Cumpleaños de Sara.

Sara cumple años y está feliz.
También lo está porque es viernes, las cajas están ordenadas, los calendarios se apilan sin eclipses y extiende los brazos para que los días caminen así, pasito a pasito, sin correr y sin pararse.
Sara, sentada, mira alrededor, fuera, los planetas giran sin sobresaltos en sus órbitas. Como debe ser.
Sara, de pie, mira dentro y las murallas rechazan a Josué y a las trompetas.
Ay, atrevimiento de entrar en el jardín donde cada flor está llena de color, olor, una función estética o aroma de abejas zumbando, girando, sin atreverse a posar el vuelo no vaya a ser que.
Viento o, por ejemplo, llover, nunca llueve a gusto de todos.
Los poemas de antes eran así

De trenes y viajeros.

En el tren de la noche transparente llegan mujeres
con blusas perfumadas, con violetas en el pelo,
con los brazos tendidos hacia la aurora.

Las miro desde el andén, junto a un perro de ceniza,
sonámbulo, las pestañas incendiadas de madrugada,
los pies descalzos bajo una luna de mármol.

Uso palabras ciegas, como palomas acurrucadas.
La súbita fragancia del azahar embriaga al viajero
desprevenido que llega en busca del destino.

Siento el zumbido de otra vida en los oídos,
en la esquina, letanía de gacelas sobresaltadas,
el rocío amansa y enreda perfumes en la piedra.

Las ventanas de la noche están cerradas,
una salamanquesa se esconde en la blanca alcoba,
el viento de levante deja un ahora de dudas.

Subo los peldaños del recuerdo, la ciudad respira y
duerme a espaldas del pájaro asustado en la rama,
de la lengua del tigre que lame el insomnio.

Nadie ve al fauno bajo el farol, sentado a la orilla
del tiempo, sus pezuñas rompen la espuma
de olas embarrancadas en luz futura.

Ese saurio triste sobre la vía sabe que no regresará.
Temo al súcubo que me observa, agazapado, presto.
Encadenado a la columna, Sansón descubre el horizonte.

Ahora los pintores ignoran lo clásico y llenan el Guggeheim de impolutos lienzos inundados de blanco. También los poetas, atrevidos, ignoran la realidad y, en vez de escribir certezas, llenan de absurdos enigmas las paredes donde no hay lugar para la duda, donde las escaleras sirven para bajar, para subir, para detenerse, para tapiar los puentes, para saber que al pan, pan y al vino, vino.

Y no se hable más, que hoy Sara cumple años y está feliz.
La vida camina y ahora sus amigos le felicitan, le demuestran su sincero cariño y hacen votos para que siga así: amable, sabiendo, sonriente, ingeniosa, cercana, generosa, tan amiga.
Y le llenan de besos (con la rabia que le da)
Incluyo el mío

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