Un mono que se come a otro mono que se come a otro mono.

Nada más trágico para quién creyó morir que una lenta convalecencia...Después de que el ala de la muerte te ha tocado, lo que parecía importante ya no lo es; lo son, en cambio, otras cosas que no parecían importantes o que incluso no sabía que existieran. El montón de todos los conocimientos adquiridos que gravita sobre nuestro espíritu se desconcha como una capa de pintura y aquí y allá deja ver la carne misma al desnudo, el ser auténtico que escondía...(André Gide)

Un cielo sin nubes ni luna, pero amueblado de estrellas, un mundo sumergido bajo el agua rota de un lago, la imagen de una escalera de bambú que desciende a las profundidades dónde viven oscuros animales de piel fría. Alguien lanza una piedra a ese lago y los círculos concéntricos llegan hasta el borde de emociones apresuradas.

En un país con dos lenguas, hasta los mudos pueden hablar, nadie dice nada por si acaso el otro no, el otro siempre puede ser que no y entonces. En un país con alambradas –quizás sea una imagen hiriente- no se entiende de vinos de Jerez, hay unos que van con dos detrás, otros que ya no van y muchos que van y vienen saltando de baldosa en baldosa. En un país de fronteras ese ve, una mariposa amarilla, una avioneta pintada de blanco y verde sobre la muralla de China y todos los matices intermedios mientras el gorila del miedo baja del rascacielos y es recibido en Bilbao con vítores en las aceras que pisan con garbo y salero mujeres morenas e incluso dos rubias. Una ambulancia llena de aprensión las calles del anochecer y Walsh sigue borracho en el quicio, aggr.

Hay un hombre contento en pleno proceso de metamorfosis, un erizo se mete en su zapato -el erizo de la duda- hoy Björk, ahora Oceanía play, un camión de mudanzas pasa a su lado y los caballos de vapor le despeinan, desde la esquina de un árbol unas yeguas de cenizas le miran y sonríen -qué taimadas ¿qué estarán pensando? ¿leerán sus cartas?- y ahora descubre que es el nieto de Lindberg y los fotógrafos se agolpan en la puerta, un ballet ruso al completo baila aurreskus en su frente y se va a dormir con Valente, página 185, o así, que se duerme y sueña en cambiar palabras por miradas, compartir silencios, satisfacer a una mujer de pelo blanco – ardua tarea -, ella frente a los felinos desconfiados que ya no arañan a nadie, absortos en su monte de placer, asimilando leyendas y gruñidos, hablar frente a un café y dedos intentando manos y de ahí, sin estridencias, besarla como se besa la primera vez, estrenar los labios y buscarla como nunca, intentarlo en caricias inventadas, no sirven las gastadas, las que ya, otras, estas serán nuevas o no serán, aunque sea difícil o gaviotas, o inventos - ¿dije intentos?- de renacer desde el último viernes, de llamar a su puerta y gritos en la nieve, clinc, clinc, una cucharilla golpea la copa y el ron se agita, hielo, Coca Cola, limón y con la boca mojada recorrer su espalda hasta hacer del rictus una cara sonriente, la que le mira ahora y –gracias- sabrá que es la hora de despertar en la madrugada de la emperatriz donde es posible que vuelva al proceso de dormirse y soñar con un serio caminante que les persigue con un ensangrentado cuchillo en la tormenta de celos mientras la superficie del lago se agita con la zambullida de un mono que se come a otro mono que se come a otro mono.

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