As de guía (primero se hace flojo y luego se aprieta con fuerza).

Noche.

Salió desnuda el alma
a quemarse en la hoguera.
¡Qué claras da la sombra
las estrellas!

Se enredaba la noche,
azul, entre las piernas.
ocultas en los chopos
bailaban las doncellas.

¡Qué anunciación, qué víspera
de deshojar las nieblas
de dos en dos. Las brisas
de tres en tres!

Estrellas,
qué claras dan la sombra
las estrellas.

(José Hierro)

Llegan virus con japonesas sexys, invisibles bichos cibernéticos que se comen las cartas de ella. También llega el sargento Pepper y su club de corazones solitarios. En eso me convertiré. She`s leaving home, bye, bye. Y ni siquiera puedo salir a la puerta a despedirla.

Llegan noches interminables, relojes paralíticos, paseos de punta a punta de esta casa vacía y llena y enrollar las banderas, cerrar los cajones de la primavera y marchar con buen paso por las alamedas del olvido. Y soy tan egoísta que ni siquiera sé de qué estoy hablando.

Llegan vientos desde Terranova, me envuelven, castañetean mis dientes, entran por cada agujero de mi alma, me estoy helando. Cuando oyen voces, oyen voces...Cierto, escucho la suya resonando en mi vida vacía. Y he estado tan ciego que he sido mi propio lazarillo.

Un espejo roto, un accidente, cien años de desgracia, me sobran todos. Una historia rota, con premeditación, alevosía y nocturnidad, cien años de condena al dolor, sufriré cada segundo. Me cortaré los dedos uno a uno para no volver a escribirla, me cortaré la lengua para no gritar su nombre. Alto, esto ya lo he escrito, ya lo he escrito, ya lo he escrito, ya lo he escrito y así hasta mañana, hasta pasado mañana, hasta aprender, escribiré un millón de veces debo aprender a vivir. Escribiré cualquier cosa excepto este continuo lamento de niño abandonado, este quejumbroso lloriqueo. Un nuevo lenguaje para un nuevo paisaje, traducción simultanea, un iceberg flotando en un cubo de espesa sangre de animales de granja. Un viejo lenguaje para el mismo silencio. Onomatopeyas. Gestos. El mimo inmóvil sobre el puente. No decir nada ya es decir algo. Tres señoras cambiando confidencias sobre otro puente. Estamos llenos de puentes. El tranvía y su sonido grabado de campana. Mis sentimientos grabados en estéreo. "Qué hermoso sería ser una mujer en el momento del coito" así comienza el delirio de Schreber y ella sabe de qué estoy hablando, ella sabe todo, yo solo sé nadar entre las olas, da igual que empiecen los siglos o que la galerna nos deje en la taberna, mirando, hoy no pescamos. De nada sirve seguir acumulando impresiones si estas letras abstractas no dicen, ni siquiera intentan decir, solo se juntan y corren bajo los ojos. Ya no sirve la excusa del disfraz, escribo para mentirme. Y se nota.

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