iOigee y la ignorancia.

Pierre-Narcisse Guérin 1794 Jeune fille en buste (Detail)

iOigee sabe que no sabe nada, es más, está contento de su ignorancia. Los días que han pasado son inútiles y su único deseo es estar tumbado bajo un árbol de luz.

Le preguntan, ¿has leído a Max Aub? Y pone cara de no saberlo, mira al cielo, sonríe y calla.

Insisten, ¿qué te parece Jan Garbarek? Ni siquiera parece haber escuchado.

Los laberintos del conocimiento están iluminados, hay un farol en cada esquina,  el tiempo es un sol quieto, un Ícaro respetuoso repliega sus alas,  el aguijón de la noche siembra las calles de insomnio. A lo lejos se escucha música, chirridos de máquinas, teléfonos, llanto. Un incendio de miedo ha consumido la retama, ha asfixiado a los pájaros, hay un silencio en el valle.

iOigee pela cebollas y canta, prepara un plato de pétalos de calabaza, inventa alimentos, en una esquina descubre a Rubens, no sabe distinguirlo de Pollock. Como tantos, se mira en el espejo de una pantalla que le conecta consigo mismo, la realidad es un pantano en el que chapotea la supervivencia.

La ciudad hierve en himnos alegres, entona villancicos de los grandes almacenes, los poetas firman con la huella del pulgar, dedican sus libros en las esquinas del viento, la navidad rebosa en consumir lo no consumible,  la estrella de oriente nos lleva al borde del abismo Nasdaq, Dow Jones,  Ibex, Nikkei, el precipicio de un ojo turbio, la nausea de los mercados, la podredumbre de la avaricia, el hambre de tantos millones de seres humanos.

Hay una lluvia de cuervos, las flores del mal crecen entre las piedras de la torre rota, quizás no sea culpa de nadie pero este relato está incompleto, falta miel, mejillas, el roce de dos cuerpos, la huella de los peces se pierde en un océano de voces. Así no hay quién se entienda, es la propia ignorancia que trepa sobre lo ya dicho

iOigee sabe que no sabe nada, fuerza la cerradura del odio, en su curriculum vitae no está la bondad pero sí la habilidad. Los días que han pasado son una piedra inmensa que lleva a la espalda, como en un dibujo de Chumy Chumez. Se sube a un atril y recita a Blanca Varela

Toda la palidez inexplicable es el recuerdo.

Travesía de muralla a muralla,
el abismo es el párpado,
allí naufraga el mundo
arrasado por una lágrima.

Recoge la capa y se va.

Me parece que este iOigee nos engaña.

Disimula, creo que nos está mirando.

Peter Keetman

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«Chumy Chúmez (José María González Castrillo). San Sebastián Donostia (Euzkadi), 1927. Dibujante / Guionista. Humorista gráfico (premio Paleta Agromán en 1977); pintor, narrador y antólogo (Comix underground USA, junto a OPS y para el sello Fundamentos; 1972). Se inició (1947) en La Codorniz y fue, desde su espacio en el diario Madrid (a partir de 1967), uno de los pioneros del humor radical sobre oprimidos y opresores; observador de la España olvidada, humorista negro y hasta marrón, eterno y primer desconfiado de su trabajo, hipocondríaco y enfermo voluntario, fundador del semanario satírico Hermano Lobo (Madrid, 11-V-1972/6-VI-1976), observador del humor (en la monografía seriada Cincuenta años de Humor español), contertulio en los media audiovisuales (en radio, El estado de la nación; en televisión, Este país necesita un repaso), lector de Freud, enamorado del recorte y del fotomontaje, cineasta sin fortuna y premio Mingote (1984). Fuera de la integridad ideológica de sus textos, y de la acracia guerrillera en su estética quebrada, durante cuatro décadas cautivó con su grafismo irreverente y especulativo, y con su visión del encuadre –innovadora siempre– a decenas de seguidores que no siempre reconocieron su influencia.

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Oigee i y la partícula de Higss.

