Escritura cuneiforme (6)

 

El pie. En la penumbra de la ermita de san Juan de Gaztelugatxe suena la campana que avisa a los pescadores. Apóstoles incrédulos hurgan en el pecho de lo ya escrito. Las Parcas vigilantes.

Hans-Georg Gadamer

 

En su ensayo La actualidad de lo Bello, Hans-Georg Gadamer explica que quien dice de algo que es bello no dice sólo que le gusta, como podría gustarle una comida. Cuando se encuentra bello algo, se asume que es bello o, “para decirlo con Kant: «se exige la aprobación universal.»” Ven, ¡tienes que ver esto! ¿No es bellísimo? Si el otro no lo encontrara bello, no será posible convencerlo con discursos: “no es ésa la forma en que puede llegar a ser universal un buen gusto. Antes bien —sigue Gadamer—, el sentido de cada individuo para lo bello tiene que ser cultivado hasta que pueda llegar a distinguir lo más bello de lo menos bello.” Se puede pensar que lo dicho por Gadamer se acerca de algún modo a ciertas ideas de Wittgenstein, para quien “las palabras que llamamos expresiones de juicios estéticos desempeñan un papel muy complicado, pero muy definido, en lo que llamamos la cultura de una época.” Wittgenstein pensaba que “para describir el uso de esas palabras o para describir lo que se entiende por gusto cultivado, habría que describir una cultura.” Las palabras se tocan: la cultura se cultiva, así como se cultiva el sentido de cada individuo para lo bello, que depende a su vez de la cultura de una época. “En épocas diferentes, dice Wittgenstein, se juegan juegos completamente diferentes.” Algún día encontraremos la belleza de hoy amarga o, peor, insípida.

(Tomado de un blog que no sé cómo se llama y que venía sin firma)

Escritura cuneiforme (5)

 

El cuenco. Los peregrinos arrastran el duelo, sus penas, mendigan compasión, repiten la escena en cada pueblo que cruzan. Prisioneros de sus propios errores enseñan una y otra vez las llagas en la palma de sus manos. Maíz silvestre.

Anne Carson

 

Mi marido mentía acerca de todo.

Dinero, reuniones, amantes,

el lugar de nacimiento de sus padres,

la tienda donde compraba las camisas, la ortografía de su apellido.

Mentía cuando no era necesario.

Mentía cuando ni siquiera era conveniente.

Mentía cuando sabía que sabían que estaba mintiendo.

Mentía cuando mentir rompía sus corazones.

Mi corazón. El corazón de ella. A veces me pregunto qué pasó con con ella.

La primera.

Hay algo de filo nuevo y ardiente en la primera infidelidad conyugal.

Taxis para arriba y para abajo.

Lágrimas.

Grietas en la pared que recibe el golpe.

Luces encendidas hasta altas horas de la noche.

No puedo vivir sin ella.

Ella, la palabra que estalla.

Luces todavía encendidas de mañana.

Anne Carson

La belleza del marido.

Traducción de Ana Becciu.

Escritura cuneiforme (4)

 

La cabeza cornada. Un altar sobre el que dejar las ofrendas no sangrientas, otro para los sacrificios del carnero. El puñal de la duda entrando en el alma. Palimpsesto.

Escritura cuneiforme (3)

 

La espiga. Un hombre iluso, la mujer que no ve sus lágrimas. El milagro como experimento. La magia. El sudor del trabajo sobre la sábana. Un trozo de carne magra. La amargura.

Guadalupe Grande.

 letra minúscula en el cuerpo de la felicidad

como los que cruzan el tiempo

los que cruzan el tiempo y se dan la mano

como los que cruzan las manos para atravesar el tiempo

los que se reflejan en los ojos de los carneros y saben que ahí está la eternidad

como los que apagan las colillas del deseo en la fragua de los ojos enloquecidos

como los que sufren de insomnio en la noche en la mañana y en la noche

los que escriben con letra minúscula para que no huya el

cuerpo de la felicidad

los que aman la felicidad y a veces la maltratan y siempre

la sientan en sus rodillas

como los que recogen los yeros de las bocas de las cabras y los

nómades de la vía láctea

los que se tumban de costado al filo de la madrugada y

dan la vuelta porque saben que se van a caer

los que coleccionan lo que dan por perdido la página no

escrita la piedra en el zapato la gema opaca de la sabiduría

como los que toman un tren para llegar allí y allí es la sombra

petrifica del infierno y quedan para cavar el pozo

de los rebaños las bestias de carga sus resplandecientes

derechos desatan la garganta como quien anuda el

destino en un pañuelo ponen el pañuelo en un pan y

lo envía a los andes donde el que mira el mar mira qué

inventa guarda en una cajita de humo el broche de la

hermana del pozo la definitiva alianza con el árbol

como la madre que sonríe y cruza las manos para atravesar el día 1

1 se sostiene la infancia en nuestra historia/ igual que se sostienen las estrellas/ porque dentro del firmamento de una vida/ algo brilló una vez con inocencia.

Francisca Aguirre

_ Jarrón y tempestad

Guadalupe Grande.

Ediciones la uña rota.

https://www.zendalibros.com/zenda-recomienda-jarron-y-tempestad-de-guadalupe-grande/

Escritura cuneiforme (2)

 

El arroyo como una espalda blanca. Disposición del ánimo.   La edad como un factor sometido al azar, a la fortuna, la suerte de haber llegado. La belleza de nuestra vida. La fragilidad.

Otra vez Dennis

 

He terminado “Ese mundo desaparecido” de Dennis Lehane que al parecer cierra una trilogía de Joe Coughlin. No lo sabía y empezado por el final. No pasa nada, tampoco voy a leer los dos anteriores. Me ha gustado porque este hombre domina el género negro con maestría, está muy bien documentado, pero en esta ocasión los personajes -muchos- parece que van a su bola y se mueren -les matan- en cuanto les vas cogiendo el tranquillo. La novela transcurre de una manera un tanto errática, tocando demasiadas cosas y dejando al protagonista un tanto desamparado, yo qué sé. Bien, se lee rápido, pero de momento dejo la novela negra. A otra cosa.

Escritura cuneiforme (1)

 

La estrella. Viaje al interior impaciente. Las esperanzas abortadas. Los que se quedaron en el camino. Las contradicciones. Un vaso de vino turbio para los redimidos.