A la mañana.
tan hermosos
con sus sacos de arena
pero son de otra especie aquellos que amo yo.
(Esperanza Ortega)
Sé que estás ahí pero ¿dónde?
Me escondo bajo tu falda para verte mientras lees una larga carta de ausencias turcas.
Bajo tu falda te veo, sentada, leyendo.
Te miro.
Hay maneras de leer.
Escuchas lo que te he escrito.
Hay cosas que no te escribo (o que pienso que no te escribo) y sin embargo las lees.
Lenguaje roto.
Fragmentos de los que quisiera decirte.
Frases incompletas.
No sé definir nuestros gemidos, los ruidos cuando nos amamos; no puedo escribirlos, repetirlos, pintarlos, dibujarlos, ni siquiera bosquejarlos.
Lees ahora lo que estoy escribiendo ahora.
Viajas por las palabras como viajaré a Turquía, volando sobre nubes, viendo anochecer ahí arriba ¿Veré amanecer?
Ahora esperas que vuelva pero, sin irme aún, ya he vuelto.
Y me lees.
No pierdan el tiempo con esta película.
22 comments :
Aquí estoy yo ahora, de madrugada y decido abordarte a la mañana. Me gustan esos registros tuyos de cartero dispuesto a llamar cientos de veces.
Lenguaje roto: ya me has provocado una fractura. No obstante la reconsidero. Yo no diría lenguaje roto (ya sé dirás lo que quieras). Hace una semana un pastor de mi pueblo me hablo de un pozo que desconocía. Me dijo que era un pozo ARTESIANO. Sí, ARTESIANO y no como yo creía. Yo me imaginaba que lo había pronunciado mal y que era artesano. Agua que sale sola a borbotones debido a la presión interna.... Buscas:por ej.
http://es.wikipedia.org/wiki/Pozo_artesiano
A lo que quiero llegar es al lenguaje no roto, sino artesiano, todo lo que llevamos dentro y que nos lo leen cuando nos conocen un poco. Aunque no se diga.
Abrazos amigo.
Hace tiempo, alguien me hablaba de la musicalidad de la escritura.
De la manera de redactar ciertas frases y su sonido al leerlo en alto. Del signifcado fundido en esa especie de melodía.
A veces la gente no llega al significado de las palabras, camuflado en ese "sonar".
Quizá por eso la poesía es, tantas veces, simple "estética".
No sé ... creo que estoy divagando un poco.
Será que tengo sueño.
Un beso, de buenas noches.
En el lenguaje roto, en las frases incompletas, en las palabras no dichas, en las cartas no escritas, en el tono (porque, como tú dices:"Escucha", en el ritmo del texto, en los puntos suspensivos...
"Ella dice que entiende las cartas sin palabras al leerlas.
Dice: "En esta clase de cartas,se ocultan por todas partes señales secretas de felicidad"
Sabe leer también las intenciones.
Detecta inmediatamente las mentiras de los amantes.
Dice: "Nadie se fía de mí,me piden que les enseñé mi título.
Pero para la felicidad o los engaños entre amantes
no hacen falta pruebas".
El texto no está en internet. ¿Conoces a su autor?
Un abrazo
Desde la más oculta de las intimidades se puede escribir hasta de ausencias turcas sin dejar de leer ni ser leído.
Aunque hayamos vuelto sin habernos ido todavía.
ABrazos.
Tempero, los pastores de tu pueblo son sabios. Saben que:
Un pozo artesiano es aquel tipo de manantial o pozo que comunica con un acuífero cautivo de agua (o petróleo), estando el nivel piezométrico (o nivel potenciométrico) del líquido por encima del nivel freático. Hablaremos de un pozo artesiano surgente cuando el líquido confinado asciende por encima de la superficie del terreno de forma natural hasta alcanzar un nivel casi equivalente al del punto de alimentación de la capa cautiva, quedando minorado debido a la pérdida de carga.
La Ley de Pascal predice la presión hidrostática:
Donde ρ es la densidad del fluido, g la aceleración de la gravedad, y z es la altura.
Estos pozos se practicaron profusamente durante la Edad Media en la región francesa de Arras (Artois) de donde toman su nombre aunque, en realidad, venían practicándose desde mucho antes en Siria y el Antiguo Egipto. En el desierto del Sahara alimentan algunos oasis.
