A Inés.
Quería que descubrieses lo que es el verdadero valor, hijo, en vez de creer que lo encarna un hombre con una pistola. Uno es valiente cuando, sabiendo que la batalla está perdida de antemano, lo intenta a pesar de todo y lucha hasta el final, pase lo que pase. Uno vence raras veces, pero alguna vez vence (Matar a un ruiseñor –Harper Lee)
Inés, a veces olvido que no solo me lees tú y me dejo llevar por la emoción de las palabras, aireo sentimientos que solo a ti y a mí nos pertenecen.
Lo sé.
También sé que esas palabras se posan como golondrinas en tu tendedero y las recoges, las pliegas, las planchas, espolvoreas espliego sobre ellas, las quemas en el patio trasero y esparces sus cenizas en el viento de tu playa ilimitada.
Lo entiendo.
Intento definir si la emoción siete te corresponde en exclusiva o si la he inventado, si el estremecimiento diez es por tu cercanía o por mi imaginación. Es posible que mezcle unas cosas y otras, es posible que esté perdiendo la proporcionalidad, el sentido del ritmo, la cordura.
Lo temo.
Es lo que tiene escribir para nadie, nunca me ubico en un solo territorio, vago por páramos y colinas, subo y bajo, me pierdo en retórica y hablo desde el balcón sobre ninguna plaza. Otras veces me compro todos los ejemplares del periódico para que parezca qué, para no cerrarlo, para distraer las cifras reales de venta.
Lo reconozco.
En cualquier caso, bajo una manta, disfrazado de náufrago o de mártir de la fe, con bigotes pintados con un corcho de cava quemado o con la cara lavada insisto en el error de contarte, Inés, lo que a todos cuento.
Pero te quiero.
16 comments :
Y entre las palabras te dibujas sereno y reconfortas, en la ausencia, en la cercanía de tus besos, me enredo, me pierdo y vuelvo a encontrarme llena de vida, de serenidad. Desde aquél último momento te escribo, te presiento en las letras que incluso no son mías como hoy y respondo como si el viento te las llevará, quizás diluidas en las de otro hacía otra, quizás en medio de mi ceguera, aún vive la locura.
Para ti, besiño Pedro.
Aireas sentimientos.
Los describes bellamente.
Emocionas con ellos.
Gracias. Abrazos.
Bellísimo Mayteღ, muchas gracias. Un beso.
ybris, esta es una página ventilador. Gracias por tu insistencia. Abrazos.
Escribir los sentimientos y las emociones para comprenderlas, ...
No, señor, tu lo haces para nosotros, para que al leerte sintamos otras vidas en nuestra propia piel. Gracias.
Un abrazo enorme.
Bello escrito tras el cual más de una(docena, por lo menos) lamenta no llamarse Inés.
La imagen de portada de hoy... ¿ves así a los piquetes? O es una metáfora ya que los trabajadores llevan "mono" Y la muchacha... (mejor no sigo) :)
mirada entre lo que intentas y lo que consigues hay un gran trecho.
Pero sin caminar no se consigue nada. Entre tu infinita comprensión (gracias, preciosa) y otras incomprensiones está la realidad. O así. Un beso gigante.
De cenizas, yo mismo, querido mío, lamento no llamarme Inés.
La imagen de portada de hoy es, en realidad, un autorretrato (tú lo que quieres es que me coma el tigre).
Los trabajadores, los que quedamos, llevamos todo tipo de atuendos, mono, bata, traje, delantal, etc, todos muy dignos, muy honrosos (con estos índices de paro, en muchos casos, milagrosos).
Muchachas como la de la imagen las llevamos pocos gorilas, aunque no sé bien quién lleva a quién. Ay, chavalote.
Al parecer Borges decía que él cuando escribía, lo hacía para sí mismo y ya de paso, para un selecto grupo de amigos.
Yo hoy soy Inés. Pues vale.
Un día leí, que la ruptura de las parejas, empezaba cuando a uno no le interesaba lo que el otro tenía que contar.
Así se deja de ser pareja ...y se deja de ser escritor.
Por un momento me gustaría ser Inés. Ya ves...
Desubicarme, repartirme... cualquier cosa con tal de no caer en el aburrimiento y la apatía.
Este blog es valor seguro, no lo he visto en las listas de cotización pero de hacerlo, ganaba una pasta. Bueno, me conformo con haber ganado amigos.
Su más fiel servidora....´le deja un montón de besos.
Vamos a ver Joselu, Borges era un mentiroso, un paisano que escribe así no puede escribir (solo) para sí mismo, lo decía con la boca pequeña, seguro.
Inés, corazón, no sabes lo que tengo que inventar para salir a esta ventana cada día. Aupa, chaval.
Doctora Tesa mi pareja no me lee ¿debo preocuparme?
Menos mal que no soy escritor.
Abrazos.
Arantza G., ¿viste anoche “Españoles en Berlín?
No seas Inés, sé tú misma y desubícate cada día.
Este blog tiene mucho trabajo detrás, te lo prometo. Y cotiza poco, en cuando deje dos días de publicar no entrará nadie, se acabó. Los afectos aquí son mudables, leves, cual piuma al vento.
Muchos besos, avísame si vienes por aquí.
Y eso es lo que hacemos todos los días, seguir intentándolo pase lo que pase, hasta ahora no ha vencido nadie.
Y de ese intento lo mejor las Inés de Castro y los Pedro, infantes, que se lo llevan puesto (lo mejor).
Un abrazo.
Un beso...
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