Ella es un ángel
Trabajos dulces, dulces penas mías,
pasadas alegrías
que atormentáis ahora mi memoria,
dulce en un tiempo, sí, mas breve gloria
gozada en años y perdida en días;
tarde y sin fruto derramados llantos,
si sois castigo de los cielos santos,
con vosotros me alegro y me enriquezco,
porque sé de mí mismo que os merezco,
y me consuelo más que me lastimo;
mas, si regalos sois, más os estimo,
mirando que en el suelo,
sin merecerlo, me regala el cielo...
(Quevedo)
Martes, abiertas las ventanas al viento del cambio, soleadas las habitaciones.
Salgo y corto palabras del jardín de marzo, se marchitan con olor dulzón en búcaros antiguos. Sobre la mesa, junto a la mano, pétalos secos.
Ella es un ángel, ella es un ángel.
Floto entre voces, nadan por mis muslos, entran en mis pulmones.
Me ahogo, no encuentro la Palabra, no asoma, a veces veo su brillo, la tengo ahí, casi la pronuncio, -esa es, esa es- pero no, no llega.
Ella es un ángel, ¿pero no decías...?
Llegará la primavera y apaño discursos, rebaño recuerdos, engaño mi realidad, junto historias para mañana, no soy dueño de las que no son, de los sueños que no fueron.
Digo lo que digo, no la Palabra.
Ella es un ángel, ella es un ángel.
Sigo intentándolo.
20 comments :
Un ángel en tus pensamientos ...
Sill
Ella vola con Marcello Mastroianni.
Ciao. ;)
...Perdí mi libertad,
mi bien con ella
no dejó en todo el cielo
alguna estrella
que no solicitase,
entre llantos,
la voz de mi querella...
Floto entre versos, que recorren mi piel y llegan hasta mi boca...que ahogan la palabra; no se me escapa.
Ha amanecido el día poético...será por que se huele brisa fresca, será...
Te dejo todos mis besos llenos de poesía. ¿Te gustan?
Ministril de las ronchas y picadas,
mosquito postillón, mosca barbero,
hecho me tienes el testuz harnero
y desecha la cara a manotadas.
Trompetilla que toca a bofetadas,
que vienes con rejón contra mi cuero,
Cupido pulga, chinche trompetero,
que vuelas comezones amoladas,
¿por qué me avisas, si picarme quieres?
Que pues que das dolor a los que cantas,
de casta y condición de potra eres.
Tú vuelas y tú picas y tú espantas,
y aprendes del cuidado y las mujeres
a malquistar el sueño con las mantas.
Tiempo ha que no venía a comentar, sí a ver tus rondas sinceras y bellas. Pero este soneto va para Cupido. Puedes por un momento apropiártelo, pero sólo por un momento.
Besos con aguijón.
¡Qué suertudo que eres! Entre ángeles, vírgenes, santas y endemónicas palabras anda el juego.
Muxu bat :-)
No sé, yo creo que la morenita de la foto no es un ángel, al menos en Barcelona los ángeles son de otra manera, tienen alas, pero son más poquita cosa. En cualquier caso, por una morenita así estoy dispuesto a abandonar a mi javanesa, que solamente queda bien en las fotografías, y eso siempre es también poquita cosa.
Saludos.
Muy hermoso todo, Pedro, y esa reflexión de la búsqueda de la Palabra, esa que "no cesa de no escribirse" (tú ya sabes que no es mío, Lacan dixit).
Hace tiempo quería decirte que me encantan esas fotos de mujeres macizas que pones, dando al traste con los cánones de belleza al uso. ¿Y por qué no ha de ser un ángel? En mi Barcelona lo sería, seguro.
Abrazos.
No creas Te-Pito-0-Te-Henua (Sill Scaroni), es más bien un demonio disfrazado.
Como Marcello Mastroianni, que con esa cara de bueno parecía que no rompía un plato pero….
Ciao, bella ragazza.
Arantza G. me gustan tus besos, sí señora.
Mándame más, poéticos y de los otros, desgarrados, a flor de labios
Ventana indiscreta, no, no, quita, quita, no quiero apropiarme de nada que no sea mío. Lo leo y ya. Gracias.
Besos de recolector de miel.
