Resaca de cumpleaños.

Luzbel, el ángel.

Y si la carne es Satanás

le amo.

Es el ángel más bello,

dueño de sí,

pues supo renunciar a su Dios.

Su rebeldía

la ejercita aún conmigo

y yo con él.

Es la noche la música

de las alturas.

El firmamento tiembla,

y en él nos penetramos.

Mi cuerpo, ya vencido

por la edad importuna,

se hace prado en el río,

atardecer suavísimo. Y él pace.

Y yo, como un torrente blanco,

entro en su juventud

eterna,

me hago bello e impuro

como Él.

( Francisco Brines)

Ayer fue mi cumpleaños, el día amaneció con nubes de tortugas, en el aire flotaba un olor de delfines. Mientras caminaba hacia mi trabajo de 0 y 1 se me apareció el ángel de la discordia. No era querubín, lo hubiera notado, pertenecía al género simbólico. Lo supe por la barba florida y por la boina que le daba un aire guerrillero, muy Guevara. Dada la proliferación de elementos celestiales por las calles, ansiosos por cubrir sus cuotas de eternidad, no presté atención a sus chists, chits. Además, entre que no veo bien y que estaba conectado a mi Iphone la verdad es que voy en el tranvía como un zombi. Insistió y me vi forzado a preguntarle eso de ¿are you talkin to me? Con gesto desganado dijo yes*, extendió las alas por encima de mi cabeza y comenzó el gesto de la bendición. Aterrado, esbocé un gesto defensivo, bendito por siempre, no, no quería cielos, no aún, quería seguir en este infierno, en el pecado permanente, en el mal.

Vengo por lo del pacto-dijo-**

¿Mande?- contesté, sin saber de qué hablaba.

¿Usted no es el que ha pactado con Lucifer? Lo de la eterna juventud y eso -dijo mientras me miraba de arriba abajo, no muy seguro al ver mi aspecto deteriorado.

Pues no, majo, estoy en trámites. Anda, que mira como tenéis los archivos ¿eh? –y me dio un gustazo decirle esto, tanto cielo, tanto cielo.

Perdone, hermano, siga, siga, con Dios – y desapareció entre unos nimbos.

Seguí, con música de Will Bernard y mis tías, siempre tan cariñosas, felicitándome una tras otra. También me llamó una novia que tuve en el asilo, a los 70, y Toñín, tan atento como de costumbre. Nadie más.

Computo a quién no me llamó, rencoroso como un jabalí rencoroso anoto a estos y aquellos mientras mis muñecos de vudú me miran con ojos de cristal. Pasan los barcos por mi ventana y por la chimenea entra el ulular de sus sirenas. Unos traen plátanos y otros cereal, aquel carguero carga y el gánguil limpia la Ría que con su habitual pereza me trae recuerdos de otras fechas parecidas, cuando espiábamos a las parejas que se amartelaban en los bancos del Campo de Volantín y los pescadores de angulas seguían el ritmo de las mareas desde la ribera, ávidos de capturas dentro y fuera del agua.

Esto no da para más y me enrosco en la conversación del sábado. Debo cambiar el programa, la estructura, el fondo, la forma, la sugestión, la envoltura, debo escribir otras cosas, sobre otros temas, dibujar en los márgenes y ser feliz. Sobre todo esto último.

En eso andamos, aunque el aroma de almendras, la circuncisión, la hondura de la soleá de la Macanita, el influjo de la Bella de A. y el índice del CO2 me tienen en un sin vivir. Vivamos.

¡¡¡Viva!!!

* Como es bien sabido, los ángeles solo hablan inglés y latín. Solo en algunas zonas del Edén se practica el euskera.

** Traduciré el diálogo no vaya a ser que alguien no sepa inglés. O euskera. Ya sé que todos mis lectores saben latín.

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