Soy Oigee i, me atrevo a escribir personalmente para de una vez por todas dejar las cosas claras.

Me acaba de llamar a cobro revertido Bill (Gates) y me ha dicho que mucha lírica, pizcas de poesía pero que no tengo ni idea de la partícula de Higgs.

Al de un rato me han llamado los de la manzana, los herederos espirituales de Steve (Jobs). Me han dicho que estaban reunidos en cónclave secreto, que se han dado cuenta que mi verdadero nombre es iOigee, que me van a cobrar derechos de uso con carácter retroactivo.

No sé qué relación tiene una cosa con otra pero me han enfadado, seguro que algo tendrá que ver con la envidia por mi interés en la búsqueda de la última pieza del puzle subatómico que puede abrir por fin la ventana al Big Bang.

Es decir.

En glup 2.0 están los escritos que hablan de mis vivencias, de mis peripecias emocionales. Alrededor están los visitantes del blog. Contra más lectores hay más incomprensibles son los textos y más me cuesta desarrollarlos (a mí o a quién me escribe).

Los lectores son el campo de Higgs, una forma de energía que impregna todo el espacio y confiere masa a las partículas (como glup 2.0). Un protón, por ejemplo, no tendría masa si no fuera por el campo de Higgs. Sin ese campo misterioso, todos seríamos livianos como el fotón, y nos moveríamos, como él, a la velocidad de la luz.

El Gran Colisionador de Hadrones (Large Hadron Collider, o LHC) que desde 2008 está   en funcionamiento junto a Ginebra, tiene varios objetivos, pero el principal es encontrar el bosón de Higgs, apodado "la partícula-Dios" por el premio Nobel Sheldon Glashow. Es una predicción central del modelo estándar con el que los físicos describen el mundo subatómico, y observarlo requiere las altas energías de colisión que alcanzará el LHC, un esfuerzo de 6.000 millones de euros.

Pues bien.

A primera hora de la tarde de hoy, 13 y martes, en medio de una expectación mundial seguida en directo por internet, los científicos que trabajan con el gran acelerador LHC, han presentado sus últimos resultados señalando tienen indicios significativos de la existencia de la muy buscada partícula de Higgs, cuyo descubrimiento se considera un hito en el conocimiento profundo del universo subatómico y objetivo primordial declarado del propio LHC.  

La partícula de Higgs es la firma de un mecanismo profundo del funcionamiento de la naturaleza a su escala más elemental, el llamado campo de Higgs, con el que, según la teoría, adquieren masa las partículas que tienen masa. El físico escocés Peter Higgs lo propuso hace más de 40 años, pero no ha habido manera de demostrar o descartar que esta hipótesis sea correcta. Es la mejor, o más completa, explicación de la masa de las partículas, una cuestión fundamental que el Modelo Estandar, que describe las partículas elementales y sus interacciones, no es capaz de abarcar sin ese mecanismo hasta ahora puramente teórico.

El Higgs no se ve directamente en los datos del LHC. Es una partícula que se desintegra enseguida si se crea en alguna de muchísimas las colisiones de protones del LHC y lo que los físicos observan son los esos procesos de desintegración. Se trata de identifica inequívocamente que esas partícula e interacciones captadas al proceden del Higgs que duró un instante. Como es un fenómeno muy poco corriente, hay que observar billones de colisiones para cosechar una docena de firmas del Higgs.

(Puedes leerlo AQUÍ)

¿Qué tiene que ver todo esto conmigo? La respuesta es sencilla: todo.

Con la i delante o detrás, mi nombre no es importante, ni siquiera es importante lo que cuento o lo de que de mí cuentan, lo importante es contarlo. Por eso este blog utiliza un mecanismo profundo del funcionamiento de la naturaleza a su escala más elemental, como el campo de Higgs que propuso otro Peter (Higgs, claro). Es decir el amor, el dolor, lo cotidiano, la esperanza, las relaciones entre iguales, las desigualdades, la naturaleza, los inventos, el paisaje, qué comer, qué beber, qué coño pasa en el mundo que estamos tan de los nervios, lo blanco y lo negro, lo descolorido, el sexo y su práctica, su no práctica, lo práctico de practicarlo, las emociones, las sensaciones, lo irregular, la partícula del miedo, el odio, lo que se puede decir, lo que todos dicen, la resurrección de la carne, la vida eterna, amén.

