Espesura.
¡Oh padre Zeus!
¡De cuántos males
no librarías a los hombres
si tan sólo les hicieras
ver a qué demonio obedecen!
(Pitágoras)
Nieva fuera, o dentro, no recuerdo, no llegan cartas, las que llegan se atoran en el tornillo del buzón y se rompen en regulares tiras de papel, matemáticos pedazos que me impiden leer, empiezo por mi querido Pedro y ahí se corta, sigo con no me llames, me aburro y hago zapping por las cadenas de televisión de mañana, incluso de pasado mañana.
Nieva fuera y alrededor todo está blanco como un cuaderno donde anoto que nieva, aunque me lo invento en este enero que sube y baja y he perdido el pulso del enfermo, seguro que se muere y lo inmortalizan subido en un caballo de bronce con una antorcha en el brazo extendido, metáfora de la muerte, o de la libertad, o de la libertad muerta, demasiado complicado y me siento bajo el olmo a leer a Lorca.
Arden los campos de cereales fuera o dentro, no recuerdo, llegan cartas como lluvia aunque no llueve y aprendo a leer con las letras borrosas, sintaxis extraña, tinta diluyéndose en papel portugués, saudades de invierno, nostalgias de otros veranos, una pena borboteando en el jarro bajo la fuente de la plaza, lugareños con sombreros de paja mirando a las lagartijas que suben por la pared del cementerio, el cura vociferando en el púlpito y el río se ha parado en cangrejos y verde.
Escribo esto y –te lo juro- lo que quisiera es compartirlo contigo delante de un taza con chocolate, churros y un vaso de agua fría con limón y menta, quedarnos en silencio mirándonos a los ojos y escuchar el zumbido del mundo mientras da estas absurdas vueltas y vueltas aunque -qué cosa más curiosa- no nos caemos. Las palabras no sirven para expresar el vacío y aquí andamos entre lo que pensamos, lo que sí, lo que no y esta espesura de sentimientos que nos desconcierta, un maltraer de emociones, un atisbo de otra realidad.
¿Lo quieres con azúcar?
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas,
debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
debo fingir que hay otros. Es mentira.
sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
(Borges)
16 comments :
Pitágoras y Borges. Y tú entre medis.
Todo un lujo hoy sobre tus fotos.
Se lee, se mira, se imagina...
y se queda uno con la extraña sensación de que más que escribir las sensaciones quisiera uno compartirlas en vivo y en directo.
Hacerlo aquí no es pequeño consuelo.
Abrazos.
Siempré lo pensé, eso: por que si el mundo gira no nos caemos?
Y te leo y acabo pensando también el resto.
Un beso con hipotenusa, ésta danza porque sí, porque hoy prefiere danzar, pero una de churros con azúcar para después.
ybris, la verdad, compartir penas con desconocidos estaba bien en las noches de humo y sombras. Luego pasa el tiempo y no tiene uno ya el cuerpo ni estómago para tener penas y mucho menos para compartirlas. Al que Dios se la de san Pedro se la bendiga. Este es un proyecto literario que sale como sale. Entre fotos, Pitágoras, Borges, una música de fondo y dos chuminadas más los días van, piano, piano, y ya casi estamos a febrero.
Y es que no somos nada.
O poco.
Vanidad de vanidades.
Amen
Y abrazo.
Margot, menos mal que el beso ha sido de hipotenusa, ya me temía uno de catetos.
Y es que tanto dar vueltas uno se marea, si es que no está ya uno para estas veleidades.
Que hay que escribir claro.
Claro.
Señoras y señores, hoy es lunes y la vida brilla, será un día magnífico y la prueba es este beso, de mañana, para la bella Margot (es decir tú).
(Que digo yo que eres bella, lo mismo eres un cabo de gastadores de metro noventa y con bigote. y es que - ay- aquí nada es lo que parece)/Miauu)
Anoche la luna estaba decreciente, el marfil sin toda su luz apenas se aprecia.
