Sin saber lo que digo.

Del Discurso Psicoanalítico (fragmento)

Si hubiese existido un trabajo, un cierto trabajo realizado oportunamente en la línea de Freud, habría tal vez estado...en el lugar que él designa, en ese soporte fundamental sostenido por estos términos: el semblante, la verdad, el goce, el plus de goce... habría estado, a nivel de la producción, porque el plus de goce es aquello que se produce por efecto del lenguaje... habría estado aquello que implica el discurso analítico: es decir un mejor uso del significante como uno, tal vez habría estado ...pero ya no será... porque ahora es demasiado tarde.

Jacques Lacan

Me gustaba, quizás no para la eternidad pero sí para la noche, su piel desnuda, pequeños animales haciendo ruidos ahí fuera, pájaros alborotando en la arboleda, la bisagra del sueño chirriando, la atracción de la carne, es decir sexo.

Era un animal herido por el deseo, aullando bajo su ventana indiferente, prisionero en la ciudad de agosto, con el calor, el sol, sus caderas bailando al caminar como en una escena final de una película italiana en blanco y negro.

Vino el insomnio, el reconocimiento de la deuda con la palabra previa, el idilio, las espinas del ramo de rosas, la tarjeta con dos palabras, sin nombre, la tentación en el misterio, no en el diálogo, la puerta entreabierta a la isla, la nieve en otoño.

Después guardé en el cuenco de la mano la luz de la espuma en aquella playa vasca y volvieron las olas hasta que olvidé al torturador de mi conciencia y volaron las palomas. El destino.

Bajo la lengua sentí el sabor de la incoherencia y las estrellas caían a mis pies, salté intentando sortear esto que digo y  no sé siquiera qué quiero decir, si quiero decir algo o solo juego a juntar palabras que liberen esta angustia en el pecho por no saber dónde está la línea, dónde empieza el territorio de lo prohibido o si solo soy un ingenuo caminante de este desierto de voces sin roces.

Soy un estúpido, por mucho que grite desde el mirador nunca vuelve el pasado, los nombres están ocultos bajo las hojas secas de tanto tiempo. La nostalgia es un artilugio absurdo. No hay una manivela que retrase los años. Por muchos espejos que rompa esa cara es la mía. ¡Maldición!

 Fernand Léger (1881-1955)

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