Con modestia aprendo de su callada sabiduría, de la de Google, de Wikipedia, de la tuya ¿dónde he estado?, con absurdas cartas a imaginarias mujeres, con imaginarios sentimientos a lectores ocasionales, Ya lo digo hoy:
Hay maneras de leer…
Hay cosas que no te escribo (o que pienso que no te escribo) y sin embargo las lees…
Mi pueblo es Bilbao y aquí no hay pastores (o si los hay no les conozco) pero si tenemos algún sabio. Txomin, por ejemplo, que se rasca la cabeza y dice eso de “Vistos los cojones, macho” Y se queda tan ancho, el tío.
Feliz semana.
Tesa ¿has dormido bien?
Leer en alto. Percibir la melodía escondida en las palabras encadenadas. Incluso leer.
No sé qué es la poesía. Hace tiempo que nadie me habla de algo que medianamente me interese. Doctor, hace aún más tiempo que nadie me escucha…
¡El siguiente!
Un beso, de buenos días.
Mi muy apreciada Shandy, lo que no está en internet no existe.
Han muerto los libros, las enciclopedias y por supuesto las bibliotecas.
Saber es a sentir como sentir es estar fuera.
Nadie entiende nada, con lenguaje roto o recompuesto, con remiendos o con goteras.
No leemos, no escuchamos, ensimismados, absortos en el espejo, solo el eco, nuestro eco.
Me he levantado con el pie cambiado, creo que me he puesto la camisa por una oreja y los pantalones en la nuca. No recuerdo si tengo nuca.
Lo siento mi muy querida Shandy, hoy no sé nada.
Y sin embargo te abrazo.
ybris, desde el quicio.
Una intimidad que se cuenta ¿deja de serlo? ¿en qué se convierte?
Una intimidad que se inventa ¿lo es realmente? ¿en qué lo conviertes?
Vamos y venimos y el tiempo pasa, indiferente. Míralo, ahí está, esperándonos.
Todo esto no sirve para nada.
Vaya lunes.
Te abrazo, cantor.
Te leo y escucho el sonido de tus palabras.
Como un tallador de piedras preciosas, alquimista sentado delante de la ventana...transformas las sílabas que luego nos darán alegría o tristeza al nombrarlas, pero siempre nos transportas...y te siento.
Buen día Pedro.
Besitos dulces.
Buen día, Pedro, buena semana, también.
Un beso.
Pedro, el lector interpreta desde sus propios prejuicios, vivencias, sentimientos, lecturas... e incluso la interpretación puede variar dependiendo del momento en que lee. El texto,una vez que se publica no sólo pertenece al autor. El lector, incluso el más torpe, puede enriquecerlo con su lecturas e interpretaciones. Por tanto no hay una única lectura. Si fuera así, sería muy aburrido.
Tus textos hablan de sentimientos,juegan con las metáforas, son ambiguos, abiertos, contradictorios y muy subjetivos. Esa subjetividad es lo que permite que las interpretaciones también puedan serlo. Efectivamente se convierten en espejos en los que los lectores se miran, se buscan, se hacen preguntas desde su "Yo", o simplemente entran en un juego literario intertextual. Un texto te lleva o te recuerda a otros.
No hay "verdad" ni "mentira" en el juego literario, la cuestión es si esa ficción puede resultar "verosimil" a los ojos de un lector, o le pulsa alguna cuerda vital. Esa es la magia ¿no?
Por cierto, seguro que tú tienes una bibiloteca no virtual estupenda y yo puedo prestarte el libro del que copié esas palabras.
Leyendo tu texto me remitió al que te dejé de Jimmy Liao, porque me gusta lo que dice, por puro juego estético y también porque me gusta pensar que hay personas cercanas a las que entiendo hasta en su silencio o en su "lenguaje roto". Mañana, ante otro texto, no sé si pensaré lo mismo.
Yo también te abrazo, Pedro, aunque discrepe.
Arantza G. se me ha quedado cara de conductor de microbús.
En el próximo stop nos besamos ¿si?
Y el mes ¿qué?
A medio plazo, buen mes Mirada
Un beso.
