Nos recostamos, aburridos, encorvamos la
espalda, la cervical se mete entre la
médula bajamos actualizamos el feed
pero no refresca el feed mientras la
columna se eriza se desencaja todo tan
parejo y suave
tanteando la
forma del subsuelo
todo dice algo que no se parece y
se multiplica en una superficie semejante a un
ya tarde un ya distante de filtros, una llave
que abra la cascada repleta de
lloros
un llanto que nos transporte en
trueno
Queremos nosotros con
un ya algo afanoso
rascar rascar
un poco de pelo que recubre un estómago
que se infla
queremos rascar nosotros
que todo el día deslizamos los dedos
pulgar a la derecha
queremos rasguñar hacer fisioterapia
tres veces por semana
calor, frío en los músculos tiesos
que nos masajeen lo que llaman
el glúteo
que nos amasen esas barras de hierro que son el muslo
que nos cojan andrajoso
y nos simplifiquen, trenzados
soberbios como somos
desde un horizonte finito,
que nos hagan sentir que
sí
somos un poco de carne que
sí
tenemos una poca de gracia que
sí
hemos hecho un ula ula de intentos que
sí
mantenemos
una labia.
Nosotros
pregonamos
ese grito de vaca
esa leche tibia, recién ordeñada
ese ternero que hace aspaviento
de carne tiern
ese reflujo gastroesofágico dos, tres veces
que nos toquen unas manos
esa vaquería dura
dos manos
***
Recuerdo
Mi mente olvida infinidad de cosas,
muertes de reyes, guerras desastrosas,
pero recuerda la hora precisa,
medio día en la torre de la aldea,
último sol de mayo en medio cielo;
sopló por este lado una ágil brisa
que encrespó la corriente del riachuelo,
y parándose aquí, dejó su carga
de perfumes de pinos, y al descuido
dos pétalos robó al rosal florido.
Thomas Bailey Aldrich
(Incluido en Antología
de la poesía norteamericana)
Ara que tot retorna
Ara que tot retorna: el silenci i l’espera,
les paraules que hem tant servat en lloc segur
tot aquest juliol de vent i enyor.
Ara que tot retorna: la tebior del cos
aquietat i dòcil sota les mans que estimen
i aquell perdre’s endins de les tardes tranquil·les,
bosc enllà, pel tapit cruixidor de pinassa,
¿no pot valer aquest càlid esforç tota la dura
voluntat de restar, present i absent alhora,
sense pensar que el temps és un buit sense límits?
Dona, no em costa gens de dir el teu nom, encara
que siguis lluny. L’escric a les pedres i a l’aigua,
a l’ombra acollidora dels arbres vora el riu
i al menjador de casa. Sé que tu escoltaràs
les paraules que dic, perquè dus a les mans
un senyal del temps nou i has crescut a l’espera
d’algú que l’acceptés sense fer-te preguntes.
(De He heretat l’esperança, 1963-1967).
Miquel Martí i Pol
.Ahora que todo vuelve
Ahora que todo vuelve: el silencio y la espera,
las palabras que hemos guardado en lugar seguro
todo este julio de viento y nostalgia.
Ahora que todo vuelve: la tibieza del cuerpo
aquietado y dócil bajo las manos amantes
y aquel perderse en las tardes tranquilas,
bosque adentro, por el tapiz crujiente de hojas de pino,
¿no es su valor este esfuerzo cálido y el quererse
con certeza a solas, la dura
voluntad de permanecer, presente y ausente a la vez,
sin pensar que el tiempo es un vacío sin límites?
Mujer: nada me cuesta decir tu nombre,
aunque estés lejos. Lo escribo en las piedras y el agua,
en la sombra acogedora de los árboles a la vera del río
y en el comedor de casa. Sé que oirás
mis palabras, porque llevas en las manos
el signo de un tiempo nuevo, y has crecido en la esperanza
de que alguien lo aceptara sin
hacerte preguntas.
EL CONOCER
Después,
cuando ya dormimos
el
sueño del paraíso y nos despertamos,
nos
quedamos un rato largo
mirándonos.
No
sé qué verá él, pero yo veo
unos
ojos de ternura insuperable
y
calma, una calma como la dignidad
de
la materia. Amo el mar abierto
azul-verde-gris
de su iris, amo
su
curva contra lo blanco,
la
curva que al mirarla me hace acabar, cuando está casi quieto, muy hondo
dentro
de mí. Nunca vi una curva
como
esa, salvo la de la tierra desde el espacio exterior. Yo no sé de dónde
sacó
esa amabilidad sin soberbia,
casi
sin ego, y a pesar de eso eligió
a
una mujer entre todas.
Conociéndolo,
conozco
la
pureza del animal
que
se aparea de por vida. A veces sonríe
apenas,
pero más que nada me mira mirarlo,
con
el rostro entero iluminado. Amo ver
cómo
cambia cuando lloro –no hay inquietud,
ni
pena, ni reflejo más serio. Si estamos
boca
arriba, acostados uno al lado del otro,
cara
a cara,
puedo
oír una lágrima de mi párpado inferior
golpear
contra la sábana, como si fuese
uno
de los primeros días sobre la tierra
y
después las del párpado superior
se
enlazan y bajan por las pestañas
como
la aparición del cultivo y la irrigación
en
un pueblo que ya no es nómade.
Tengo
tanta suerte de poder conocerlo.
La
única forma de conocerlo es ésta.
Yo
soy la única que lo conoce.
Cuando
me vuelvo a despertar, todavía me mira,
como
si fuera eterno. Dormitamos así
una
hora, y poco a poco sé
que
aunque estamos saciados, aunque casi no
nos
tocamos, este es el éxtasis al que el otro
éxtasis
nos llevó –nos adentramos,
más
y más profundo, mirada a mirada,
en
este lugar más allá de los demás lugares,
más
allá del cuerpo mismo, hacemos
el
amor.
SHARON OLDS .
Versión de Sandra Toro.
Foto:
Ruven Afanador
Hoy escojo la estética y arrincono lo que debo decir, lo pospongo, me escondo, me cubro con un pañuelo blanco, verde y rojo, pongo mi mano sobre la boca, anudo con fuerza la venda y no digo, no sé si derelicción está bien escogida, no sé siquiera si tengo propiedad sobre mi garganta, sobre los sonidos guturales con los que suplo la comunicación, orgía de interpretación primaria, prehistórica, pintando la página/ojo/pared con los dedos manchados en mis contradicciones, ciervos que corren por las paredes, bisontes metafóricos, cuevas de murciélagos, no soy dueño de lo que digo/no digo, sé que quiero cargar los fardos desde la bodega, proteger de la luz el lúcido latido de mi alma, nada es como era y esto es el futuro, sin saberlo escribo para mañana.
Digo para no decirme.
Esta página/ojo/pared/confesionario/diván ya no me pertenece.
Derelicción.
1. f. Der. Abandono de una cosa con ánimo de poner fin a la propiedad que se ostentaba sobre ella.
Georges Dussaud Jour de Pluie Serra do Barroso, Portugal 1982
(Antes en Blogia desde 07.2004)
(Y mucho antes en "La tertulia en Mizar")
