En Palermo

 

Muy serio, el oftalmólogo de Palermo dice: “Aplíquese Colicursí Tropicamida desde las diez de la mañana, cada media hora. Cuando tenga las pupilas dilatadas comprobaré en el fondo de sus ojos si las lentes bifocales enfocan correctamente en dos o más direcciones o si su mirada se pierde en fuegos artificiales”. 

Con esa disminución de mi capacidad visual pienso en cómo me arreglaré hoy, quién me guiará. Con las manos en los bolsillos del batín me dedico a tambasiáre, que dicen aquí en Sicilia, pasear por hacer nada, Marie en la proa de mis recuerdos. 

Todo está borroso y esta vez son mis ojos.

El perro negro ladra a mis pies pero hoy no podremos salir a pasear.

No sé que dije de liebres.

Se encienden los faroles y pasan los días como liebres perdidas en un espacio atroz, sin madrigueras, amapolas carmesíes, blancos gladiolos, rayos de luz amarilla, el regreso a la vida eléctrica en la que todo es como debe ser, pero cuando es como ni tú y yo hubiéramos imaginado ni en nuestros más extraños sueños, es más, es tan, es ay, es deseo de hablarte con la cabeza apoyada en tu hombro, con tu pelo entre mis dedos, con tu miedo reclinado en el mío, con el estupor por entender que nuestros cuerpos entrelazados es un instante de eternidad, es penetrar en el misterio, allí donde el entendimiento se agarrota aunque tú, tan tuya, tan estricta, con tu territorio absolutamente delimitado, ni una bandera sin ondear, prohibido el paso, no, estas son las normas que acato, tan loco, tan ausente, tan desenvuelto, tan de acá para allá, buscando lo que no existe, buscándome, intranquilo, fogoso, apasionado, saltando los helechos que cobijaron mi infancia entre Artxanda y quién sabe dónde a la hora en que cantan los gallos y las estrellas suspiran antes de morir, con dioses que juegan con el insomnio y el dolor en los huesos del alma, sed de príncipes apoyados en la mancebía, flamencos con espuma en la garganta, racimos negros de uvas riojanas, viento agrio, campesinos con manos de arena, tu latido que me recorre, ese gesto delicado con que te bajas la falda, la pliegas sobre la silla, dudas si seguir, ¿he engordado? y te beso los hombros, suelto botones, gemimos, nos derrumbamos en caricias lentas, nos helamos en la casa fría, nos miramos sobre las sábanas sencillas, nos rendimos, nos tocamos los nervios, nos enajenamos, déjame que te busque sin atajos, digo, que te bese sin murallas, sigo, que te coma los labios y la frente, donde te gritan las monjas de la angustia, los tabús, eso no se hace y a estas alturas nos recorren mil hormigas, estás despeinada y aprietas los labios, nos llenamos de urgencias, un resplandor de cielos nos inunda, no sabemos quién eres tú, dónde acabas, quién soy yo, si he empezado, nos transmutamos, nos volvemos ese carnal extravío de perdernos, te resumo, te canto, te poetizo, trenzo mordiscos de ardilla en tu brazo, te someto a ese ritmo que escuchan los vecinos, los curiosos habitantes de la nada al otro lado de la pared, los que sonríen cuando nos ven subir por la escalera, pasar por el portal, que nos envidian, un ejército de dedos afilados, una guerra por tenernos, por poseer el alma ese instante, los suspiros, así, ¿te gusta así?, ¿seguimos?, ¿es de noche?, ¿me amarás siempre?, hiedra y pared, tu aroma, la líquida expresión que ríe y se desliza por tus muslos, por los míos, sudamos como esforzados luchadores, carcajadas, nos escrutamos, nos retamos, abres las piernas, te nado, intentamos otro abrazo y alguien llama, calla, creerán que has salido, no contestes, volverán a llamar, espera un poco, contestas y mi mano tienta tus nalgas rotundas, redondas, delicia de los poros, hablas aparentando que planchabas, Ángel no vuelve hasta mañana, sí, tú te encargas, con la otra mano sopeso la dulce redondez del seno izquierdo, haces que te enfadas, luego te llamo, dices, cuelgas el teléfono, me riñes, nos reímos, inoportuna intrusión en los negocios del cuerpo encaramado en nosotros, vigilando el mutuo goce, generosos, te beso aquí, ¿te beso ahí?, nos sumergimos, nos cambiamos los números, nos movemos, ¿Ángel viene mañana?, calla, sigue, un relámpago de celos, eres tonto, tú sabes, ¿así te gusta?, como quieras, solícitos, complaciéndonos, agitados, íntimos, veraces, bajo las alas turbias de un diablo, espera, juntos, espera, tan intenso, tan insólito, ven, ahora, y me dejo llevar, junto labios y dientes para no gritar, hace un mes no nos conocíamos, ahora tampoco, ella es nadie y yo ninguno, ni siquiera sé quién es Ángel, sé que ella me acaricia con los ojos cerrados y que hoy es lunes, el resto es vacío, soledad, ¿vendrás el jueves?, y prometo, juro, me visto, te llamo al llegar, no tardes, me acompaña a la puerta y, elegante, me deja los cien euros en el bolsillo superior de la chaqueta, hasta otro día.

