Yodo.
Se acabó la tinta y la incertidumbre, retuerzo el cuello a los alacranes, rompo los cántaros en la ribera de nadie, los mastines lamen mi mano y mis huesos, el futuro es ese albañil que no sonríe, que construye un tiempo diferente debajo de las tejas donde sestea mi inocencia perdida, la constancia, la recompensa del orujo mientras Bilbao navega ahí abajo y el sauce se demora en poetas ensartados en susurros de garzas del Kilimanjaro.
Nada es nada y sólo sé que ella ya no está.
Nada es nada y sólo sé que ella ya no está.
19 comments :
Y saber de esa ausencia, ya es suficiente.
Quizá lloren los sauces por las Ellas que no están , ni han sido, no.
Quizá se entretienen los poetas entre sus ramas lánguidas buscando una huella donde encontrarlas.
Quizá escribir sea la posibilidad de evocarlas...
Culmino de golpe el último de los halógenos:
ni augures ni luz ni viento ni ella.
Tan desolador como impactante.
Perfecto.
Abrazos.
Sir Peter, dar rienda suelta al alma por amar y luego retorcer alacranes, no sé, que te quedes tan delgado, en puro hueso, que te laman los mastines. Ahora es tiempo de amar que para eso el albañil construye un tiempo diferente debajo de las tejas (ésto sí me ha parecido genial).
¿No te habrás dejado algo en el tintero?
El futuro que ves no tiene por qué ser cierto.
Cada final, cada vez que rompes con la esperanza, cada vez que llegas a la nada, la desesperación no te deja ver que el vacio está para llenarlo y que tienes el privilegio de un nuevo comienzo.
¡Cuidado! el dolor no es peligroso por lo que hace sufrir, sino por lo que no te deja ver.
Un beso.
Tú estás disfrutando mucho con esto, verdad?
Me pregunto porqué no mercromina, el yodo pica más.
Ains, ese Bilbao, me vine con bordes de acantilados, de un cielo casi del fin del mundo o el principio de otro, de un mar que de vez en cuando te descubre su intimidad al bajar la marea,de su chocar con furia contra las rocas, los muelles, los barcos a medio construir-vi sus caparazones-y todo es tan pequeño y grande a la vez...da la sensación de sentirse solo aunque no se esté.
Y ella no se ha ido, nunca se va
No ves que te llama cada vez que le apetece solo por el mero placer de que hables de lo que fué, de lo que es o lo que será.
No te doy un beso porque eres mu borde. Juas
No sé si seré capaz de llegar al radiactivo AsTato sin llorar y ver las nieblas del kilimanjaro sin desear los perros que te lamen.
Por ella, por mí, por cada una de las ausencias.
Desde que te conozco, entro buscando un revulsivo a mi ñoñería. Un ¡Despierta! ¡Espabila!
Hoy me he leído casi entera tu lista de halógenos y pienso que, al menos, me voy envuelta en una luz clara y brillante.
Huyendo de mis emociones, tropiezo con ellas a cada paso que doy.
Un saludo
Adormidera
Estas palabras que aquí has dejado laten con tremenda fuerza.
Excelente.
Se acabó la tinta y ya no se puede seguir haciendo los deberes...si es que al final solo somos hijos pródigos del destino; ya volverá.
Besos marcados, muak.
Aunque pase tiempo y no venga por estos lares a dejar huella (aunque le lea) siempre me voy encantada. Tiene una extraña pero cautivadora forma de narrar retazos de vida. Una esencia muy personal que me atrapa. El final, maravilloso. Gracias.
Si nada es nada, ella nunca estuvo....
Yodoy
¿y?
Pedro llevo un día jodido. Ya sé, estos no nos los sitios para contarlo. Y es como si a mi también se me hubiese acabado la tinta. La incertidumbre por ahora no. Y es que no me salía nada que ponerte, sí ya se, con los alacranes lo tenía fácil pero es que en mi pueblo sólo tenemos escorpiones. Miedo me dan: so te pica un alacrán, llama al cura y al sacristán, si te pica el escorpión, prepara el cura y el azadón. No, por dios, que yo soy muy supersticioso. Y, encima, la Sofi, atizándome, que qué pasa, que a qué esperas, que ya no eres el que eras, joder, déjame en paz, y ella dale que dale, que le pongas un comentarucho, poca cosa, algo que sirva para rellenar la pared de los comentarios, que ya luego Sir Peter como maestro albañil la fratasará, y yo que no, que así no juego, que a mí me gustan los buenos remates, y ella dale que dale, que le pongas algo como quien pasa la balleta por la mesa, así, rapidito, que no se nota, y yo que sí, que sí se va a notar, y ella dale que dale, que tienes un ego que te lo pisas.
Así que entre tanto escorpión, cura, alacrán y demás ralea eclesiástica y arácnida decidí ir a confesarme mis pecados para ver si así, al liberarme, dejaba hueco para alguna palabra. Y, hete aquí, que al entrar a la iglesia me bienabenturizan con lo de los pobres de espíritu, Bienaventurados los pobres de espíritu: porque de ellos es el reino de los cielos, y me acorde de lo que decías ayer, aquello sobre los perdedores, de lo que te comentó la Sofi.
