Pau Casals
Pau Casals
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Pau Carles Salvador Casals i Defilló (El Vendrell, 29 de diciembre de 1876 - San Juan de Puerto Rico, 22 de octubre de 1973), más conocido como Pau Casals, y también como Pablo Casals en Latinoamérica y el mundo anglosajón, es unos de los músicos españoles mas destacados del siglo XX. Por su incomparable desempeño como instrumentista del violonchelo, Casals es considerado uno de los mejores violonchelistas de todos los tiempos.
Una de sus composiciones más célebres es el "Himno de las Naciones Unidas", conocido como el "Himno de la Paz", compuesto mientras residía en su segunda patria, Puerto Rico (donde había nacido y se había criado su madre), y donde residían otros españoles renombrados internacionalmente, tales como Juan Ramón Jiménez y Francisco Ayala. Magnífico director de orquesta y notabilísimo compositor, Casals fue siempre un artista completísimo, con la más férrea disciplina y la dedicación más profunda a la música.
Además de reconocérselo por su imponente obra musical, Pau Casals destacó en todo el mundo por su activismo en la defensa de la paz, la democracia, la libertad y los derechos humanos, que le valieron prestigiosas condecoraciones como la Medalla de la Paz de la ONU y ser nominado al Premio Nobel de la Paz. Casals también manifestó públicamente su oposición al régimen franquista y su deseo de ver una Cataluña no necesariamente independiente pero con un grado alto de autonomía (vid. cap. V de sus memorias, dictadas originariamente en francés a Albert E. Kahn y traducidas al catalán como Joia i Tristor).
Pau Casals murió el 22 de octubre de 1973, a la edad de 96 años, en San Juan de Puerto Rico, a consecuencia de un ataque al corazón. Fue enterrado en el Cementerio Conmemorativo de San Juan de Puerto Rico.
El 9 de noviembre de 1979, restablecida la democracia en España, sus restos fueron trasladados al cementerio de El Vendrell, su población natal, donde actualmente descansan.
En el centro de El Vendrell se ubica la Casa-Museo de Pau Casals, y en el barrio de San Salvador de la misma población, la sede de la Fundación Pau Casals, con otra casa-museo frente a un auditorio bautizado con su nombre, y con un busto realizado por el escultor Josep María Subirachs.
Así andamos, vamos y venimos, gemimos en medio de la nada, desconsuelo, vacío, silencio, eso es algo.
¿Qué es todo esto?
¿Tiene sentido?
¿Qué ocurre bajo los puentes del alma?
¿Quién callará los gritos?
¿Qué materia nos llenará el dolor, la ceguera, el hueco inmenso?
No grito como antes, que me duele el musgo entre los dedos, la saliva, la dorada abulia de las tardes cortas, de las noches largas, Finisterre a lo lejos, la hartura, la rabia, las ganas de bajar la persiana e irme lejos, el hospedaje del miedo entre las ramas del domingo, el brindis al sol de estar tan vivo, tan sano, con la cabeza despejada.
No te rías, mala.
10 comments :
Así andamos, vamos y venimos, gemimos en medio de la nada, desconsuelo, vacío, silencio, eso es algo.
Es la vida, dias grises y brillantes, los grises resultan eternos, los brillantes pasan cual resplandor.
Un brillante día para tí y para todos los que tenemos el placer de compartirte un poquito...
Anónimo, qué mañana de domingo. Tony Elías, campeón del mundo en Moto 2; Jorge Lorenzo campeón del mundo en Moto GP; Alonso, tercero en Japón, segundo en el Mundial de Fórmula 1. La poesía del motor.
Como contraste a esta mañana gris no está mal.
Prefiero otro tipo de gemidos, esos, suaves, lánguidos, apasionados, largos.
Muchas gracias por tus palabras.
Una maravilla de entrada, Pedro.
Tus preguntas las contestaré cuando termine de sacar el agua del mar con un colador: me lo aconsejó mi psiquiatra.
Un abrazo.
Tú también, mateosantamarta, tú también...
Un exceso es esta vida. Eso es lo que es. Desgasta, agota, desmenuza cada alegría, cada piel, cada lágrima, cada acento, cada gesto, te hace polvo. Un exceso hasta en la miseria.
Una lástima, porque ni siquiera siendo comedido ganas tiempo.
Si, lo peor es tener “la cabeza despejada” y conocer al mismo tiempo de gollería, parquedad y ratería.
Menos mal que entre nosotros están aquellos que nos sumerjen en la gloria, como los Pau Casals, los Joaquin Sorolla, los Thomas A. Edison, los… sería un comentario demasiado largo.
Un beso con exceso (ya puestos)
Sin saberte, te comprehendo y sin llegar a tí, te acompaño. Gracias Pedro, por enmudecer al gallo y rejuvenecer al campanario.
Inundaste mi rincón con tu luz sin esquinas. Y rompíste el vidrio de emergencias con tu sueño a prueba de olvidos.
Un abrazo a tu corazón.
Entro y me asalta Mozart con su Flauta Mágica.
Sigo y leo tus preguntas, no por universales menos intensas.
"...que me duele el musgo entre los dedos..."
Sigo leyendo pero ya sé que sólo existe un comentario posible:
Gracias.
Un abrazo.
gaia07, ya es lunes y sigue lloviendo (por dentro). Este corazón empieza a tener goteras. Entre los nombres que has dejado no hay ninguno de mujer, estás perdiendo facultades (esas, otras no). Por ejemplo, los besos con exceso me encantan. Van los míos.
Eli, oye, oye, lo del campanario lo acepto, pero lo del gallo puedo asegurarte que no he sido yo. En cualquier caso, la poesía está para sentirla, entenderla es secundario. Abrazos a tu cuerpo.
ybris, una vez me asaltó Mozart en plena noche y no veas qué susto me llevé. Pero peor fue la noche de Bach, estaba yo tranquilamente con el Dúo Dinámico y de repente Bach, así, sin preparación. Amaneció, primero un resplandor y luego ¡zasss! se hizo de día.
El colmo fue el proceso de desconstrucción, escuchaba a Vivaldi dentro de mis cascos cuando de pronto entró la Macanita ¿Qué es esto? (pensé), me miré al espejo y seguía siendo yo (creo). No acaba uno de sorprenderse.
Y lo que falta.
Un abrazo.
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