28.4.08

Game Over.//.Insert Coin.

PASEO por una ciudad
sin orillas
miente la tarde

espejos despedidas humos
que denuncian retornos
me deja solo

el paso de muchachas alejadas
no pronuncian mi nombre no decretan
mi muerte

entonces regreso
a los artesonados pasillos del recuerdo
pieles carnes repletas siluetas
en sus cueros

el ruido de los párpados al cerrarse
y tal vez

tal vez un grito literario puso nombre
al instante en que fui feliz
a la sombra

siempre a la sombra
de las muchachas sin flor.

(Manuel Vázquez Montalbán)





Lo sé, nadie me invitó a esta fiesta, lo acepto. Puede incluso que no haya fiesta y esto sea solo una reunión casual de transeúntes apresurados que dejan su tarjeta de visita y se quedan el tiempo suficiente para soplar las velas, oler las flores y decir eso de qué bueno era y siempre se van los mejores. Digamos que es así. Digamos lo contrario. Digamos lo que digamos siempre alguien estará sentado fuera del círculo, con los gatos, ahora que la vendimia terminó y Celentano canta tan raro. Bajo los soportales, mirando la lluvia, sacando la lengua para atrapar las gotas (se me juntan las teclas, se me está olvidando escribir), no contesto los correos, no abro las ventanas, se me está llenando la casa de humo, del cerebro, estoy abúlico, con resaca, pegando por las paredes carteles con los nombres de los desaparecidos, con las fotografías de sus manos cortadas, con ramos de margaritas a los pies de las estatuas, con caballos por las alamedas que llevan al alba. Y el reloj. Dejo aquí poemas, cuentos, me cuento, me invento, dejo horas y amor en mis dedos pasando por una espalda desnuda (quién dice espalda dice corazón, quién dice corazón dice un punto indefinido entre el alma y el ombligo), dejo también colores que robo bajo el agua, ladrón sumergido en el Abra pintada de luces. ¿Puedes oírme ahora? Este es un extraño reino sin rey, con solo un bufón triste dando volteretas ahora que todos se han ido y el castillo arde ahí en la altura, con los arcos derrotados, con tapices enrollados bajo el portón a ninguna parte, con dioses antiguos vestidos de aire y se ha derramado la leche, madre, los perros hambrientos lo celebran. Me comentan los comentarios, la portada, el tamaño de las letras, el brillo de la plata, los ángeles que pasan sin quedarse. Estoy ahí ¿no me ves? ese que hace señales desde el escenario, soy yo ¿no me escuchas? A esta película se le ha borrado la banda sonora, los pianos se han quedado mudos y solo queda hacer muecas, gestos, arrugar la nariz, subirse a un tren de madrugada y adivinar los puntos cardinales mirando las estrellas. Angustia de no ser y de haber sido, angustia de ya no y de tanto tiempo, angustia de enfrentarme cada día al qué dirán, dejando lo que soy en un cuenco bajo esa lluvia que dije, con una vela que apaga el viento, este de hoy que se lleva los balcones, las señoras asomadas a sus vidas, las chimeneas con el humo de mil fuegos, las tejas que defienden el pudor de tantos techos vacíos. Y así. Extraño lugar sin sitio en los mapas, sin marcas amarillas en el suelo, sin señales que orienten y me he perdido, tanto hablar y no sé decir ahora: por favor ¿puede indicarme la salida?


Cada uno de los granos de esta piedra, cada trozo mineral de esta montaña llena de oscuridad, forma por sí sola un mundo. El esfuerzo mismo para llegar a las cimas basta para llenar un corazón de hombre. Hay que imaginarse a Sísifo dichoso.(Albert Camus).

Amabilidad de Mirada


18 comentarios :

Coblenza dijo...

"... Cuando se escribe por necesidad vital, se echa el resto, como se dice coloquialmente;
uno expresa su verdad no sólo con la razón, también con la emoción.

Cada vez me reafirmo más en cambiarle a Descartes su famosa frase "pienso, luego existo" y dejarla en "siento, luego existo".

Sentir es antes que pensar. El niño recién nacido todavía es incapaz de construir pensamientos, de razonar, deducir o inducir, sin embargo siente, no sólo siente, su vida depende del pecho de la madre, de la voz del padre, de la mano del hermano.

Yo creo que, en el fondo, todos nos movemos más por las emociones que por los pensamientos e intelecciones.

Uno ve a una persona y de entrada le gusta o le disgusta, luego razona acerca de sus cualidades y defectos;
uno se esfuerza y,

aunque ese esfuerzo le lleve a ser ministro, antes de eso está la emoción, el estímulo de la conquista, de avanzar y superarse..."
.
(José Luis Sampedro: "Escribir es vivir")

Tu eres el sucesor de SamPedro.
(no es coña)

Desde siempre te vi así.


Game Over Pedro, please;

El resto es lo de siempre, que te adoro, y siempre lo sabrás.

pd.Ejem,(y nada de: qué no tía¡; Que sí tío¡ que te distingues como agua de Mayo, y que tienes mucha fuerza, que tus años te permiten todas éstas, aquellas, y el resto de las licencias)
toma ya¡

Ea¡

irene dijo...

