Las musas me musitaban.

 Helmut Newton

Yacíamos en un lecho de ternura, las madrugadas tenían colores suaves, excepto el rojo de los miércoles. Ella era una amante sumisa y dulce, abnegada y ávida, su cuerpo era otro planeta, un punto luminoso aún no descubierto por los astrónomos. Me aventuraba en él sin apenas oxígeno, a pulmón, sabiendo que en cualquier momento podría inflamarme, consumirme, carbonizarme en mi propio ardor.

  

Por eso, oh milagro, varias veces me convertí en fiera.

Después las musas me musitaban.

Aún la veo caminar por montañas a las que nunca habíamos subido antes, un ángel sobre nosotros, el silbido de los pastores, mi mano en su espalda, un cuadro de Balthus, turbios trazos, bisbisando invitaciones precisas a retozar sobre la hierba fresca, mis dedos luchando con botones y corchetes, resplandecían las piedras de los caseríos deshabitados, a lo lejos el palacio de Izarra, el salto de agua de Gujuli, mi deseo.    

Estar a su lado era olvidar las facciones y los nombres, los relojes, perder toda memoria.
Pero después, cuando se iba, las musas me musitaban.  

¿Qué dices?, siempre has sido un pesado, un obseso, solo querías mi cuerpo, no sabías si me llamaba Ofelia o Carmela, solo querías jadear, robarme las ilusiones, afirmarte en mi piel, entre mis labios, jamás supiste quién era, esa obsesión de apagar la luz, tenías miedo de verme, de verte, eres un estúpido ladrón de sentimientos, un amante poco delicado, egoísta, torpe, eres lo peor.

Estimados lectores, asiduos de esta página, ruego disculpen esta interferencia en el post de hoy. Se produce por una hacker resentida, desconocida, anónima, solo quiere perjudicar la lírica de mis líneas, retorcerlas con acusaciones vanas, no probadas.

Por más que lo intento no puedo borrar sus palabras, carezco de la técnica y/o conocimientos suficientes. No hagan caso de su rencor. Hasta mañana.   

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