29.6.10

Los hombres mejoran con los años.


Men improve with the years.

I am worn out with dreams;
A weather-worn, marble triton
Among the streams;
And all day long I look
Upon this lady's beauty
As though I had found in a book
A pictured beauty,
Pleased to have filled the eyes
Or the discerning ears,
Delighted to be but wise,
For men improve with the years;
And yet, and yet,
Is this my dream, or the truth?
O would that we had met
When I had my burning youth!
But I grow old among dreams,
A weather-worn, marble triton
Among the streams.

William Butler Yeats



El acto creativo mantiene la vida, es un baile lascivo ante la muerte. Hay un gorrión en la ventana y llueve. Noches iguales que siguen a días estudiando el desollamiento de Marsias, literatura china, la poesía de Yeats, noción de la escritura, escribir como forma de amar. Noches de bar en bar, solo, tomando un vino tras otro.

-Me estás mirando.
-No.
-Sí, ¿qué miras?

Terminar a golpes en un callejón cercano. Volver a casa con un labio tumefacto, con andar vacilante, sin haber encontrado la belleza. Un perro de raza indefinida se desangra atado por una cadena a una argolla en una pared negra. Buscando historias en los delirios, buscando qué esparcir aquí en los días impares, cuando la imaginación se estanca, matar al padre antes que muera, versos dilatados henchidos de dolor. Beber, solo, como búsqueda, como descenso, como experiencia, para ver, para saber. Violencia de los solitarios.

-Te dije ayer que no volvieras.
-Sácame tú, si tienes huevos.

No saber defenderme, los brazos torpes, las patadas se pierden en el aire, caer, no ser. Me repugna decirles quién soy, que escribo para ser otro, sin saber que ya soy otro, que no soy este enamorado de todo lo que acontece, con el reto del papel blanco, albergando mezquindad y ternura, recolectando apuntes de un gesto, una frase al azar, un insulto.

-Te lo dije ayer, ¿recuerdas?

Esta vez ha sido duro y duele, creo que me ha roto una costilla, este patán que jamás leerá a Yeats, que no escribirá otra cosa que su firma, al que hace solo unos años le hubiera partido el alma, que no sabrá jamás que para escribir un buen poema hace falta desilusión, insatisfacción, dolor, un corazón al borde de entrar en el infierno. Esto son solo palabras, juntas, inútiles, no saben bailar, no cantan, no te saltan a los ojos, no te hacen ver universos, estrellas, otra dimensión, no te transportan.

-¿Quién es?
-Uno del centro, viene cada noche, no sabe beber, se mete con los clientes, me tiene aburrido, un venido a menos, ¿qué se creerá?

Metáfora de mi ceguera: he visto y todo lo que buscaba en otros mundos lo tenía delante de mi nariz.



Los hombres mejoran con los años.

Estoy cansado de sueños;
Un tritón de mármol, gastado por el clima
En los riachuelos;
Y durante todo el día observo
La belleza de esta dama
Como si hubiese hallado en un libro
Una belleza imaginada,
Satisfecho de tener repletos mis ojos
O mis oídos que perciben,
Encantado de no ser más que sabio,
Pues los hombres mejoran con los años;
Pero aún así, aún así,
¿Es ese mi sueño, o la verdad?
Oh, ¡cómo quisiera que nos hubiésemos conocido
Cuando yo tenía mi ardiente juventud!
Pero envejezco entre sueños,
Un tritón de mármol, gastado por el clima
En los riachuelos.

William Butler Yeats



Un joven Celibidache dirige en las ruinas de la antigua Philharmonie, en 1950, a la Orquesta Filarmónica de Berlín.

16 comentarios :

mabel g. c. dijo...

"Camarero, sírvame en la copa rota que hoy me quiero emborrachar...", y al final la nebulosa, las deudas acumulándose, un proyecto de abismo que puede convertirse en definitivo.

Te beso la calavera, a salvo todavía.

Felices sueños.

Єѕтnoм dijo...

Voy con prisas, luego leo...
Ahora te felicito, querido Pedro.
Que seas muy feliz hoy y siempre.
Besos mil!!!

ybris dijo...

Dejo la obertura de Egmont de fondo y me adentro de la mano de Yeats en ese halagador reconocimiento de que las personas mejoramos con los años -ojalá-
Y me detengo en el sentimiento de fondo de que acabamos buscando fuera lo que tenemos dentro.
Claro que así podemos escribir sobre ese proceso.

Abrazos.

Anónimo dijo...

