Las bitácoras malheridas.

 " Si no existiera una conciencia eterna en el hombre, si como fundamento de todas las cosas se encontrase sólo una fuerza salvaje y desenfrenada que retorciéndose en oscuras pasiones generase todo, tanto lo grandioso como lo insignificante, si una abismo sin fondo, imposible de colmar, se ocultase detrás de todo, ¿qué otra cosa podría ser la existencia sino desesperación? Y si así fuera, si no existiera un vínculo sagrado que mantuviera la unión de la humanidad, si las generaciones se sucediesen unas a otras del mismo modo que renueva el bosque sus hojas, si una generación continuase a la otra del mismo modo que de árbol a árbol continúa un pájaro el canto de otro, si las generaciones pasaran por este mundo como las naves pasan por el mar, como el huracán atraviesa el desierto: actos inconscientes y estériles; si un eterno olvido siempre voraz hiciese presa en todo y no existiese un poder capaz de arrancarle el botín, ¡cuán vacía y desconsolada no sería la existencia!.

Temor y temblor (fragmento) Soren Kierkegaard

Los listos, los espabilados, los que dicen, “ya te lo dije”, no tienen nada que ver con los profetas.

Unos se jactan cuando suceden sus aventurados pronósticos, los segundos no se jactan nunca ya que saben que tarde o temprano se cumplirán sus predicciones.

Como soy de los primeros, un enterado, como muchos, un día pronostiqué la muerte del blog.

Al menos del mío.

Han pasado casi dos años y aquí seguimos, unos y otros, espabilados y profetas, escritores y lectores, los habituales y los de paso.

Lo de hoy se llama “Las bitácoras malheridas”, un título descriptivo, nada premonitorio, aunque quizás pretencioso, redicho, torpe.

El apremio de salir aquí cada día me tiene con la lengua fuera, escribiendo debajo de la almohada (a veces contando lo que ocurre encima), intercalando ficciones sobre las realidades de los días calurosos, las vacaciones cercanas, los nervios de los preparativos de viajes y huidas, del cansancio de tantos días esperando ecos y voces, cantos de sirena y mentiras adornadas.

Con el descenso de visitantes –ven y cuéntalo- cada tiempo me desanimo y confundo mi baja forma, la ocasional falta de temas sobre los que escribir, con apocalípticas previsiones de fin de un medio de comunicación, con pretendidas llagas en el blog, con bitácoras malheridas, cuando no tiene nada que ver el culo con las témporas.

Menos mal que lo escribo y me doy cuenta. Falsa alarma, chaval, tranquilo, falta poco para ir de vacaciones. Como tú, como tú, como tú…y como tú, perdona, que no te veía.

Miro alrededor de esta página y nos veo a todos/as tan guapos/as, tan altos/as, tan rubios/as, tan majos/as, tan buena gente, que me entra un escalofrío por los muslos y sé, lo sé, que nuestras páginas, la tuya, la mía, goza de buena salud.

Ánimo, vamos que nos vamos, de vacaciones. Ya queda menos. 

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