, aún más solos.

Sin ruido el barco zarpa, Parker se queda en el puerto, mareado, confuso, sin la más mínima idea de donde le llevarán sus pasos.

En el agua salta un sí.

Sí, Parker, sí.