12.7.08

Soy un hombre duro (2).

Convenientemente interrogado, tras una pausa o recuperación, declara que, además de haber compuesto jerigonzas como, ¿Por qué, dime, se marchitan las rosas, cuando tu teléfono no contesta? Si te alejas se me llagan las manos y Cosecha de corazones, ha pretendido su máxima difusión, movido por apetencia dineraria, ansias de notoriedad y (con un cinismo, que esta Autoridad cree su deber subrayar) por íntima complacencia. Añade, sin coacción alguna, que no sólo ambiciona llevar sus composiciones a labios de la juventud, sino que, a mayor abundamiento, aspira a que sean silbadas por la madurez reprimida, damas insatisfechas y burócratas, terminando, una vez más, por solicitar la presencia de un abogado. Desmiente haberse lucrado con la exhibición de sus manos llagadas, rubricando, sin embargo, las fatigas a que ha de someter a su mente y a sus neuronas hasta descubrir que se han resecado las rosas en el florero a causa de no conseguir línea con su expresada barragana. Acorralado por la evidencia, al hecho incontrovertible de su anómala correspondencia con el mundo físico, astronómico, botánico y anatómico, exclamando que no le importaría, con tal de presenciarla, una explosión cósmica, que le borrase la faz al universo. (Juan García Hortelano).

...(Viene de ayer)


El lunes me crucé con Begoña, la primera mujer que amé.
Estaba tan bella como entonces.
La seguí por varias calles, como en un sueño.
En un semáforo, parado a su lado, la saludé.
Me miró sorprendida.
-Soy yo- dije con un nudo en la garganta.
Perdone, no le conozco-dijo ella. Y se fue.
Algo se rompió aquí dentro.
Llevo dos días llorando sin parar, sin consuelo.
Me miro al espejo y ese gimiente viejo idiota en que me he convertido está perdido en un dolor infinito, en un dolor antiguo que ahora me traspasa y lacera, me llena de nostalgias sobre emociones que desconozco, que me inundan el corazón.
Mi mujer y mis hijos se ríen de mí, hablan de internarme en un asilo.
Soy un hombre duro y no puedo dejar de llorar.

Ella.


" Y la muerte no tendrá señorío.

Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío."

Dylan Thomas



18 comentarios :

navegar.es.preciso dijo...

El verano nos deja nostálgicos
y realistas (hay más sol)
¿Qué tal en segunda persona?
Un beso

Magnolio dijo...

ECCE HOMO!

Pedro (Glup). dijo...

navegar.es.preciso, habrá sol ahí, aquí está nublado con anuncio de lluvias.
Y en segunda persona ¿qué? ¿el relato? Pues bien, creo. Pero yo he contado lo que me pasa (por la cabeza)
Un beso

Pedro (Glup). dijo...

Magnolio que no va a los festivales de jazz tan abundantes estos días por aquí y por allá y donde se mete gato por liebre diciendo que es jazz lo que no lo es y va a escuchar jazz quién no lo ha escuchado en toda su vida y no lo digo por ti, reina de todos los árboles que sabes llevar el ritmo con todas tus ramas

Ecce homo. Cómo se llega a ser lo que se es (alemán: Ecce homo. Wie man wird, was man ist, 1888) es uno de los últimos libros del filósofo alemán Friedrich Nietzsche y está considerado como uno de los más agudos y desesperados retratos autobiográficos de la literatura moderna.

En él, Nietzsche, casi al borde de la crisis que le llevará a ser internado en un hospital psiquiátrico, pretende realizar un último intento por dar a conocer su filosofía, presentándose a sí mismo como autor de las obras que, según él, cambiarían la historia del pensamiento y quizá el curso de la Historia misma. El filósofo alemán se descubre a sí mismo como portador y emblema del valor dicotómico que distingue su filosofía: describe y relee toda su vida bajo la dolorosa óptica de lo dionisiaco/nihilista. En este sentido, terminará su autobiografía con una pregunta: "¿Cristo o Dioniso?", identificando (por enésima vez en su obra) el Cristianismo con la negación extrema de los valores vitales postulados por él en su concepción del superhombre ("Übermensch").

Ecce homo es quizá uno de los intentos más conscientemente escandalosos y provocadores de toda la obra de Nietzsche, quien con sus hipérboles buscaba desquiciar el puritanismo creciente de la mentalidad europea de aquel periodo. De hecho, probablemente para evitar tener que hacer frente a exégesis "escandalosas", fue simplemente descartado por la mayoría, y no sólo por sus enemigos "teóricos", como la obra de un loco. Más tarde, sin embargo, contó este libro entre sus admiradores al mismo Sigmund Freud, que animó a sus colegas, en una de las reuniones de la recién nacida Sociedad de Psicología, a no pasarlo por alto y a considerar la profunda e impresionante lucidez que emana de la obra.

Ecce Homo es la autobiografía de una conciencia hipertrofiada al borde del colapso nervioso, y en este sentido podría ser interesante compararla con la obra de Antonin Artaud Van Gogh, el suicidado de la sociedad.

gaia07 dijo...

Uuuffff Esto es otra cosa. Aunque son de mi preferencia los torsos masculinos, también puedo disfrutar y admirar los de mi género.

Hoy al leerte, se disuelven en brisas mis “mordientes” críticas de ayer, las pensadas. Saber que ese hombre duro ha llegado a conocer las lágrimas y el tormento de los sentimientos, incluso en su vejez, me hace considerar que no ha tenido una vida inútil y que al final, ha conseguido ser un hombre.