Sin leer Glup.2 falta sustancia, deshilachas los sentimientos en hebras tan finas, que se siente mejor y duele menos.
Un apretado abrazo de un metro cincuenta y nueve de únicamente mujer.
Mi querido Pedro
La carta aunque deshilachada por cierto tornillo, llego a su destino, y su fin no era mas que un vaso de aguita con menta y limón como el sabor de estos días, que son lunes y donde se extraña, al menos tu alegría.
Quedamos a las doce bajo el olmo. Traete el bermut, yo llevare la sonrisa.
Un beso (sin bigote)
Es tan bello todo lo que escribes - y aquello de lo que lo rodeas - que me faltan palabras. Sólo espero humildemente sentarme cerca de tí en una esquina del cuarto y tomar ese vaso de agua con limón y menta que ha quedado sobre la mesa sin beber. Un abrazo.
Qué horrorosa la imágen!!!
cuántas veces hacemos eso, maltratar, acribillar la inocencia, la nuestra, la de otros
En la espera muchas veces se transforma en eso, y nos inventamos un mundo distinto del que llevamos a cuestas...o tenemos que hacerlo también a veces muy distinto del que quisieramos...
tu no me entiendes yo sé, pero yo entiendo lo que entiendo
en medio del mar y en bote a remo..no sé dónde lo puse hoy mi remo...pero remo
saludos Pedro
Con ese abrazo tan apretado gaia07, no me queda sino disfrutarlo.
Gracias.
Nikté, no, ya llevo yo el vermut, que lo preparas muy mal, te pasas con la ginebra. Además lo de las cebollitas siempre se te olvida. Recuerda a Bond, James Bond. O no lo recuerdes, total no habías nacido (yo tampoco).
Eso sí, la alegría la ponemos los dos, arsa mi niña, que no se te puede aguantar.
Un beso (con bigote)
Mi querida y paciente Isabel Romana, si no fuera porque escribes tan bien, tan bien, pensaría que...no sé qué.
Pero uno, en su ensimismamiento, aún distingue lo que sí y lo que no.
Sobre todo por las lecturas (de otros, claro).
Y subiría a todos los limoneros, buscaría el agua más fresca, cortaría la más verde menta para prepararte aquello que mejor te refresque.
El abrazo no te cuento.
bajamar, ya ves, te entiendo y no te entiendo.
Como tú a mí.
Es decir, esto va de...bueno, si se explica pierde la gracia.
Resumo: esto es un blog, tiende a lo literario, a veces –pocas- lo consigue, hay quién lee, ya, no hay más misterio.
Y si invento un mundo distinto no es porque el que tengo sea malo, no, no, no, es que me queda energía, imaginación y ganas, sobre todo ganas, para escribir.
Y lo que es escribir ya lo defines tú.
O no, que esa es otra, lo bueno de los blogs es que están aquí y cada uno dice lo que quiere, cada uno entiende lo que le da la gana, uno viene, va, aparece, desaparece, se llama bajamar, glup o como mejor le convenga. Esa es la gracias.
Si no encuentras el remo avisa, tengo el helicóptero estropeado pero voy volando.
Saludos, muchos, con la mano, hola.
Me conformaría con saber si los demonios están dentro, o fuera. La nieve ya no me preocupa, invade mis sienes.
un abrazo.
Casi nada De cenizas, saber dónde están los demonios.
Lo sé, están aquí, alrededor.
Me preocupa más saber si hay ángeles.
Lo de la nieve tampoco me preocupa, no tengo dónde posarla.
Abrazarte, sí.
Las palabras no bastan pequerrecho, sólo tu eres, tú. Muackssss
La verdad,Mirada, a estas alturas del partido ya me he perdido. No sé si jugábamos a tenis o montábamos a caballo.
De momento jugamos con las palabras, si estas forman sensaciones oh, si forman emociones ah, si no forman nada puff.
Besazo.
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