Hay que estar atento, lo diferente, lo Higgs de mis textos brilla a veces, brevemente, se crea a partir de la colisión entre lo dicho y lo entendido, o sentido, o intuido. En resumen, permíteme la confianza, tú,  el Gran Colisionador de Hadrones (Large Hadron Collider, o LHC).

Además de lo que llevo invertido en esta página, espero no tener que gastarme más de esos 6.000 millones de euros. Agur.

iOigee.

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Oigee i y el café de Kenya.

Sólo existe el amor. Las otras cosas nobles apenas sirven para dignificarlo....Algunos hombres jamás lo encuentran. Para otros es apenas una estrella fugaz que ilumina un año, un mes, una semana o un día en sus vidas. Pero ese destello efímero da significado a la existencia toda. Bienaventurado el que puede sentir en su carne y en su espíritu el fuego de esa chispa. (Alejandro Dolina).

Bassman. PersonalTouch.1948

Oigee i camina sobre el afilado borde de su propia emoción, está comprometido en la búsqueda del tiempo lento contenido en un reloj de pared, busca la belleza de un poema incrustado en esa lentitud.

Rebusca, alborota, mueve y remueve, merodea en la luz, insiste en lo mismo, lo mismo es esto, lo ineludible, vivir, límite y misterio, imaginación y mentira. ¿Qué es la verdad?

Huye de la rutina, espíritu, paisaje, cuerpo, horizonte, lo efímero, la constancia, gira, camina en círculo, se orienta en la niebla deshabitada, una sombra animal de palabras amenazadoras se desliza por la pared.

Husmea en su torturada ribera, al lado de los sollozos, se olvida del cansancio, del pudor, lo cuenta. ¿Me amaba? (piensa). Quizás (se contesta). Me deseaba (afirma). No tanto como él a ella (certifica). Emociones en silencio, búsqueda de lo fugaz, sin compromiso, el deseo y ya. ¿Nos quitamos la ropa? (un eufemismo que utilizaban para evitar ¿nos desnudamos?).

Se amaban como poseídos por la ternura,  afán de desquite del deseo en el tendedero, una amante sumisa, intacta, desarmada, exacta, perfecta imprevisible en ese fugaz amor con perfume prohibido entre las sábanas, la puerta sin cerradura, la piel como un refugio, él entrando dulcemente en ella, la sorpresa, los gemidos, Satie de fondo, Gymnopédie nº 1.

Esa tarde noche del miércoles, un instante antes de cerrar la puerta ella se gira y en su mirada hay un brillo de al menos una semana más, una obscena prórroga. Oigee i destripa el reloj de pared, le sobran piezas, no quiere que termine esa historia pero todo termina y las horas desgarrarán el torbellino del cada vez menos. Una gota de eternidad cae en el abismo de la espera hasta el próximo miércoles.  

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Jacob van Eyck

Soy ciego, soy el encargado de los tres carillones de Utrech, el del ayuntamiento y los de las dos iglesias, los cuido, arreglo y mejoro, soy el compositor de la música para ellos, soy el que la toca, soy flautista, arreglista, soy el que se sienta en los patios que circundan a la iglesia de arriba y deleito a mis conciudadanos con música de Vallet o Uccellini, de Morley o Sweelinck.

Me llamo Jacob van Eyck.

Pero vosotros solo me conocéis por este blog.

Ay, lo que os perdéis.

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Palabras inútiles.

Cara a cara

     Se adelanta y la rigidez de su paso tímido traiciona su aplomo.
Las miradas no abandonan sus pies. Todo lo que brilla en aquellos ojos,
de donde brotan malos pensamientos, alumbra su caminar titubeante.
Va a caerse.
     En el fondo del salón una imagen conocida se yergue. Su mano tendida
va hacia la suya. Ya no ve sino aquello; pero de pronto, tropieza
contra sí mismo.


