Recuerdos turcos (1)

Entretanto, en la calle de Shidah Kardessi

tomo posesión de mis asuntos

mientras se extiende el tiempo

en ondas crecientes y sin pausa

desde el cuarto que está encima

de la tienda del oculista.

(Álvaro Mutis)

Aquella mañana la esperaba en el andén.

Siempre la esperaba, frente al colegio, en la plaza, sentado en la puerta del bar bajo su casa, en la estación.

Cuando aparecía apenas se atrevía a decir nada, se ponía a su lado y caminaban.

Ella tampoco hablaba demasiado.

Era un amor silencioso.

En el andén no había más de quince personas en aquella mañana soleada.

Un hombre joven, impaciente, quiso pasar al otro lado. Para evitarse la vuelta hasta las barreras saltó a las vías. Justo en ese momento llegó el tren. Quiso subir al andén pero fue inútil. El tren le empotró contra la pared. Su cuerpo dio vueltas antes de desaparecer entre las ruedas.

Fue un accidente terrible y el primer cadáver, mutilado, que vio. Antes había muerto su abuelo, pero era demasiado niño y no le dejaron entrar en la habitación del velatorio.

Estas cosas piensa desde la ventana del hotel. Abajo el Cuerno de Oro brilla con luces y luces, por el puente Gálata pasan mil taxis amarillos. Desde el televisor la música de Nedim Nalbantoglu alegra la habitación. Se apresura, le esperan en el vestíbulo. La noche de Estambul está llena de promesas.

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