No es suerte Mirada, es habilidad.
jajajajajaja
¿Muxu bat? ¿ya te vuelve a escribir el vasco ese que me denostaba? :-)
jajajajajaja
Ya, morenita, tú sí que estás El peletero
Recuerdo un día en la plaza de Cataluña esperando el autobús al lado de una señora más o menos como la de la foto (una señora de impresión). Se acerca una pareja, el pequeñito, feo, con un traje de los 50. Se pone, sonriendo como un estúpido, al lado de la señora estupenda (le llegaba a la altura de sus exuberantes pechos) y su acompañante le saca una fotografía. Ni le miró, ni le dio las gracias, como agarrarse a una estatua, a una farola. La señora (estupenda, aparentemente norteamericana) miraba a ese dúo absurdo con un desprecio total. No pude callarme y menos guapos les llamé de todo (es que entonces era más alto y más broncas). Las personas que esperaban miraban la escena como preguntándose a santo de qué me metía de forma tan violenta con el bajito (por eso, porque era bajito y maleducado). Luego llegó el autobús.nos montamos todos y la tarde se fue difuminando detrás del Tibidabo (o quizás era delante, no lo recuerdo)
Ah, a mi también me gustan así(también).
Saludos.
Pues es mi canon de belleza Bel, ya ves.
En mi cielo es un ángel.
Eso sí, mi cielo es muuuy grande.
Como mi curiosidad.
Un beso, guapa.
Y muchas gracias,
Si Quevedo viera la foto que le has puesto a la derecha... estornudaría, ¡bueno era él!
Ella, un ángel... entre Don Pedro Y Don Francisco, ¿no vais a dar con la palabra?
un abrazo, maestro
Ahí andamos De cenizas, buscándola.
Algo saldrá.
un abrazo
No me extraña que no des con la Palabra, ni que apañes, rebañes y engañes.
Toda la concentración que necesitas se te va en mirar esas ángeles, energía deslumbrante que altera cualquier intención de razonar a tu cerebro, ocupado como está en controlar un todo tú incontrolable.
Ahora no lo intentes déjate llevar. Puede que la Palabra la pronuncie ella.
Un beso de demonio (femenina ¡eh! el corrector no me deja poner demonia) jeje
Si vas hacia el mar, si bajas, el Tibidabo queda a tu espalda, si subes te queda delante. Pero también puedes ir hacia el sur, entonces lo ves a tu derecha, pero si enfilas el norte, te lo encuentras a tu izquierda.
Desde el Tibidabo hay la mejor vista de la ciudad, ¡hay de las que no tienen montañas y no pueden ser miradas desde arriba!
Desde las barandas de los miradores ves la perfecta cuadrícula del Ensanche de Cerdà, las calles bajando, las que antes eran ramblas y evacuaban las aguas de lluvia. Al fondo ves el mar y si te fijas mucho, en días claros, incluso dicen que se vislumbra Mallorca. No sé, yo ya me conformaría con ver a la morena ésa de la que me hablas.
Saludos.
¡Coño con la morenaza! muchas como esa, y el resto no vendemos una escoba! jajaja
Hoy disfruté leyendo lo atrasado.
Un beso Pedro.
Al filo del ahora ciertas bellezas pasan como un ángel.
Como un vuelo de palabras que miro sorprendido.
Muy agradablemente.
Abrazos.
Endemoniadas palabritas, una de ellas se transformó en una errata impresionante... disculpas.
Se ve que de memoria vas bien, Pedro tenaz, jajaja, agarrado a una dolencia pasada :-P
Menos mal que tu tenacidad y perseverancia también actúan a nuestro favor, y podemos seguir disfrutando de tus textos. Gracias de corazón.
Moitos muxidos... (no creo que sea eso lo que prefieras) jajajja ...
hala...
kisses,
a lot of kisses,
P.D: A mi también me excitan los hombres altos.
Pedro Glup, en busca de la "Palabra" sale todo lo demás.Quizás es una clave, ir buscando la palabra que la/lo define.
Un creador es dueño de las historias que fueron, de las que son, de las que no son y de todos, todos lo sueños... Sólo tiene que buscar la "Palabra" para decir, y un Doppelgänger.
En eso ando, querida gaia07, en que diga si
Creo que es muda.
Un beso endemoniado (ya lo llenaremos de angélicas sensaciones)
El peletero, aguza tu vista, yo la ví.
Ah, si subes en un helicóptero (por ejemplo) el Tibidabo está abajo. En cambio, si vas en el metro (un suponer) está arriba. Saludos.
¿Disfrutaste? cristal00k, muchas gracias. Un beso.
Pero, ay ybris, hay bellezas que te dejan sin palabras (o te hace repetir siempre las mismas). Abrazos.
Mirada ¿errata? creía que era gallego. Y es que me lío. Jajajajajaja.
¡¡¡Guapa!!! Te beso sin parar.
P.D: A mí los hombres altos y los bajos y los medianos me dejan indiferente. Ya ves.
Shandy pues sigo buscándola (a la Palabra)(y a la señora de la foto)
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