De "Poemas en prosa" 1915
Pierre Reverdy (1889-1960)
Versión de César Moro

Palabras inútiles. Una página que  no baila, que no te seduce, que no se queda colgada en tu hombro como un mono titiritero. Si tú no estás, si no dices, no sirve para otra cosa que para subirse al monte y gritar, ahora que nadie nos oye, que esto ya lo hemos dicho, ya lo hemos dicho,   ya lo hemos dicho,   ya lo hemos dicho,   o así, cantinela del paso del tiempo sin encontrar un poema que te rompa el alma, un texto que se quede trabado entre las costillas y el hígado, una palabra cosida a la lengua, un temblor que no te abandone desde que salga el sol hasta que cierren el portal y ya no hay serenos. Va.  

Palabras inútiles, estériles. Son infinitas las posibilidades de equivocar el tono, el color, el acento, la v, el tema, de olvidar la letra, qué somos, dónde vamos, para qué este esfuerzo anónimo, continuo, no importa el 1,25, nadie sabe la medida, no la hay, con 3 sería excesivo, 7 es poco, no hay reglas, uno cae aquí, allí, por casualidad, el azar montado en una bicicleta de aire que corre por caminos no trazados, sin plano, esta calle es idéntica a la paralela, aquí ya hemos estado, eh, oiga, está usted dando vueltas y vueltas a lo mismo. A las tardes es cuando peor lo llevo, ¿qué pondré mañana? Esto.

Palabras inútiles, estériles, absurdas. No se quedan entre los dientes, no te mueven las muelas, no te agitan, si tú no comentas algo se quedan como un bacalao colgado al viento frío del norte. ¿Hasta cuándo vas a seguir con esta historia? (me pregunta Teresa) No puedo contestar, sigo subido a la constancia hasta que encuentre algo realmente bueno. La verdad, me están faltando palabras. Leo, cierro los ojos, los abro, veo, no sé si es esto, seguiré intentándolo. Cuando dejaba mi alma planchada sobre esta piedra sin aristas me visitaban dos, ahora que hago juegos de manos, diez. Algo no funciona. Yo.

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Miradas.

Tsar Nicholas II fooling around with cousin Prince Nicolaos of Greece and Gd Boris Vladimirovich. 1899

Julio Cortazar y Mario Vargas Llosa como traductores de la UNESCO en Atenas, 1967.

Men waiting in line for an opportunity at a job during the Depression, 1930

John Dugdale - The Artist’s Mother

Polish children beg for some food, 1939

Cristina Garcia Rodero

Aquí el viajero puede quedarse cuanto quiera...

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Fiscalía.

Me cambió la vida. Iba derecho al traje gris, la esquina del sofá, una suegra en la habitación del fondo, el bostezo. No sabía cómo y ella me enseñó. Filosofía, poesía, ironía, el amor de mi vida, entonces. Luego, claro, suele ocurrir, volvió a cambiar el rumbo de los días y tampoco éramos, no éramos el nosotros para siempre. No existe para siempre por más que muchos se empeñen.

De aquel tiempo me quedan muchos recuerdos, emoción, maravillosos momentos, Neruda, un retrato que me hizo a carboncillo, un avión de juguete que me trajo de París y el último día, su venganza, cruel. Un carácter, era todo un carácter.

También me quedan las muchas personas con las que compartimos risas y sueños, problemas y cantos. Algunas todavía están entre mis amistades. Nos saludamos en las calles de nuestra ciudad que antes era oscura y ahora brilla. ¿Cómo estás?, tiempo sin vernos, ¿todo bien?, el ritual de intentar simular  que nada ha pasado, ni el tiempo, pero.

Lo había leído en la prensa, la verdad es que no le presté demasiada atención. Un asesinato, un hombre joven había matado a otro de cierta edad. Una pelea, no sé, no lo leí a fondo, otra noticia.