José Ángel Valente

          " Hay una leve luz caída

                 entre las hojas de la tarde.

                 Dame

                 tu mano y cruza

                 de puntillas conmigo

                 para nunca pisarla,

                 para no arder tan tenue

                 en sus dormidas brasas

                 y consumirte lenta

                 en el perfil del aire "

                 José Ángel Valente (1929-2000)

 

Envejecer

Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día;
es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva
que en lugar de disminuir los detalles los agranda.
Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida.
Envejecer transforma a una víctima en victimario.

Siempre pensé que las edades son todas crueles,
y que se compensan o tendrían que compensarse
las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo?
Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol
embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse
sólo con los despojos de la juventud.

Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios,
una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón.
Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez
es un disfraz con aditamentos inútiles.
Si los viejos parecen disfrazados, los niños también.
Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta
ser viejo porque nadie sabe serlo,
como un árbol o como una piedra preciosa.

Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas.
No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente.
Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar,
porque todo lo que hago lo hago doblemente.
El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece
que lo que quedó atrás tiene más realidad
para reducir el presente a un interesante precipicio.

Silvina Ocampo

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/o/ocampo_silvina.htm

 

Muerte a la oreja de Van Gogh

El poeta es sacerdote 

El dinero ha atravesado el alma de América 

El Congreso ha roto a través del precipicio de la Eternidad 

El presidente ha construido una máquina de guerra que 

             vomitará y sacará a Rusia desde Kansas 

El siglo Americano traicionado por un Senado enloquecido 

             que ya no duerme con su mujer 

Franco ha asesinado a Lorca, el hijo marica de Whitman 

Así como Maiacovski se suicidó para evitar a Rusia 

Hart Crane, el distinguido platonista, se suicidó para cavar 

              en la América perdida 

Así como millones de toneladas de trigo humano fueron 

               quemadas en cavernas secretas de la Casa Blanca 

Mientras la India se moría de hambre y gritaba y comía 

               perros locos llenos de lluvia 

Y montañas de huevos eran reducidos a polvo blanco en 

               los pasillos del Congreso 

Ningún hombre con temor a Dios caminará allí de nuevo 

               debido al hedor de los huevos podridos de América 

Y los indios de Chiapas continúan mascando tortillas sin vitaminas 

Y los aborígenes australianos tal vez murmuran en el desierto sin huevos 

Y yo raramente como un huevo en el desayuno a pesar que mi trabajo 

Requiere infinitos huevos para renacer en la Eternidad 

Y los huevos deben ser comidos o entregados a sus madres 

Y el dolor de incontables pollos de América se expresa en 

                 los gritos de sus comediantes en la radio 

Detroit ha construido un millón de autos de árboles de caucho y de fantasmas 

Pero yo camino, camino y el Oriente camina conmigo y toda el África camina 

Tarde o temprano Norte América caminará 

Porque así como nosotros hemos alejado al Ángel Chino 

Él va a echamos de la Puerta Dorada del Futuro, 

No hemos cultivado la piedad en Tanganika 

Einstein vivo fue insultado por su política de paraíso 

Bertrand Russell echado de Nueva York por dejarse fornicar 

Y el inmortal Chaplin fue alejado de nuestras costas con una rosa en los dientes 

Una conspiración de la Iglesia Católica en los lavatorios del Congreso 

                ha negado anticonceptivos a las masas sinfín de la India. 

