Soy un hombre duro (2).

Convenientemente interrogado, tras una pausa o recuperación, declara que, además de haber compuesto jerigonzas como, ¿Por qué, dime, se marchitan las rosas, cuando tu teléfono no contesta? Si te alejas se me llagan las manos y Cosecha de corazones, ha pretendido su máxima difusión, movido por apetencia dineraria, ansias de notoriedad y (con un cinismo, que esta Autoridad cree su deber subrayar) por íntima complacencia. Añade, sin coacción alguna, que no sólo ambiciona llevar sus composiciones a labios de la juventud, sino que, a mayor abundamiento, aspira a que sean silbadas por la madurez reprimida, damas insatisfechas y burócratas, terminando, una vez más, por solicitar la presencia de un abogado. Desmiente haberse lucrado con la exhibición de sus manos llagadas, rubricando, sin embargo, las fatigas a que ha de someter a su mente y a sus neuronas hasta descubrir que se han resecado las rosas en el florero a causa de no conseguir línea con su expresada barragana. Acorralado por la evidencia, al hecho incontrovertible de su anómala correspondencia con el mundo físico, astronómico, botánico y anatómico, exclamando que no le importaría, con tal de presenciarla, una explosión cósmica, que le borrase la faz al universo. (Juan García Hortelano).

...(Viene de ayer)

El lunes me crucé con Begoña, la primera mujer que amé.
Estaba tan bella como entonces.
La seguí por varias calles, como en un sueño.
En un semáforo, parado a su lado, la saludé.
Me miró sorprendida.
-Soy yo- dije con un nudo en la garganta.
Perdone, no le conozco-dijo ella. Y se fue.
Algo se rompió aquí dentro.
Llevo dos días llorando sin parar, sin consuelo.
Me miro al espejo y ese gimiente viejo idiota en que me he convertido está perdido en un dolor infinito, en un dolor antiguo que ahora me traspasa y lacera, me llena de nostalgias sobre emociones que desconozco, que me inundan el corazón.
Mi mujer y mis hijos se ríen de mí, hablan de internarme en un asilo.
Soy un hombre duro y no puedo dejar de llorar.

Ella.

" Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío."

Dylan Thomas

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