7 de agosto
Il est vrai
Michel Houellebecq (1958- )
Il est vrai que ce monde où nous respirons mal
N'inspire plus en nous qu'un dégoût manifeste,
Une envie de s'enfuir sans demander son reste,
Et nous ne lisons plus les titres du journal.
Nous voulons retourner dans l'ancienne demeure
Où nos pères ont vécu sous l'aile d'un archange,
Nous voulons retrouver cette morale étrange
Qui sanctifiait la vie jusqu'à la dernière heure.
Nous voulons quelque chose comme une fidélité,
Comme un enlacement de douces dépendances,
Quelque chose qui dépasse et contienne l'existence ;
Nous ne pouvons plus vivre loin de l'éternité.
Es cierto
Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.
Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán
Libellés : Michel Houellebecq
5 comments :
No diré que me encante su obra, pero me resulta muy interesante. Tan diferente la poesía de las novelas.
Un abrazo, Pedro.
Me voy a hacer el experimento.
Queremos, tal vez, vivir en un mundo mejor. Hermoso poema. Abrazos.
Il y a beaucoup de raison.
Qué bonita es la imagen que encabeza esta entrada. Como un beso sutil con hojas y flores.
Pues otro, para ese yO
Quizá todo estriba en dejar de querer los imposibles.
Podemos vivir perfectamente sin contar la forma y el tiempo. Está demostrado.
Más besos.
Publicar un comentario