Ayer me llamó Javier. “¿Sabes quién ese que han asesinado?, Francis”. Me quedé atónito, no supe reaccionar.

Francis era de aquel grupo, de aquellos con los compartimos futuro, forma parte de aquellos recuerdos. Un chaval dulce, educado, atento, culto, encantador, deportista, guapo, amigo, alegre. Recordé aquella carrera que hicimos en el pantano, nadando, lucía el sol y nos animaban desde las orillas, las conversaciones sobre música, las confidencias, aquel tiempo joven.

Busco la noticia, leo, me entero de los detalles, la fiscalía dice que fue un asesinato con alevosía, la forma jurídica de definir una muerte cruel, injusta, triste, sucia, un final indigno, una tragedia.

Me estremezco y me apiado, dejo mi recuerdo y mi respeto por el joven que conocí y por el hombre que fue, con sus aciertos y sus errores.

No sabemos lo que la vida nos tiene reservado.

Vivamos.

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No hay mal que cien años dure.

IGNACIO SOTELO

Nadie se reconoce culpable

IGNACIO SOTELO 06/12/2011

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Aunque no en todos los continentes tenga la misma intensidad -hasta ahora se han librado bastante bien América Latina y Asia-, y aunque cada país muestre aspectos propios, la crisis es global y el factor determinante ha sido la revolución del mundo financiero a partir de los ochenta.

La época dorada del Estado de bienestar, entre 1945-1972, se caracterizó en las economías de los países industrializados por un crecimiento ininterrumpido, y sobre todo por el pleno empleo, algo que no había ocurrido antes de la guerra y que no ha vuelto a suceder desde mediados de los setenta. ¿Cómo se explica que desapareciese el pleno empleo, convertido desde entonces en la liebre mecánica que nunca se alcanza?

La causa habría que buscarla en el conflicto social que se origina cuando crecimiento económico, incremento continuo de los salarios y pleno empleo convergen durante un largo trecho, una constelación que proporciona un poder creciente a las clases trabajadoras. Si esta situación se prolonga, trae consigo una profunda transformación del capitalismo, algo que la socialdemocracia pretendía abiertamente -no en vano consideraba al Estado de bienestar como el instrumento adecuado para avanzar hacia el socialismo en democracia-, pero es obvio que los propietarios del capital tenían que frenar este proceso de cualquier modo y lo antes posible. En estas circunstancias se inicia la "revolución financiera", sin duda causa directa de la actual crisis. Al bajar los intereses, la búsqueda de una mayor rentabilidad desvía el ahorro hacia productos no bancarios. El crédito bancario tradicional se va sustituyendo por títulos emitidos y negociados en los mercados de valores, proceso que llamamos de "titularización". Estas nuevas instituciones financieras actúan con mucha mayor libertad, pero sobre todo se mueven en un mercado que pronto traspasa las fronteras nacionales.

La "titularización" es la causa principal de los desajustes que, si han adquirido tal dimensión catastrófica, se debe a que confluyen otros factores: la revolución tecnológica en la informática y comunicación, que hace posible la universalización del mercado; esta globalización suprime la posibilidad de regular los mercados desde los Estados nacionales.

La "ingeniería financiera" puede crear una gran cantidad de productos financieros, que como resultado último lleva a un divorcio abismal entre la economía real y la financiera. Titularización, revolución tecnológica, globalización y desregularización son los cuatro jinetes del apocalipsis que nos han conducido al desastre actual. En rigor, habría que añadir un quinto factor: la desaparición de una ética de los negocios que, además del beneficio, tenga otros objetivos y responsabilidades sociales. La ideología neoliberal sigue presentándose como la única racional que todo lo legitima, pese a los efectos distorsionantes que conlleva que el capital pueda moverse a su antojo, a la búsqueda del rendimiento más alto, y que la tasa de interés, que Keynes había ligado al empleo, quede fuera del control de los Estados.