La partida de mús es inminente, faltan otras dos mujeres. Lo difícil será establecer quién hará pareja contigo. Podemos jugarte a los chinos entre las tres. Tendrás que andar con cuidado, si te pillo los guiños y soy tu rival, puedo resultar peligrosa (dependerá de lo que esté en juego) jajajajajajaja
Un beso ¡guapo!

Magnolio dijo...

Una se quiere ir a su merecida siesta del sabadete, pero se da por aludida cuando le tocan las hojas o las músicas y por alusiones: que en mi pueblo ha estado Manhattan Transfer tocando (y cantando) Jazz, ¿Te suenan?, y ha levantado los vellos y de sus sillas de cervecera al personal y que no sabes cuanto agradezo la extensa ilustración de mi (conscientemente) breve y humilde comentario.

A tus pies.

Pedro (Glup). dijo...

gaia07, el margen. Y el marketing. Todo seguido queda light. Así da lugar a afilar los cuchillos. A mí me va usted a contar. Que me dejan una mano cerca y me la como. El tiburón de Coslada me llaman. Con estas cosas de hombres-hombres y mujeres- mujeres. Que escucho este When I Am Laid In Earth

When I am laid, am laid in earth,
May my wrongs create
No trouble, no trouble in thy breast;

When I am laid, am laid in earth,
May my wrongs create
No trouble, n trouble in thy breast;

Remember me, remember me
But ah! forget my fate

Remember me,
But ah! forget my fate

Remember me, remember me
But ah! forget my fate

Remember me,
But ah! forget my fate


Y dígame usted si hay algo más bello. Dígame si no se le saltan las lágrimas. Pues yo le digo que a mí que soy un hombre de pelo en pecho, de los de antes, de los de toda la vida, . ¡qué belleza!
Te paso la seña de treinta y una, la de pares y te doy un órdago, bella, me gustas.
Besos.

Pedro (Glup). dijo...

Magnolio de la plaza del pueblo donde canta Manhattan Transfer. Verá usted, tengo un vinilo de ellos, del 77 de cuando Tim Hauser tenía pelo (poco, pero tenía) y era música digna, bien cantada (con Gene Pistilli)pero no jazz. A una chavala de Algorta le grababa su Chanson d´amour y otras y no quiero ser sabiondo ni listillo pero jazz, jazz...vale, aunque a los de ese pueblo se le levantan los vellos con facilidad que recuerdo como se ponían de locos cuando Tximela subía por la pared del frontón de Fadura en aquellos partidos de cesta punta con apuestas mínimas, que en el frontón de Gernika eran ridículas, que allí perdían el caserío y se quedaban tan anchos, que apostaban los bueyes y les veía colgados de un pino cuando volvía a Elanchobe en aquellas noches de cuba libre y los faros del coche rompiendo el mármol de Ereño que una vez estaba inundado de niebla y la luz de la luna formaba un efecto tan mágico que tal parecía que de un momento a otro saldría una lamia, una bruja, un duende o un guardia civil de aquellos del cuartel enfrente de mi casa, por cierto, ya no están, ni mi casa, ni la de al lado, que se la llevaron las inundaciones, tantas cosas se lleva el agua, y el tiempo y la falta de memoria, por eso escribo, para que no se me olvide, estoy vivo, sano, feliz y esto va por ciclos. Disfrutemos la vida.
Y anda, levántate que me estás haciendo cosquillas.
Jajajajajajajajajaja.

Al final lloverá (menos mal que no has venido).
Miedo, tengo miedo que cantaba no sé quién.

Kartak dijo...

grandes las palabras del tio duro... somor tan duros que nos tienen que cortar con cuchillo de mantequilla

Pedro (Glup). dijo...

Kartak, los tíos duros somos así.

Malvada Bruja del Norte dijo...

Me encanta el final :-)

Pedro (Glup). dijo...

Malvada Bruja del Norte, bueno, me alegro.
Y es que hasta el final nadie es dichoso.

Margot dijo...

Curioso... salta la canción de "dónde los hombres".

Lo peor debe ser la inutilidad, ser consciente de ella. Eso hace llorar al tipo más duro.

Beso!

Pedro (Glup). dijo...

Margot, me gusta esa canción.
Y sobre la inutilidad puedo dar clases magistrales.
También puedo darte un beso.
Este.

hechi dijo...

Uyyy voy con retraso, es precioso pedro, sabes que el viernes me pasó algo parecido con un "amor" de la infancia, resulta que ahora es jardinero y estaba en la puerta de mi casa...un día te lo contaré.
Me voy el viernes para Galicia, a la vuelta me encantaría que vinieráis a cenar un día, podrá ser???
Te echo de menos, muá

Pedro (Glup). dijo...

Hechi, pasarlo muuuuuy bien.
Y quedamos para ese cena (en tu casa o en la mía) para contarnos lo del jardinero y lo que se nos ocurra.
Muchos besos.

Sra. Xoc dijo...

...y es, como dice Pessoa, la certeza de que seremos interrumpidos antes de terminar.
Vuela pañuelo para sus mocos imaginarios.
Saludos

Pedro (Glup). dijo...

¡Eh! Sra. Xoc ¿Se refiere a mis mocos? ¿a mis propios mocos?
Pues no, no son imaginarios...&¬[}”\=
Ay, lástima, me ha pillado con un retraso de exactamente 13 meses.
Era muy ingenioso –y un poco bestia- lo que hubiera dicho entonces.
Saludos y gracias por el pañuelo de Pessoa (que era un triste)

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