La soledad, a veces es triste la soledad, la soledad real o ficticia, la soledad deseada o no, nuestras contradicciones.
Empezamos y terminamos en soledad.
108 años no son nada, tienes muchas partidas por jugar, mientras te queden monedas...
Siento ser repetitiva, eres muy prolífico y escribes muy bien, no es coba, no te enfades.
Besos.

irene dijo...

108 años sí que son algo, yo lo digo para consolarme, tengo muuuchos más.
Más besos también.

Mirada dijo...

Asi es... estoy totalmente convencida, como te ha escrito Coblenza (vaya mujer extraordinaria).
Y hombre será por monedas...
Millones de besos.

(ahora la abrumada soy yo, que no hacía falta, muchas gracias... ayer entretenida con la música, pues fui reuniendo semillitas.. me has sacado los colores, me cachis ¡cómo eres!)

ybris dijo...

Te veo pero los problemas técnicos se me acumulan para comentarte.
Mucho dejas por aquí que moja como agua entre los dedos.
Eres un prodigio de constancia y de tenacidad.
Si se acaba el juego cuenta con que echaré las monedas que se necesiten para comenzar otra partida.

Un abrazo.

ana p. dijo...

Porqué siempre buscas porqués??? Hay porques que no son explicables, que no son racionales, que no llevan a ningún sitio, que no nos acercan a nadie, que no son dados en las horas propicias. Hay cosas que se hacen porque si, porque te nacen, te salen, te abruman, te captan, te llenan de aire los pulmones cuando estás a punto de ahogarte. No es a nosotros, espectadores de balcón, a quien escribes. Te escribes a ti mismo ... Tal vez un apretón de manos bastaría...
Mil besos

Pedro (Glup). dijo...

Coblenza, vale, acepto pulpo, no lo de la edad, tú sabes, verdad en blanco, mentiras en verde, tus ojos azules, tu corazón así, pom, pom, pom, tan grande, la fotografía del milagro de tu hijo, ahí me ataste, para siempre, con hilos amorosos, con ternura y constancia, tiempo ha, 108 ¿de dónde los has sacado? y lo de las piernas largas, una foto en París, en los Campos Elíseos, tu cara sonriente en la webcam, tu flequillo, qué envidia, partida de tenis, no quiero jugar, me rindo, no tengo tiempo, nunca tengo tiempo, no quisiera cambiar falta de tiempo por desgana, abulia, no desear, no querer nada más que estar tumbado al sol, o bajo un alfeizar, palabras y palabras, juntas algo dirán, digo yo, dices tú que la juventud ya se me fue pero nos queda mucho corazón que cantaba Graciela, os lo avisé Aquí, no me hacéis caso y pasa lo que pasa, Graciela es/era hermana de Machito, músico de jazz, tiene 91 años, canta/cantaba unos boleros que te mueres, de esos que te arrimas y ya no te sueltas, que parece que te han pegado a la otra persona, con cola de carpintero amoroso, sigamos, hay un pero, varios, si estamos aquí no estamos en otra parte, si no estamos en otra parte hay una ausencia, con un culo no puede uno sentarse en dos sillas a la vez, si uno se sienta en una banqueta de enea no está repanchingado en un butacón forrado de terciopelo, hay un tiempo para cada cosa pero oveja que bala bocado que pierde, también lo del pájaro que vuela a la cazuela pero no sé si pega en este contexto, esto, Game Over.//. Insert Coin, que no sé sí, y digo yo que como van a entrar en las entretelas si con tantas costuras no hay quien planche, se juntan los botones con los ojales, los dobladillos con el cuello y entre medio hay un silencio, o demasiadas voces, placer de escribir, sustituto de otros placeresss, hoy aquí mañana quién sabe, encender el PC y buscar, otra cosa es encontrar, san google nos asista, nombres en la niebla del blog, quién demonios serán esos que nos miran desde detrás de un Nick con mejor o peor fortuna, Nick antes apodo, antes tatuaje en el muslo, antes subterfugio para ser el que no eres, o el que eres, para ser, alguien, no nos ven, ni en un ascensor, somos, aquí, con dos Nick, tres preguntas, un manual de comunicación, un tiempo para ello, comunicarse, yo doy, tu das, ellos dan, ellos somos nosotros, 60.000 cohetes lanzados para dar en el campanario del pueblo de enfrente, alguno dará, espectáculo en la noche, romería en Jaén, esto no se entiende si no se vive, zeñó, pues no, claro, no se entiende, hay que estar dentro, y ni así, dentro, qué erótico, estar dentro, ¿y salir? ya que estamos, puestos, ojos bonitos, you, un día, apunta, te besaré las mejillas, respetuosamente, con 108 años no está uno para más, señor, señor, de momento los besos son virtuales, virtuosos, detrás del vidrio, de esta pantalla que separa y une, así sea. Guapa.