No cabe reprochar a las distintas instituciones financieras que hayan aprovechado la gran oportunidad de ganar sin freno, cuando el principio rector es maximalizar los beneficios. Nadie dudaba de que un día se pincharía el globo, pero que me quiten lo ganado.

Globalizados los mercados, y al comportarse los dueños del capital como aconsejan la codicia y la ideología imperantes, la situación se hace incontrolable. Los Estados por sí solos no pueden enfrentarse el desastre, ni existen instancias internacionales a las que apelar. La Unión Europea no ofrece una salida, al estar escindida entre los países de la eurozona y los que lidera Reino Unido, empeñados en que la Unión continúe siendo tan solo un mercado de Estados soberanos. Los primeros necesitan una mayor integración política y económica para sobrevivir con el euro, mientras que los segundos están dispuestos a impedirlo hundiendo la moneda común, si fuese necesario

Tampoco existen instancias internacionales que puedan, o quieran, regular los mercados, con lo que seguirá adelante el proceso actual sin que nada ni nadie lo pare, máxime cuando beneficia a unos pocos a costa de muchos. Nada se entiende de lo que pasa sin las enormes ganancias que provienen de la especulación con la deuda soberana. Como no hay mal que cien años dure, se encontrará una salida por dolorosa que fuere.

 (de El País)

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Sé que lo sabe

Monjas sofocando el incendio de mi ateo corazón.

Sé que lo sabe. Aunque esté dormido el búho y la muchedumbre grite en su borrachera envidiosa. Mucho más ahora que hay otro par de zapatillas debajo de su cama y la mermelada de arándanos dura la mitad en su mesa. 

No hay engaño, no hay truco de manos hábiles, es lo que es, jamás ha visto un colibrí, jamás ha jadeado bajo el peso del amor y las apuestas están tres a uno. Ojalá pierdan esos cabrones.

Saben de nosotros los que nos conocen y los que dicen que nos conocen, por eso hago ejercicios con los dedos, incluso con el que me corté con un cuchillo de cocina*. Que se preparen.

Sé que lo sabe. Leo este párrafo de Paradiso

y empiezo las sumas y el desahogo, me mezclo con los que leen y escucho sus voces de ceremonia, infundo, refundo, confundo, me sustento de voces y hoy es la Inmaculada Concepción y saldré a ver románico por carreteras perdidas. Os lo cuento a la vuelta (a ella no, que sé que lo sabe, lo sabe todo)   

Bacterias del tétanos.  

* Le tenemos que poner la inyección del tétanos -me dijo la enfermera en urgencias antes de curarme el dedo..

No -repliqué.

Y no me la puse.

El tétanos puede causar la muerte -dijo seria la enfermera.

Sí, de algo hay que morir -terminé.  

Y me fui a casa con el dedo vendado.

No sé cómo puedo escribir.

El tétanos o tétano es una enfermedad provocada por potentes neurotoxinas producida por una bacteria, que afectan el sistema nervioso y genera violentas contracciones musculares

El agente causal se denomina Clostridium tetani. Es un bacilo anaerobio obligado, grampositivo, móvil, con una espora terminal de mayor diámetro dándole una apariencia de baqueta, cuyas esporas son estables en condiciones atmosféricas generales, que pueden vivir durante años, excepto que entre en contacto con oxígeno, o luz solar (que destruye tanto al organismo como sus esporas en pocas horas). Son resistentes a determinados desinfectantes como fenol, formol yetanol; pero son destruidas por peróxido de hidrógeno, glutaraldehído y la esterilización por calor.

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El historiador y catedrático francés Louis Baunard narra lo siguiente: Pío IX contemplando el mar agitado de Gaeta escuchó y meditó las palabras del Cardenal Luigi Lambruschini: 'Beatísimo Padre, Usted no podrá curar el mundo sino con la proclamación del dogma de la Inmaculada Concepción. Sólo esta definición dogmática podrá restablecer el sentido de las verdades cristianas y retraer las inteligencias de las sendas del naturalismo en las que se pierden'.