Nadie publica una palabra que no sea un robot cobarde 

                saltando de una mentalidad depravada 

El día de la publicación de la literatura verdadera del cuerpo de América 

                será el día de la Revolución 

La revolución del cordero sexy 

La única revolución sin sangre que regala maíz 

El pobre Gênet iluminará a los cosecheros de Ohio 

La marihuana es un narcótico benevolente pero J. Edgar Hoover prefiere su whisky mortal 

Y la heroina de Lao- Tse y del Sexto Patriarca es penada con la silla eléctrica 

Pero los pobres drogados no tienen dónde apoyar la cabeza 

Cerdos en nuestro gobierno han inventado una cura de pavo frío 

                para los adictos tan obsoleta como el Sistema de Pronta Defensa de Radar 

Yo soy el Sistema de Pronto Anuncio de Radar 

No estoy interesado en prevenir que Asia sea Asia 

Y los gobiernos de Rusia y de Asia subirán y caerán pero Asia y Rusia no caerán 

El gobierno de América también caerá pero ¿ cómo puede América caer? 

Dudo que nadie caerá más salvo los gobiernos

Afortunadamente todos los gobiernos caerán 

Los únicos que no caerán serán los buenos 

Y los buenos no existen todavía 

Pero tienen que empezar a existir existen en mis poemas 

Existen en la muerte de los gobiernos de Rusia y de América 

Existen en la muerte de Hart Crane y de Maiacovski 

Ahora es el tiempo de la Profecía sin muerte y como consecuencia 

El universo finalmente desaparecerá 

Hollywood se pudrirá en los molinos de la Eternidad 

Hollywood cuyas películas se'pegan a la garganta de Dios 

Sí, Hollywood tendrá su merecido 

Tiempo 

Alcantarilla o gas de nervios en la radio 

La Historia hará este poema profético y su fea estupidez una Horrible Música Espiritual 

Yo tengo el quejido de la paloma y la pluma del éxtasis 

El hombre no puede aguantar más el hambre del caníbal abstracto 

La guerra es abstracta 

El mundo será destruido

Pero yo moriré por poesía, que salvará al mundo 

El monumento a Sacco y Vanzetti aún sin financiar para que Boston se ennoblezca 

Nativos de Kenya atormentados por estúpidos estafadores de Inglaterra 

Sud África en el puño del blanco imbécil 

Vachel Lindsay ministro de Interior 

Poe ministro de Imaginación 

La secta de Pound, Economía 

Y Kra perteneciendo a Kra y Putki a Putki 

Fertilización cruzada de Blok y Artaud 

Y no más propaganda para los monstruos 

Y los poetas deberán quedarse fuera de la política o volverse monstruos 

Yo me he vuelto un monstruo con la política 

El poeta ruso sin duda un monstruo en su cuaderno secreto 

El Tibet debe quedarse solo 

Los poetas rusos pelearán con Rusia. 

Whitman nos previno contra la Fábula Endemoniada de las Naciones 

¿Dónde estaba  Teodoro Roosevelt cuando Walt mandó su ultimátum desde su castillo en Candem? 

¿Qué estaba esquematizando Wall Street cuando Lindsay anunció el desastre del dinero? 

¿Dónde estaba la, Cámara de, Diputados cuando Hart Crane leyó en voz alta sus libros proféticos? 

¿Dónde estaban escuchando a mis chillidos en el cuarto de atrás de la compañía Bickford's 

                       en las salas de personal? 

¿Cerraron sus oídos a los gritos de mi alma cuando yo batallaba con las estadísticas 

                       de investigación mercantil en el Foro Romano? 

No, ellos luchaban en fieras oficinas, en carpetas de fracaso del corazón, gritando y negociando con el Destino 

Peleando con el Esqueleto con sables, mosquetas, indigestión, bombas de robo, puteríos, cohetes, pederastia, 

                       de vuelta contra la pared para construir sus mujeres y departamentos parques, suburbios, mariconadas, 

Puertorriqueños amontonados para la masacre en la calle 114 por una heladera moderna de imitación china 

Elefantes de perdón asesinados por una pajarera isabelina 

Millones de fanáticos agitados en los depósitos con insectos por la chillona soprano de la industria 

Canto de dinero de jaboneras, gorilas del dentífrico en la TV desodorantes en sillas hipnóticas 

Petroleros en Texas, el Jet centellea entre las nubes 

Escritores mentirosos de cielo ante la faz de la Divinidad 

                           carniceros de sombreros y zapatos, ¡Todos Propietarios, 

                           Propietarios, Propietarios, con la obsesión de la Propiedad y el Ser que se les desvanece! 

¡Y sus largos editoriales en los portones de negros que gritan atacados por hormigas

                           que salen reptando de las primeras páginas!