Pedro (Glup). dijo...

irene, la soledad mala cosa es.
Tener 108 años debe ser una faena.
Ya sé que soy prolífico (al menos escribiendo, en otras cosas habría que demostrarlo)
Y no me puedo enfadar contigo ¿de dónde sacas eso?(lo de enfadarme digo)
Y tú edad...no tienes edad.
Guapa.

Pedro (Glup). dijo...

Mirada, lo de esta mañana...un regalo. Muchas gracias.
Y si saco tiempo, para mañana segunda parte You Tube (tú ¿tuviste?)
Besos y besos y besos y besos.

Pedro (Glup). dijo...

ybris, ya te echaba en falta.
Cambia de proveedor telefónico. O de ordenador. O de casa. De algo. Cambia. No cambies.
Analizas y sintetizas perfectamente mis aportaciones.
¿Aportaciones?
Gracias por tus simbólicas monedas. Ayudan.
Un abrazo, chavalote.

Pedro (Glup). dijo...

Ya ves ana p., cada uno es como es.
Quizás porque el apretón de manos individualizado sería fatigoso.
En cualquier caso esto es lo que tiene escribir, a veces enseñas la cara y otras la cruz (Maricruz)
Y sí, escribo –en principio- para mí mismo. Y me sorprendo.
Mil besos y este más.
Y este, de postre.

Pedro (Glup). dijo...

Ana P, y más.
Busco la poesía.
Y ahí no hay porqués.
Está o no está.
Se ve desde el balcón o bajo un árbol, lo ven los espectadores expectantes, los buscadores de emociones, los atolondrados supervivientes de catástrofes emocionales, los paseantes compulsivos, los niños, los ancianos, los que preguntan, los que se preguntan, algunos. Nadie.
Si das la vuelta a la página y te olvidas del que escribe, leerás lo escrito, eso es, está o no, se explica por sí solo o es un páramo.
Claro, busco hasta debajo de las piedras, a veces encuentro, necesidad de los Otros, del Otro, yo me tengo demasiado visto.
Me dejo el apretón de manos y te abrazo.

Magnolio dijo...

Te iba a señalar una salida, pero en el camino me entretengo, deleito, relamo, de nuevo, te oigo en los comentarios. Recapacito, ¿Y si te vas y luego no vuelves?.

Clink, clink, clink: es el ruido de las monedas, ahí te van todas las que tengo.

Pedro (Glup). dijo...

Magnolio, por ahí se va a la calle, calla, no me voy, digo, chica rica, clink, clink, clink, millonario solo con leerte, otra vez, aquí, y Aquí, mis besos.

gaia07 dijo...

Si. Sígame…

P.D.: Piénsatelo bien antes jeje

Pedro (Glup). dijo...

gaia07, no hace falta, me voy contigo con los ojos cerrados.

marina dijo...

¿Me puede indicar la salida?-le pregunto. Y entonces se me acerca y me clava dulcemente el índice en el pecho. Nada, una pequeña presión, suficiente para sentir el tacto. Y me regala una sonrisa, mirándome. Ni una palabra. Silencio.

....

En mi casa, cuando era pequeña, no teníamos televisor, y mi madre siempre estaba escuchando la radio. Un día de hace ya unos cuántos años, estábamos las dos escuchando una entrevista a Salvador Pániker. Escuchar en silencio, y nos íbamos mirando, cruzando miradas y movimientos ligeros de cabeza que invitaban a guardar para siempre sus palabras. El recuerdo de este instante estaba, pero invisible. Hoy al leer tu artículo sobre Pániker, le has puesto instantáneamente color y forma. Gracias.

....

Ha sido inevitable sonreír cuando he leído "trilobites rebozados para Mozart", el rebozado no sé, pero ambos me encantan. (en el fondo yo quería ser geóloga..). He sentido las "inercias", las he escuchado, creo que era eso más que entender. Dejarse llevar por el agua. Siempre hay lugares donde cristalizar.
Sabes? Lleva toda la mañana lloviendo, al menos aquí, cerca del Mediterráneo.

....

A veces la mente juega con nosotros. Estuve visitando tu bloc durante un tiempo, no sé si llegué a dejar algún comentario. El caso es que me olvidé de tí, así, literalmente y sinceramente. Hoy he visto tu comentario en Ad libitum y ha resonado en mi cabeza un "ostras..!".
He estado moviendo las agujas del reloj en la dirección contraria, y bueno, ya ves, esta vez sí que he dejado un comentario con una cuantas palabras.

...

Una sonrisa dulce

y hasta pronto,

marina

Pedro (Glup). dijo...

marina

Curiosamente esta puerta es solo de entrada. Silencio, claro, no hace falta que lo diga.

Pániker. Leer esos cuatro libros que dije me enseñó mucho. Una interesante lectura, enriquecedora. (Lo del televisor…te lo cuento otro día),

Aquí, en el Cantábrico, llueve y llueve, sin parar. Dicen que estará así hasta el lunes. Bueno, no será tanto. Mis inercias son más para dejarse llevar que para entenderlas. Agradezco a quién las lee.

Muchas gracias por tu comentario. Por volver. Por no haberte ido. Por todo
Y por la sonrisa dulce.

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