13.5.10

Parker necesita una musa

Por el bosque del tiempo la noche del espacio,
el errar de mi busca, la boca de mi incendio.

En tus ojos, cayendo, un mar gris se levanta.

Lo espantoso es sencillo y está siempre muy cerca.

Juan Eduardo Cirlot.
4. Dibuja, la punta del lapicero va definiendo un contorno, un esbozo de sonrisa, un brillo de lujuria, un cuerpo exánime sobre la niebla abandonada. Sus dedos bailan, dejan trazos de carboncillo que iluminan con su negrura, emborronan el paisaje hasta que, oh milagro, surge el retrato de la ausente, de la viajera de los desiertos, la guía de la caravana de camellos, la introductora en el territorio de la inspiración. “Necesitas una musa” y Parker asiente, cabizbajo, austero en manifestaciones, prendiendo velas, en fila, kilómetros de ellas, de océano a océano, tocar pared y vuelta. No hay noticias de Pessoa, se come sus versos, poeta inmóvil, los pincha con un tenedor hambriento, los sazona y traga sin entusiasmo, ausente. Un fado se rompe en las marismas.


16 comentarios :

mabel g. c. dijo...

Sé que es muy, muy tarde, ay, el insomnio (no sé si lo desescribo bien)... ¿me crees, no?

A lo mejor a algun@s nos vendría mejor menos Prozac y más Platón, jajaja...

Sigue, sigue, me gusta... Estoy deseando saber cómo sale del atolladero tu parker, yo tengo mi montblanc sin tinta.

Te beso la frente creciente y felices sueños.

Pedro dijo...

Buenos días a todos, el trece de mayo en Cova de Iria bajó de los cielos la Virgen María, el cielo está gris, opresivo, triste como el entierro de un obispo japonés, Zapatero nos anuncia el juicio final, Rajoy dice que él ya lo sabía, los pensionistas dejarán de comer, los sindicatos levantan las barricadas, los volcanes islandeses llenan los cielos de cenizas milagrosas, el Papa visita Portugal y dice que desde el milagro de Fátima ya estaban avisados que la ola de sacerdotes, obispos, sargentos y cardenales pederastas (% sin definir) amenazaría su línea de flotación, el petróleo borbotea en el golfo de México, quién no trabaja no hace el amor, los paseantes se hielan en las playas cántabras, no somos nada, esto un sin vivir, no nos vencerán, antes morir de pie que vivir de rodillas ¿se puede hacer el amor de rodillas?, no podrán con nosotros, ante este clima hostil, dientes, sonreiremos hasta que nos duelan los pómulos ¿se puede hacer el amor con los pómulos sonrientes? agrupémonos todos en la lucha final y se alcen los pueblos con valor, etc, el Papa ha venido y nadie sabe cómo ha sido, ¿se puede hacer el amor aunque el Papa diga que es pecado?, ¿está aún de moda el método Ogino?, la culpa de todo la tienen las madres que hay que ver cómo las visten, hoy por ti mañana por mí, los ciudadanos de color llevan el ritmo en la sangre, los coches con motor Diesel gastan menos, hay cocodrilos en las cloacas de Lisboa, ¿se puede hacer el amor con un cocodrilo?, los viajeros se desesperan en los aeropuertos, los ángeles se mueren de risa tumbados en los nimbos, los demonios afilan sus tridentes y sus cuernos, hoy en día cualquiera tiene cuernos, los empresarios se dejarían cortar el pito por el despido libre (la madre que los parió), el FMI tiene cataratas y ve lo que ve (la madre que los parió), ante tantas noticias contradictorias afilo las armas del humor, del amor y encaro el jueves con todo el optimismo del que soy capaz (o sea, mucho)¿se puede hacer el amor con un miembro del FMI? Feliz Jueves mis queridos/as lectores/as, que tengan un buenísimo día

mirada dijo...

Este es mi Pedro, olé, olé, olé...
Feliz Jueves, que si, que si irradiemos de energía nuestro plexo solar...
Muuuuaaaaaxks

Joselu dijo...

¡Simplemente brutal, Pedro!, simplemente...María.
Se puede y se debe hacer el amor. Los obispos lo hacen con los miembros (¿miembros?) del FMI y lo hacen de rodillas. ¡Clero que si!. Sátiros y Efebos, ¿qué más da que sean monaguillos o karatekas?. Eres un punki, tío, eres un punki y yo no lo sabía. Pues claro que no hay futuro. Pero si hasta para pisar el Polo Norte hay que hacerlo con manguitos, que nos han segado el hielo bajo los pies.
Pero no te preocupes. Tu eres Dios. Parker te reza a ti, su creador. Te vislumbra a través del blanco (casi blanco-no cloro) de tus folios y te pide – ¡por Dios!- que le dejes asomado a ese patio donde zumban los abejorros y pasta el unicornio (¿azúl?). Te lo pide él. Te lo pedimos todos. Y si no que se marche con la guía de la caravana de camellos y escupa sus versos masticados a la luna como escupe sus blasfemias el Capitán Haddock. A la mierda las musas, ¡que trabaje, coño!. Que recoja las cenizas volcánicas, por ejemplo, y que se casque (¿Cascos otra vez?) un ave Fénix de esos.
Tu que puedes, sácale de esas encrucijadas en las que se empeña en ver al Diablo y llévale de los desiertos a los territorios polares sin parar de hacer el amor. Se puede. ¡Clero que si!. Porque hoy es jueves.
Un beso, “cráneo privilegiado”... y gracias por tenernos tan entretenidos, Parker incluido.

Pedro dijo...

