Los
riñones, me dolían los riñones.
Esto,
que puede parecer normal, para mí no lo era, ya que nunca me dolía nada.
Creo
que fue un aviso, una premonición, aquella noche tenía que haberme quedado en
la cama. En la mía. Pero no, impulsado por lo de siempre salí a las calles para
ver cómo el mundo se rompía sin remedio.
Y sí,
el mundo se caía, a trozos. Llovían cornisas de los rascacielos, de las casas
de huéspedes no deseados. Caminando bajo los alfeizares sorteé a hombres con
cabeza de perro o de hiena. Ladraban, sí, pero era de puro miedo, de ansiedad
por tener que dormir solos bajo los puentes. Algunos orinaban por las esquinas,
muchos rebuscaban en los contenedores de basura, unos mordían las farolas.
En
la Gran Avenida encontré a una María del Carmen Victoria con apariencia de
gallina. Dentro de un inmenso abrigo de visón sobresalía su cabeza bajo una
aparatosa permanente azul. Se generalizaba la tendencia de ocultar las
evidencias, asesinar la belleza, disfrazar el efímero paso de la juventud. En
otro siglo esta mujer fue bella.
Después
los hombres perros/hienas se convirtieron en lobos rabiosos y las gallinas eran
el último mohicano. Las calles se llenaron de ríos que arrastraban la basura
del día. Un demonio de cuernos afilados controlaba el tráfico en el bulevar.
Dada mi situación de paro indefinido me dirigí a él para solicitarle un empleo
de cuarta Furia. Me miró de arriba abajo y aquí me llega la noticia de que yo
ya soy el que era. Cuento suspendido, fragmento de la imaginación, relato
truncado, frío blanco, no hay perdida, ha sido un alivio, no sabía cómo
continuar, tiempo exhausto, necesidad de sol, contraste, pasar miedo en las
alturas de aviones bamboleantes, frío blanco entre el frío blanco de las nubes,
creer en la diversidad, tumbarme, ver pasar la luz por la ventana, bañarme en
mares templados, meter los dedos en otros platos calientes, alejarme de lo
rutinario, las mismas caras, voces, luces y sombras, dar descanso a los
peregrinos de esta página, pobres, los que leen estas incoherencias, la
herencia de recuerdos disfrazados de pastores tocando la flauta en un cerro.
Excepto escucharla nunca se me ha dado bien la música, desafino. Por eso soy el
pastor, el aprisco, el perro que lo guarda, las ovejas, Don Quijote
embistiéndolas con su lanza, el que pinta dragones en sus libros de caballería
y el lector que se sienta a tu lado. Además estaba obsesionado con Megera. Su
sombra me persigue, la he visto a menudo cuando volvía del puerto, he escuchado
su risa, he visto el brillo de su espada vengadora. También Alecto me persigue
a veces. Y confundo la Tisífone que castiga con la que fue vendida como
esclava. Por eso voy a las playa del norte, también, para buscar nuevas
historias que contar aquí, las de ahora son peligrosas. Ya sentenciaba la abuela
de J. “de lo que habla el corazón escribe la pluma”. Y a falta de pluma y pelo
me atuso los bigotes y camino por los aires sin pensar en el regreso. Siempre
se vuelve.
En
ocasiones me planteo qué hago en esta página, porqué dejo tanto trabajo, tanto
esfuerzo. Luego leo un comentario, cualquiera, al azar, y tarareo con los Beach
Boys aquello de I'm pickin' up good vibrations, she's givin' me the
excitations. Algo pasa, saco pecho como un armador griego despechado
me recojo y sigo, sin levantar la cabeza, con una humildad que jamás he tenido,
pasando incluso por un espejo roto. Creo que son los riñones, que me duelen.
Esto, que puede parecer normal, para mí no lo es, ya que nunca me duele nada.
Creo que es una constatación, para quedarme en mi cama, solo, como siempre -la
soledad como concepto-, ignorando qué ocurre más allá de mi aquí. Y aquí se cae
el mundo.
Por
eso salgo a las calles sorteando los pedazos de alma que se estrellan alrededor como cebollas podridas, como
grandes frutos tropicales, rojos, maduros, malolientes, desprendiéndose del
árbol del bien y del mal. Esquivo a los hombres hipopótamo y a las mujeres
pantera, sin permanente. Me evito a mí mismo y a mi jaula. La soledad es una
opción de porcentaje variable, incómodo, escribir es el recurso de mi
impotencia –la impotencia como concepto- y todas las mujeres que se llaman
Isabel son rubias, dulces y sonríen en un ventanal desde el que se ve a partes
iguales el mar y las tormentas, la tristeza del otoño y el sol de agosto, peces
voladores y un perro negro que ladra a los visitantes nocturnos.
Voy en su busca.
En la mitología griega, Alecto (en griego antiguo Ἀληκτώ, ‘implacable’) es una de las Erinias (o Furias de la mitología romana), hermana de Tisífone (la vengadora del asesinato) y de Megera (la celosa).
Según Hesíodo, era hija de Gea (la Tierra) fertilizada por la sangre derramada por Urano (el Cielo) cuando fue castrado por Crono.
Alecto es la Erinia encargada de castigar los delitos morales (tales como la cólera, la ira, la soberbia, etcétera), sobre todo si son delitos contra los mismos hombres. Su función es muy parecida a la de Némesis, con la diferencia que esta última castiga los delitos morales contra los dioses.
Megera (idioma griego: Μεγαιρα, significado: «La de los celos» o «La celosa»). Según la mitología griega es una de las tres Erinias, diosas infernales del castigo y la venganza divina. Se considera que Megera es la más terrible de las tres Erinias, pues es ella es la encargada de castigar todos aquellos delitos que se cometen contra la institución del matrimonio, especialmente los de la Infidelidad.
Tisífone era la Erinia encargada de castigar los delitos cometidos por asesinato: parricidio, fratricidio y homicidio.
Un mito cuenta que Tisífone se enamoró de Citerón, y terminó provocando su muerte por mordedura de serpiente, concretamente de una de su cabeza.
