Glup 2.0


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23.11.07

¿Tem você um minuto?

Me encanta recordarme. Ser varias
entre otras. Repartir osadías
en noches oscuras. Saber que
la continuidad no es un rito.

(Concha García)


Te lo dije: escribir no es vivir.
Añado ahora que mientras escribes no vives.
Fuera, un ladrido, luego otro.

El otoño ondula aún con palabras sin traducción y entre las mañanas de cielos azules y anocheceres Oehlen busco el significado de eso que aún no he escrito.
En el intermedio, vivo; de madrugada, amo.

No hay calendario en la pared, salgo a los días marcados por voluntarias y dulces rutinas a encontrar respuestas desde las últimas experiencias, la necesidad de la risa y los silencios de mi psiquiatra

Salgo.

Mala cosa esta de hablar de escribir...y no escribir.




El silencio sería terrible si ni tuviéramos las palabras.

(Emilio Lledó)


18 comentarios :

Margot dijo...

Sabina, que no es de mis preferidos, lo decía: a veces vivo y a veces la vida se me va con lo que escribo.

Pero me parece que es delimitar mucho (a los seres humanos no encanta hacer particiones donde situarnos): me gusta vivir y repartir osadías en noches oscuras pero también escribir como el tamiz de los días no tan osados. Al fin soy yo en cada situación, no? O no, no soy, simplemente estoy que suena menos inamovible.

Pero eso, espero que tu juerga fuera de las buenas... jeje.

Besote de viernes!!!

De cenizas dijo...

Será que vivir, hablar, escribir y amar dan perspectivas diferentes de lo que desconocemos.
Una simple "multiesquizofrenia" existencial.

un abrazo¡¡

Camille dijo...

No importa cuánto tiempo haya pasado desde la última vez(diariamente también me pasaba)pero siempre, al visitarte, la primera frase que te leo me golpea. Hoy ha sido:"Te lo dije: escribir no es vivir" y...pues eso..que todo lo sabes..

Te he echado de menos.

Besos.

gaia07 dijo...

Si escribir no es vivir, tampoco lo debe ser leer.
Entonces como clasificamos el tiempo que pasamos sintiendo las emocionantes escrituras y lecturas… y entonces…
¿Cuándo duermo vivo? ¿La contemplación pasiva es vida?

¡Besarte si que es vida! ;-P

Churra dijo...

Y no te digo nada en pensar escribir y no escribir nada.es como el pensamiento de matar , que no es delito.
Besos

Pedro (Glup). dijo...

Lo fue Margot, lo fue (así he estado hoy, que haciendo una demo de nómina y conta me dormía sobre el teclado).
Y ayer tocaba delimitar, yo delimito, tu delimitas, ellos nos delimitan.
Dame la mano y saltamos la raya, haleoop (ay, espera, sigue, sigue tú, creo que me roto el tobillo)(ay)

Cuando vuelva de urgencias te llamo.
Ahora te beso.

Pedro (Glup). dijo...

Hombre, De cenizas, ¿qué pasa?, chavalote, cuanto tiempo ¿cómo te va?, te veo mejorado.
Y tienes razón en lo que dices, así vamos.
Hasta que nos internen, te abrazo.

Pedro (Glup). dijo...

Camille, anda, ven, ea, ea, ya pasó, mañana será un día magnífico, aunque llueva como hoy (me he puesto hecho una chupa, que se decía).
Ya pensaba que el irte a vivir por ahí era un adiós sin despedida.(¿?)
Jo, menos mal que has vuelto.
Guapa.
Gracias.
Besos llenos de cariño.

Pedro (Glup). dijo...

No es lo mismo gaia07, no es lo mismo.
Y tú lo sabes, no me armes líos.
Entonces...deja de clasificar y disfruta de todo ello, con intensidad-
Cuando duermes estás viva.
La contemplación pasiva es una forma de vida (pasiva) (y aburrida, a mi juicio)
Besarte, en cambio, es activo.(y no veas cómo)

Pedro (Glup). dijo...