No, mabel g. c., nunca es tarde para nada, ni para dormir ni para estar despiertos. Debemos estar despiertos, están los lobos muy alterados.
Por cierto, eres una copiona, ese Sigue, sigue, me gusta... me lo dicen a menudo. ¿Estás escuchándo (nos)?
Parker no saldrá de ningún atolladero porque vivir es estar dentro.
Gocemos. Un beso.

Pedro dijo...

mirada, la última irradiación de plexo solar se la vi al arcángel San Gabriel en una calleja de Córdoba (España). Íbamos paseando en una calesa, los naranjos relucían, sonaban guitarras en las Tendillas, los patios brillaban, los caballos sembraba de olores y excrementos los adoquines, cuando vimos la citada irradiación. Dado que íbamos por la quinta manzanilla no le prestamos mucha atención, este es un país de milagros, de norte a sur (y viceversa).
Prometo fijarme la próxima vez. Te beso fijamente.

Pedro dijo...

Joselu, comienzo por el final. Zunzunegui tiene una novela que trata de una entretenida, también de los inicios del Banco de Bilbao, de la burguesía vasca, de la entrada de las tropas carlistas por Portugalete y de mil cosas más. Quizás he mezclado dos libros, quizás los leí hace tanto tiempo que eran de Asimov, yo robot, tú Jane, la musa para el que se la trabaja, estoy preocupado ¿se puede hacer el amor al Papa?, Parker seguro que lo sabe, Parker ha venido y nadie sabe cómo ha sido, sí sabe que este jueves está tan triste, tan gris, tan jodidamente gris que es mejor salir a la calle a ver obras, a mirar el culo de las paseantes (esto no es obligatorio, es cuestión de gustos), a tomar vino de Rioja en bodegas con filibusteros, con jubilados de la vida, con personas que estén de vuelta y aúllen a la luz de la luna, pasear por las riberas del aire con niños que nos enseñen a reírnos de nosotros mismos, esperanza de Lucía, tu sonrisa de padre entusiasmado, envidia de un tiempo, mayo pasando a paso de marcha, un blog que sustituye a una conversación en la barra de un bar, en el mirador de Plutón, escondidos entre las zarzas de dos idiomas, de tres, egunón, sayonara, voto al chápiro verde, el cráneo es lo de fuera, dentro no hay mucho, un poco más abajo sí (me refiero al corazón, claro), “demasiado corazón” que cantaba Mink de Ville, un pirata del rock, estamos vivos, ¡¡¡Viva!!!, vivamos. Un abrazo.

Joselu dijo...

Me nombras la primera luz del alba y me emocionas. Iremos al mirador y restallarán los brindis. Cuando nos pongamos de pié veremos que las zarzas solo las llevamos atadas a la cabeza y que estamos desnudos. Yo ya sabes: más cerca de Pluto que de Plutón. A ver si ponemos un poco de sol encima de la mesa. Estamos obligados. Vivimos tan cerca...

Carmen dijo...

Se puede hacer el amor incluso virtualmente, pasional Pedro. Mordaz Pedro. Querido Pedro.
Besos a sotavento, pues hoy soplan fuertes vientos del Norte.

Anónimo dijo...

Que hartazgo de escuchar lo que tenemos que hacer, sentir, decir, comprar o vender... que cansancio de planeta siempre obsesionado con las malas noticias de telediarios, diarios, teles y demás instrumentos del demonio... Me cago en la desinformación que parece que nos informa. Cuando cortaremos los hilos de este guiñol al que llamamos occidente. Emulando a un gran actor A LA MIERDA. Vivamos felices el mañana no existe.
Un señor de burgos

Pedro dijo...

Joselu, sea.

Pedro dijo...

Carmen, dichosos los ojos que vuelven a ver tu nombre en esta página. Espero y deseo que estés bien. Un beso muy grande.
Se puede hacer el amor incluso virtualmente, sí, pero yo soy un clásico.
Más besos.

Pedro dijo...

Anónimo señor de Burgos, si te puedes llamar Paco da tres golpes en la mesa.

Te paso un rollo grande de papel higiénico y unas tijeras. Te recuerdo lo del botón; la radio, la televisión se pueden apagar. O se puede poner uno tapones en las orejas. El gran actor de la mierda, además, era un tío amargado, un raro y un maleducado, un capullo, vamos.
Para vivir felices, un rato, te invito a comer a los Trillos, ahí, cerca de las Huelgas. Qué cordero, chico. Y que morcillas. Y ese Cid Campeador. Pues eso, anónimo, chato.

Si te puedes llamar Ana, ya te vale.

Mayte dijo...

Al final con tantos devaneos políticos terminaremos en todas partes del mundo como marismas y sus depresiones, que no son tan humedamente placenteras...pero como es jueves y el sol brilla mucho y los tacones quieren salir, te dejo biko con sonrisa y que Parker más que musa encuentre estrellas ;)

gaia07 dijo...

“Qué bonita luna, qué bonito cielo
qué bonito el brillo de tus ojos negros
y oye amiga mía como yo te quiero,
qué tu te apareces dentro de mis sueños,
para mi esperanza eres mi sendero,
en las noches tristes eres mi lucero,
el sol que aparece tras el aguacero…”


En “Aquí” de Pedro (que dicho sea de paso, disfruta del beneplácito de todas las musas, así de encantador es él), J.L.Guerra y cia en Encuentros ofrecen toda una respuesta para Parker.

En cuanto al clima, tanto meteorológico como político, se debe hacer el amor hasta que aguante el cuerpo.

Montón de besos, tras espantar por un momento tanta musa.

cristal00k dijo...

El tal Parker utilizó a la musa de ¿Sargent? tiene toda la pinta.
¿Se puede hacer el amor? todo un misterio, sí.
Saludos.

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