La definición contenida en la bula Ineffabilis Deus, de 8 de diciembre de 1854, es del tenor literal siguiente:

...Para honra de la Santísima Trinidad, para la alegría de la Iglesia católica, con la autoridad de nuestro Señor Jesucristo, con la de los Santos Apóstoles Pedro y Pablo y con la nuestra: Definimos, afirmamos y pronunciamos que la doctrina que sostiene que la Santísima Virgen María fue preservada inmune de toda mancha de culpa original desde el primer instante de su concepción, por singular privilegio y gracia de Dios Omnipotente, en atención a los méritos de Cristo-Jesús, Salvador del género humano, ha sido revelada por Dios y por tanto debe ser firme y constantemente creída por todos los fieles. Por lo cual, si alguno tuviere la temeridad, lo cual Dios no permita, de dudar en su corazón lo que por Nos ha sido definido, sepa y entienda que su propio juicio lo condena, que su fe ha naufragado y que ha caído de la unidad de la Iglesia y que si además osaren manifestar de palabra o por escrito o de otra cualquiera manera externa lo que sintieren en su corazón, por lo mismo quedan sujetos a las penas establecidas por el derecho

Amén

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Oigee i y la lluvia estética sobre París.

En París, seguro que Oigee i no tiene la culpa de esta lluvia de erizos y agua negra, una garza de hastío entremezclada con el ansia del ocio, no hacer nada como un santo en su peana, todo está hecho, el rumor en los pasillos del olvido y la curva donde dio el primer beso, entonces, antes del asma y la contractura en el cuello, el techo de la noche bajando, envolviéndole para regalo con una cinta roja que se enrosca al cuello como un asesino sonriente, cínico, jadeando como Richard Widmark en aquella  película que nadie ha visto porque aún sus padres no habían nacido y la piel del futuro estaba recubierta por algas y una espesa capa de peces esponjosos, grises (alguna relación debe tener todo esto con lo que no, espero).

Una lluvia estética cae sobre París  y Oigee i aún duerme enroscado como una fruta oscura sobre una cama blanda, alguien deja sal junto a su agujero y espera que el aliento de esos erizos que caen detrás de la ventana aligeren el paso y se produzca el milagro, Fátima, Lourdes, vírgenes sobre árboles o zarzas, damas que brillan y condenan el comunismo y enseñar las tripas de la mentira, océanos de trigo y le falta la respiración desde que Goldman Sachs  enseña que la verdad nos hará libres y verdes, propensos al incendio y dejarnos la mandíbula larga, una moda absurda por otra parte, que mejor era lo del odio y los orgasmos no consentidos, ya ves tú, qué manía, le daba apuro gozar en su presencia, somos tantos que la singularidad es un bien escaso, salto sin red, que nunca tuvo tropilla siempre ha montado en ajeno, Cafrune, tantos nombres que es mejor hacerse agujeros en las sienes y dejar circular por la cabeza la cultura, la estética, la propensión a la depresión (hoy estamos aquí y mañana quién sabe).

Por todo esto Oigee i sabe que lo importante no es lo que se dice ni siquiera cómo se dice, lo importante es decir.

Ay, es que lo escrito, escrito queda.

¡Pues claro!, eso es, alma de cántaro, de eso se trata, de dar, de comunicar, de levantar puentes, de poner una piedra encima de otra.

Ya, pero llega un momento en que se cae, se derrumba el montón.

Exacto, eso también ocurre, empezó en Babel y es un principio que seguro ya demostró algún griego con túnica blanca, algún chino, un suponer, quién sabe, bastante tiene con amontonar sus piedras que, fíjense, martes, día de la Constitución Española, el jueves la Inmaculada Concepción, manda huevos, ya les vale, el Estado y la iglesia poniéndolos encima de la mesa y usted aquí, leyendo estas insustancialidades en vez de preparar los cócteles molotov ( Oigee i  se baja al mercado que le falta azufre para el punto exacto de explosión). 

(Kiefer)

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