En fin, que yo no escribiré ninguna historia y que pobre seré de espíritu o de capital y, sobre todo, dejo clara mi generosidad, la de dar, por delante y por detrás, ¿eh, malpensados?, que lo mio son los palíndromos.
Así que, hice caso a la Sofi y pasé la balleta:
Yo doy.
Abrazos Pedro, ya me encuentro mejor. ¡Y sin confesarme!
Yo sí me quedé sin tinta.
Me pudo el veneno, me supero la certidumbre.
Insinué un antídoto, algo de yodo para las heridas. Y nada.
Besos (se te nota hoy algo urticante).
De entrada quiero dejar claro que cualquier parecido entre lo que escribo y mi realidad es pura coincidencia.
Y también que si lo exige el guión, me desnudo.
Tesa y sufrirla.
virgi, escribir es una buena forma de que lo que no es, sea . Y que lo que es, sea distinto.
Pero, lo bien que lo pasamos ¿qué?
ybris, te juro que mi buen humor no me lo quitan ni augures ni dioses dormidos
He estado trabajando por los alrededores de Bilbao y hasta los árboles que comienzan a amarillear sonreían.
Así que eso si que es perfecto, disfrutar de los días (a pesar de la crisis)
Abrazos.
Ventana indiscreta siempre me dejo algo en el tintero, no se puede/debe contar todo. El “continuará” es un buen método. Y otros que no digo. El alma siempre la llevo suelta. Es fácil distinguir su estela. Pero no es importante. Casi nada es importante. Lo que sí jamás lo comparto.
gaia07 es como conducir un fórmula 1 con una venda en Le Mans, te chocas seguro. Por eso si bebes no conduzcas. Si no sabes conducirte no te pongas la venda. Si vas a sufrir no te enamores. Si te enamoras no hagas sufrir (a nadie, tú sabes). Si te duele…te aguantas, no haber ido. Vayas o vengas, siempre habrá alguien en la vereda del camino. Caminante no hay camino. O sea, R, que es todo un lío. Anda, besémonos que eso sí que es rico.
Perdona bonita, querida Nikté, que la borde eres tú, que alternas comentarios brillantísimos, de gran altura, con acusaciones privadas que me dejan turulato. Juntas tan bien las palabras que me haces reír (jo, el otro día dijiste aquí algo que todavía me estoy partiendo la caja) o pensar, o sentir, o tener deseos de ir a buscarte y decirte cuatro frescas.
Si vienes otra vez por aquí, llama (¿es celoso?)
Y esa ella no es la ella, no puede venir la que no ha venido.
Sí te doy un beso.
Anónima Adormidera, querida madame Curie, no tropieces en luces ni en nieblas, pero despierta , sí, levántate y anda.
Gracias por venir aquí. Un saludo y medio.
Mirada es que no son palabras, guapa, es mi corazón, ahí, tan rojo. Muááááá.
Arantza G. lo que pasa es que tenemos demasiados deberes y poco recreo.
Así vamos como vamos.
Pero, ya ves, nunca falto a clase.
Besos y dos envido a pares.
Madame Vaudeville pues es bien difícil ¿eh?, ser uno mismo cada día está más complicado. Además los espejos se empañan y aunque me empeño llego a los finales sin apenas darme cuenta. Gracias a ti, mis saludos.
Exacto ana p., exacto (de ahí el dolor)
(En cualquier caso te remito al encabezamiento de mis respuestas)
Tempero, seré breve. Sí.
¿Urticante? Tinta de aterrizaje, mira que me han llamado cosas raras, pero urticante… ¿Lo notas en algo en concreto?
Yo te noto hoy muy electromagnética.
Besos con los pelos erizados.
No veo sino una orilla donde reposan algas y estrellas marinas, la ausencia de alacranes...
Tu letra, luminosa, en días grises.
Una preguntita, sin acritú: ¿la tinta era china?
Besos mil.
"E eu quedei entre a nada, encollido coma un saltón
baldado para voar"
Pedro, a veces puedo parecer Montano, con permiso del catalán. Pero es leer ese contundente final(Nada es nada) y enganchar con esos versos.
Pedro, entiendo que la literatura es ficción. Y esto es un blog literario.
Al creador le leo. Y la persona que está detrás, sabe que una botella de vino sería puesta en la mesa para compartir con quienes gustemos (y esto no es ficción)
Besos demorados.
mabel g. c.硯 すずり硯ず con eso te lo digo todo.
Besos sin traducción
Shandy, estoy seguro que algún día la compartiremos.
Con permiso de Leonard Cohen y de la fortuna.
Besos madrugadores.
No hace mucho escribí que por hoy se acabo la tinta aunque la verdad es que me lo tomé más como un divertimento que una pérdida.
Un abrazo
P.D. Satisfaz mi curiosidad, ¿porque esta serie con los halógenos y donde está el astato?, aunque eso lo entiendo porque es el menos halógeno de los halógenos. Me interesa porque en una vida anterior cuando una era joven y universitaria tuvo la feliz ocurrencia de estudiar ingenieria química (cuatro chicas eramos entonces las valientes en Valencia) y aunque no ejerzo por motivos que no vienen al caso, recuerdo con agrado mis tiempos de alquimista.
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