Shandy no discrepo, solo enredo, juego, me hago el malo, pido, doy, propongo acertijos, sonrío, guiño el ojo, intento establecer complicidades, digo A a B, o dejo palabras que ni yo entiendo, miento, exagero, invento, escribo, aventuro imágenes, imagino, interpreto, me equivoco, me vuelvo a equivocar, pataleo, disfruto, me entretengo, etc, etc, es decir estoy vivo.
Me parece milagroso que mis post reciban comentarios tan sesudos, inteligentes, variados y, en general, tan llenos de cariño.
Estar a la altura de esos comentarios (a veces todo un tratado) me resulta difícil (por falta, entre otras cosas, de capacidad y de tiempo), por eso recurro a la ironía, a la controversia, al recurso del absurdo, a lo (pretendidamente) gracioso.
Hay quién se enfada con esto y no vuelve a entrar al blog. Hay amigos/as que me reprochan que no les escriba en exclusividad, o más o mejor. Y dejan de escribirme. Lo siento, lo siento mucho, o bastante, o algo (según quién sea) pero la verdad es que me quiero tanto que opino que esta parcela merece el tiempo que merece, cada uno sabrá cual, cuanto dedica. No quiero que un blog (ni nada) suplante mi vida. Quiero vivir, disfrutar cada segundo. En el blog, el mío, el de otros, disfruto bastante, pero no solo, claro, no solo. Entre mil abrazos virtuales o un beso robado en un portal (que no nos vean) prefiero lo segundo. Entre cien cariños de alguien que firme como Amada (por ejemplo) o un roce furtivo del brazo de Conchi (por ejemplo), escojo…siguiendo lo del principio del acobardamiento, ante un comentario tan intenso y serio como el tuyo debería optar por la desbandada, por el chiste fácil o por la huida por la claraboya, no sé sí, pero esto es lo que me ha salido ahora y si, con todo, no transmito que te aprecio mucho es que escribo de p. pena. Discrepar abrazados es una dulce manera de desencuentro. Voy.
(Por cierto, el camarero rubio y remilgado de La Fundición, ahí, es de Bilbao, de un barrio que se llama San Adrián. Es un sitio con buena música y ambiente agradable. Imagino que lo conocerás)
Es difícil, pero cuando leo siempro escucho y algunas veces, hasta entiendo.
Un abrazo
mi nombre es alma, cuando no nos oiga nadie, me lo cuentas, por favor.
La mayoría de las veces no entiendo nada.
Un abrazo
Huy...no era esa mi intención.
Los conductores de microbús no suelen tener buena cara.
Lo siento.
Yo me bajo en esta estación.
Y con morritos de pitiminí, te beso.
Maravillosos misterios que no podemos leer pero sabemos que están ahí, tras la mirada, tras la frase dicha con desgana, tras el gesto o la sombra, quizá de ese halo dejado con un olor conocido, o ese recuerdo que de repente te hace pensar que está sucediendo algo que ya has vivido.
Y te enamora más, lo que no sabes y sientes, ella, él, te hace estremecer… que no deje de ocurrir, que no lo sepamos todo algún día, que siempre podamos sorprendernos.
Un beso.
Los de otra especie... esos amo yo también.
No estoy,
No te escondas,
Mírame,
léeme,
escúchame, no rompas los fragmentos
de este corto lenguaje,
acaba tus frases incompletas,
nunca podrás si quiera hacer un escorzo
de todo lo que imaginaste:
Sí, leo, viajo con las palabras,
miento,
susurro:
Verás amanecer,
esperaré en la penumbra
de un volver en calma.
Sé qué significan las esperas,
sé esperar,
has vuelto.
Te leo.
Besos, Pedro.
P.S. Esa peli no vale un pimiento.
Viajas poco Arantza G.. Conozco a microbusero que es un pimpollo. Y cómo conduce el tío. Un Nuvolari. O un Fangio. ¿No te suenan? Un Fitipaldi. Este sí ¿no?
Va, un Alonso.
El beso, rico
gaia07, cuando estás enamorado/a no hay lugar para nada más que para ese goce.
La canción dice que “sólo los tontos se enamoran”, mi experiencia me dice que enamorado te quedas tonto.
Y qué bien se pasa,
Lo malo viene cuando él/ella se desenamora (de ti)
Un beso.
eva-la-zarzamora, lo has dicho muy bien,
Muchas gracias,
Besos
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