En realidad, él no quiere beber ni escribir sólo - ¿hay acto de soledad mayor? –.

Es sólo una demora hasta que el alcohol haga su efecto, hasta que el escrito sea leído y alguien encuentre la botella de naufrago.

Dices bien, la violencia es de los solitarios que buscan y no encuentran la belleza, esa dama esquiva con formas de Yeats, de Beethoven, de cielo y mar azules, de margaritas blancas, de la risa, de tactos y miradas compartidos.

O tal vez, sigues diciendo bien, es que no hay mas ciego que el que no quiere ver. Tan complicado, tan simple.

Muxus malagueños.

Arantza G. dijo...

Nos pasamos media vida buscando, toda una eternidad para darnos cuenta de quienes somos.
Habrá que mirarse bien al espejo, o traspasarlo, sea.

Si señor, mejoran como el vino.
Besos

Pedro dijo...

mabel g. c.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Los proyectos de abismo suelen cumplirse.
Lástima.
Bésame cuanto quieras.

Pedro dijo...

Sí señora, Єѕтnoм, hoy es San Pedro, mi onomástica.
Saludo a todos los Pedros del mundo mundial.
Muchas gracias.
Beeeeeeesos.

Pedro dijo...

ybris, estoy leyendo Diario de Berlín y ahí supe que en Nuremberg se recibió a Hitler con esa Obertura de Egmont. Impresionante música.
Ah, también impresionante libro.
El resto, disfrutar aquí de los días.
Abrazos.

Pedro dijo...

Anónimo malagueño, beber solo es dramático. Por eso siempre bebo en compañía (también para que me recuerden el camino de regreso). Tengo mal beber y no aguanto que me miren raro.
-Oye ¿me estás mirando raro? En la calle te espero.
Cambios de temas, hoy de una cosa, mañana de otra, buscando la diversidad. Ahora que veo puedo escoger.
Escojo besarte, muá.

Pedro dijo...

Ah, ibris, las personas no, Yeats dice solo que "los hombres"

mateosantamarta dijo...

En un sentido crecen y en el otro merman, en la misma medida. Algunos, como el vino, se pican y otros ganan solera.
Tu texto es bueno y lo acompañas de la mejor música y pintura. Enhorabuena. Me gustaría que visitases mis blogs. Un saludo.

mabel g. c. dijo...

"No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada".

Sinceramente disgustada, no me gusta que sólo suelan cumplirse los proyectos de abismo... Lástima que en eso no estemos de acuerdo.

Feliz día, Pedro, te deseo lo mejor para hoy...

Pedro dijo...

El personaje de hoy Arantza G., te diría que ya se ha dado cuenta. Por eso bebe.
Y solo algunos, solo mejoran algunos.
Besos

Pedro dijo...

Gracias por venir mateosantamarta. Y por tus palabras.
Me siento salao y pensaba escribirte varias cosas pero como no conozco tu sentido del humor solo te digo que visitaré tus blogs en cuanto vuelva a casa.
Saludos.


Nota:
No ser artista me libera de convencionalismos. Mantengo esta página por puro gusto. Si tengo visitantes, perfecto, si no los tengo, también (aunque me cabreo, no sabes cómo).
Ser artista es un privilegio, pero que los otros lo sepan es un milagro. Tener una buena obra es cuestión de inspiración y trabajo, que tenga espectadores, contempladores, lectores, admiradores es…bueno, es la leche. Es como el sexo, hacerlo con otra/o debe ser maravilloso.
Y es conozco mucha gente pa´contraria, que basta que tú digas A para que ellos hagan B o no hagan nada. Hay muy mala leche, hay personal con mala leche. Mira (te tuteo, ¿vale?) antes (x, indefinido) me pegaba con todo dios, discutía en foros, blogs y chats, me entró la fase del amor y parezco un agustino, un monje del amor hermoso. Esta página está llena de buen rollo y amistad. Y mira que tampoco es que yo sea un tío así, digamos Clooney, que va, al contrario, un cazo, un antiguo pero, chico, que no sabe uno…
Vale, vale, voy a visitar tus blogs

Pedro dijo...

Querida mabel g. c., jamás he tenido proyectos de abismo, mis proyectos siempre han sido de cielos, de optimismo, de horizontes, de buscarlos.
Y no te preocupes, no se puede estar de acuerdo en todo
Buen martes, lo que queda.

gaia07 dijo...

Ya quisiera Alicia poder sospechar si quiera los mundos que imaginas tú. Con o sin ceguera.

Besos nocturnos.

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