¡Maquinarias de un sueño eléctrico masivo! Una puta babilónica que crea guerras aullando 

                           sobre los Capitolios y las Academias. 

¡Dinero! ¡Dinero! ¡Dinero! ¡Arrugado y enloquecido dinero celestial de la Ilusión! Dinero hecho de la nada, 

                          del hambre, del suicidio. 

Dinero de fracaso, de muerte. 

¡El dinero contra la Ilusión! ¡Y los fuertes molinos de la Eternidad que roen el vasto papel de la Ilusión! 

 

 

Versión de Marcelo Covian 

Allen Ginsberg

Romualdas Požerskis

© Romualdas Požerskis

  Manual para seductores dummies.

Capítulo X:

Cuando ella, esa a la que amas, dice no, hasta ahí has llegado, se acabó.

Ya puedes dar volatines, jurar amor eterno, colmarla de regalos, ir a su lado de acá para allá como un señorito de compañía, cortarte un dedo o dos como prueba de fidelidad, si ella te ha dicho no ya no tienes nada que hacer, búscate otro amor, si sigues vivo.

Además ella siempre te dirá eso de “podemos ser amigos”.

Sí puedes, tú mismo, pero no tienes nada que hacer.

No te preocupes, llora, nos ha pasado a muchos.. 

Sastre

 

No te Creas dueña y señora

de mi Tristeza :

Solo aquel que posee algo es

Capaz de Liberarlo , y hace ya

Demasiadas Palabras que sé que

eres un Motivo pero no la Causa ,

Esa gran Diferencia que tan poca

Gente Entiende . . . . . .

Sastre

Golondrinas

 

Anna Morgunowa Art

Golondrinas

Enganchadas al cable como pinzas de ropa,
gaviotas de madera diminutas,
ágiles y minúsculas contra la brutalidad del azul,
fijas al mediodía cayendo una tras otra,
moviendo ropas, brazos, sonrisas,
el pecho blanco, la capucha negra,
las alas afiladas y en lista, mínima agitación.
Hasta que vuelan todas excepto una,
que se plantó un momento y arañó el regreso,
como una ligerísima despedida,
axila de golpe la mañana.
Quedan los cables, el cielo en abandono intenso,
como una boda de domingo de pueblo,
después nada.

Pedro Serrano

Revista "Gudari"

 

"Gudari", fue la revista gráfica semanal de las milicias, Euzko Gudaroztea, del Partido Nacionalista Vasco durante la guerra civil. Obra gráfica que se publicó entre marzo y junio de 1937, a través de once números.

Leer ahora estos documentos históricos  sorprende. Escritos en plena guerra civil nos permite conocer una manera de pensar, o  al menos de escribir, siguiendo unos principios, unas convicciones, unos ideales, el católico ante todo, el de patria, también el de lucha. Para mí son una auténtica curiosidad.    

Pueden descargarlos aquí: 

 

https://liburutegibiltegi.bizkaia.eus/handle/20.500.11938/82125?locale-attribute=en)

https://ojs.ehu.eus/index.php/HC/article/download/4109/3659/14423

 

 

Celia

 

Habré tenido algún sueño… me levanto pensando en él. Qué tontería… Miro por la ventana y no veo árboles, ni coches, ni edificios, sólo le veo a él. Domingo. Pongo música. La apago. Todas las músicas suenan a canciones que oía con él. Siento sus manos tocándome. No debo pensar en eso, me hace daño. No le olvido, tantos años y no le olvido. Sus dedos rozándome. Seré imbécil. Tiene que haber algún método, no sé, como dejar de fumar, ya lo hice y mira que estaba enganchada. Sus labios recorriendo mi espalda. No, le decía. Aquel miedo absurdo, las advertencias de mi madre, el embarazo de Elisa y sin embargo, en mi interior, todo urgencia, ansiedad, deseo. No le olvido, tantos años y no le olvido. Tal vez le llame, me gustaría hablar con él, pero ¿qué le digo? Domingo. Hace un día precioso, iremos a comer fuera, a John le gusta salir los domingos. Me gustaría oírle de nuevo, reírnos como entonces. Quiero llamarle, decirle algo.

-Celia, ¿estás bien? -John ya se ha levantado y me mira- ¿en qué piensas?

No, le decía, pero en mi interior todo urgencia, ansiedad, deseo. ¡Mierda! ¿Por qué les hice caso?  En cuanto John baje a por el periódico, le llamo.

(Versión de Celia.)

(Que es mejor que la mía, claro)