Ya, Churra, como ahora te ha quedado la página tan chula, te haces la interesante.
El pensamiento de matar no es delito, claro (excepto que te lean con rayos), pero no está bonito, se te pone el cerebro todo perdido (según como mates, pero sobre todo si matas a mano).
Besos

Ardi Bronston dijo...

Escribir no es vivir...

...a veces es preferible escribir.

Pedro (Glup). dijo...

¡¡¡Nooooooo!!! Ardi Bronston.
Escribir debe ser una consecuencia de vivir.
Si no es así no sirve para nada (para el que escribe)
Abrazos, chaval.

bajamar dijo...

ayer pensaba en eso, para justificar mi.. necesidad?..y sucede que uno no le dice cotidianamente a la gente: hola si, bien a excepción de esas veces en que la espesa neblina que se abre en las mañanas cuando el silencio es un ojo negro y ciego en su lado del rectángulo que me mira interrogante... me abduce a un infinito cielo sinfónico de tangos y boleros..o baladas jevi metal sin metal

o

Reina mía, recibe ahora los susurros que circulan entre los cráteres de una luna herida. Abrázate a mí y entre los dos construiremos un mundo de gemidos y ternura donde no lleguen las olas negras ni los meteoros, donde ni siquiera el canto de los gallos portugueses disturbará nuestro ensueño lejos de diablos travestidos y gatos de porcelana.

…(qué bonito eso)

...y quedé en que es, debe ser ese tercer, ese otro lenguaje del que hablan al que le llaman.. no sé cómo, ..y .constructivismo? también, irrenunciable de nos- otros mismos. Siempre a la indisciplinada hora en que nos desconectamos de la realidad y nos conectamos sístole adentro a la posibilidad ilimitada de.. no sé qué

Hay un sol radiante afuera, raro aquí, y los deberes me tiran de los pelos desde la madrugada…entonces éste se vuelve un culpable y clandestino placer y desvarío.. entonces zas, obsesivo…lectura y desvarío, y entonces me acuerdo de que el tal freud fumaba como contratado y se obsesionaba en la búsqueda de respuestas, neurotico y solitario en un despacho lleno de libros…entonces heme aquí y salgo.

abrazo virtual

y hola

Pedro (Glup). dijo...

bajamar, circulo por tu comentario y vas abriendo ventanas. Detrás, dentro, hay una luz. Camino por el pasillo de tus razonamientos y las sombras se desvanecen. Cuestión de sí o no. Es decir. Oh, qué bonito eso. Y ya. O desgranar mazorcas. Con sentido. Sentidas. Alimento previo. Contar lo de ahí y lo que sale de aquí. Cada uno lo interpreta a su modo. Faltaba más. Después intento interpretar – y dos- lo que has dejado y se construye otro edificio, anexo, que va formando un barrio, de ahí un pequeño poblado, hasta este laberinto de casas en las que apenas nos reconocemos por los extrarradios, un ligero saludo ladeando la cabeza, un murmullo que puede ser hola o nunca o soledad de domingo, como ahora, el amor en la piel, los olores de la mañana, el cielo gris de noviembre, la vida esperando ser vivida.
Y, claro, te agradezco el esfuerzo, la sensibilidad, el tiempo, el momento mágico se sentirme leído (no sabes, da un gustito).
Hola.

Cromatica dijo...

Senti tu poema mio...sobre todo porque el otoño no solo en mis ojos se detiene.

Me encanta Concha Garcia, mas que acertada tu cita acorde a tus palabras.

Besos

Pedro (Glup). dijo...

Cromatica, pero ahora ahí es primavera ¿no?
Te he leído con deleite
Y pensando después.
Me gustan tus versos.
Un beso.

Nikté dijo...

Hoy le hablaba a un amigo de tí.
Le dije: El es un lobo
Me preguntó por qué lo sabía y le contesté: Yo huelo a los lobos.

Pedro (Glup). dijo...

Nikté, lo sé.
Por eso he vuelto a ducharme.

(Espero que le hablases bien, si no iré y te morderé)

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