Solidago.

...Pero si yo pudiera disfrutarlo sin ofenderos, estad seguros de 

que sería dueño de la mayor alegría que hombre alguno pueda poseer. 

(Ludovico Ariosto, Il Negromante)

Contar de un día para otro, contar, ¿a quién le importará?, no estoy para nadie y he cerrado todas las ventanillas con candado, me he puesto una máscara antigás y tengo la memoria perdida de libros, disquetes de ordenadores antiguos, cuadernos de anillas con apuntes al estilo Walter (Benjamín), cuerdas rotas de una guitarra de Mick Taylor y una piedra.

Respiro y miro, busco las palabras que naveguen como barcos triangulares por el mar blogger oscuro y torpe, valen solo las que sobrevivan a la tempestad de la indiferencia. Hay un verso pendiente, el que nunca escribiré, una sospecha desesperanzada y la sombra de una sonrisa detrás de un maquillaje de naufragio.

Los niños juegan con cucharas y espadas de madera, en el patio ha crecido el musgo y el solidago, no todo está hecho y el chasquido de las promesas rotas, ese plof, plof de las pisadas estipuladas, el recorrido de los intrusos, no habla precisamente de victoria sino de abstinencia.

No se distraigan los incondicionales, no miren para otro(s) lado(s) que aún sin saber de qué va esta historia seguro que algo sacarán en limpio. O en sucio. Mueren los héroes y los cobardes, murió Cortázar y tenía una dentadura horrible, murió Valente y nos dejó poemas como perlas y su mal humor. Que nos esperen mucho tiempo.    

La razón de esto y eso es difusa, insisto por si alguien tiene abierta las escotillas y no se ha percatado que la marea del silencio sube, lo de los cangrejos y que el dolor en el corazón no se cura por mucha ginebra con tónica, paseos entre/por la niebla o huidas  de madrugada por la claraboya desvencijada de la infidelidad (a qué o a quién es ya otra cuestión).

Seguimos.      

(Ilustraciones de Jeff Simpson)

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