Queridos Reyes Magos:

La infancia nos es dada como un caos ardiente, y no nos sobra el resto de nuestra vida para intentar poner orden y explicárnoslo. (Michel Tournier)

Como este año he sido bueno, tan bueno que no he sido malo (y no porque no lo sea sino que ser bueno es una consecuencia, sólo, de no haber sido malo, siéndolo, pero bueno al fin por voluntad propia, por pura bondad, o incompetencia, claro, o por miedo a lo oscuro, por rutina del cura en el púlpito y los infiernos y esto ha sido a veces, un infierno, seguir siendo bueno sin remedio, sin vocación, sin opciones, o sí, a ser el malo, el que no, el que huye y carpe diem porque nunca he sido obediente, nunca me he callado –así me ha ido a veces- y ahora tampoco lo haré, elevaré mi voz para deciros, oh Reyes Magos, tan pródigos, prodigio anual, benévolos y sagaces, generosos, que soy feliz en este puente que cruzamos sobre el río agitado de la vida aunque ha cambiado mi mirada, tanto que estoy en disturbio, alterada mi mente, me invaden turbulentas corrientes marinas gélidas o ardientes entre las olas de los días impares, de los pares dentro de la gruta de cada amanecer donde confluyen las mareas, el principio del mundo, del universo, esta mañana también fría en la que os escribo como un niño viejo ensimismado, como un arponero en busca aún de la ballena blanca, como un vigía enroscado en lo alto del palo de mesana, el horizonte acude a las yemas de mis dedos y os escribo con la metonimia de voz chocando imparable contra el portón de vuestra fortaleza de regalos que abrís y rendís cada año, creo en vosotros y no creo, colgado cabeza abajo del tormento de no veros y sí, ahuyentar, alejar los fantasmas, gritarles para que no vuelvan, acunarme a mi mismo entre mis brazos, defendiéndome y así, después, mirarme y verme tan dentro, tan profundamente que sea de cristal, transparente, ángel lujurioso que junte sus alas y ya, el milagro de desear como un demonio, con voz ronca como la de un hombre poseído y fotografías en Roma, recuerdos prendidos con un clip, guirnaldas, pétalos de rosas, querubines tañendo sus laúdes mientras vuelan sobre mi vida, días de navidad chocando como planetas, trompetas, pífanos, un coro de niños del albergue de Sorrento alabando al Señor con música de Bach, canciones que aprendí en Italia mientras paseaba con mi amada por el Trastévere y la fontana de Trevi donde Anita Ekberg se bañaba en la noche de Federico Fellini, en su Dolce Vita o subía a la cúpula de san Pedro con (il bello) Marcello Mastroniani, puestos de venta callejera de libros, de pañuelos, de viento, romanos de piedra o bronce, serios, estatuas de emperadores, de príncipes, de dioses, de físicos que murieron en la hoguera, vírgenes pintadas en las esquinas con flores y velas permanentemente encendidas, piadosas mujeres ensimismadas rezando en la cripta del Vaticano, calle del Babuino, tritones, nereidas, centauros, niños que soplan caracolas, angelotes sin cuerpo de mejillas inflamadas y alas ridículas, Monica Bellini (o quién fuera aquella belleza) en vía Veneto, aviones, trenes, metros, autobuses con conductores locos, paseos, avenidas, callejuelas, plazas, puestos con rojos racimos de pimientos, funiculares al cielo, libélulas locas, túneles a quién sabe donde, mariposas amarillas, homosexuales gentiles, iglesias de techos luminosos, infierno y cielo fundidos en pinturas de genios muertos, vivos que te roban la cartera, mendigos con la mano extendida, niños de cara sucia, rumanos simulando cojeras imposibles, ojos asustados, terrazas como jardines, la mano dentro de la mentira de la boca de la verdad, escritores inspirándose en los templos de la fecundidad, grajos o palomas volando en la noche, volando no nos desviemos, que tantas palabras no oculten que ahí y aquí, en todos los lados hay seres humanos, tantos, tantos que sienten, que buscan, que tienen un corazón que grita y encienden candelas por los rincones del mundo -y no exagero ni un tanto así- que quieren amar y ser amados, que necesitan alguien que les consuele cuando fuera y dentro llueve, cuando se apagan las luces del cielo y parece que todo se acaba, que no amanecerá, que la esperanza ladra con rabia y ruge y esto no era lo que nuestra madre nos cantó en la cuna y ¡mierda! os estoy escribiendo como un escéptico niño llorón, hundido y no, nado como un pez, me deslizo sobre la resaca de invierno y presiento el frío en mi cuerpo en la simbólica ascensión al Gorbea del día 31 después de jugar sobre la arena del fin de año, de la eternidad, Melchor ¿quién puede parar el tiempo? nadando decía sobre este 2007 que se ha ido porque el nuevo 2008 nos avisa en los calendarios que sonríen desde las paredes, carpe diem Baltasar, dije, que escribían los antiguos en sus frontispicios, que repetían los oscuros habitantes medievales, aprovecha el momento, disfruta ahora, navidad casi acabada de los grandes almacenes, navidad de nuestra niñez, los abuelos, la familia reunida, nuestros padres, que rápida pasa la vida, lamentos de un joven anciano que corre para que no se pare el mundo, su mundo, evocación del ayer imposible, añoranzas no permitidas, los que ya se han ido esperándonos ¿dónde? Gaspar ¿qué os importa a vosotros? Reyes Magos insensibles de chimenea en chimenea, de balcón en balcón, sobre camellos glotones de polvorones y vino dulce ¿os ha quedado claro? he sido bueno, por supuesto, que otra cosa podría ser, bueno, por instinto, por que es lo que se espera de mi, por necesidad, porque el malo me mira y tampoco es feliz) quisiera que me trajerais memoria para no olvidar a tantos, tanto como este año he perdido. Y un mapa para saber por dónde regresar.

Gracias, Majestades.

Ah, me voy de viaje, corto, una aventura, sin destino, perderme,volveré.

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