Glup 2.0


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18.1.10

Mirada alrededor.

Balada de la nota borrosa.

Si por causalidad
encuentras
esta nota borrosa,
que alguien
te lea lo que dice.
Hoy
sólo soy un hombre
vencido por la noche,
hoy
sólo soy un hombre
o algo así,
caminando borracho por la carretera.
Soy un extraño para cualquier extraño y eso es todo,
pero, si por casualidad encuentras
esta nota,
quiero que sepas
lo que dice:
no
he sabido
olvidarte.

(Manu Cáncer)


Ando rebuscando por aquí y por allá para escribir lo que no leo. Ojeo, absorbo, estudio, colecciono imágenes, me empapo, filtro voces, conversaciones, actitudes, emociones, dibujo, trabajo, me ilusiono, sufro, trazo líneas, mancho papeles con vino, con grasa, con lágrimas.

Esta obstinación debe tener un sentido, algo que se me escapa ahora, algo que no veo, incluida esta reiteración, este empeño en decirlo una y otra vez.

Sin embargo, es un empeño inútil, absurdo, equivocado –escribir, digo-, la vida está al otro lado de la calle y ahora hace frío y me llama la tentación, que no vive arriba sino al lado, y lo que quiero es salir al camino a buscar (me) de nuevo, a olvidarme de todos, purificarme en un río de realidades y andar sin detenerme ni mirar atrás.

Quisiera romper esta página, separar sus líneas a mordiscos, dinamitarla, cortarle las manos, liarme a puñetazos con las sombras, golpear la distancia, espantar las palabras por los prados de esta red inmensa y fría, sin alma, negra y miedosa, con nombres que no lo son, con absurdos alias que disfrazan y permiten decir lo que no decimos mirando a unos ojos vencidos por el desasosiego, el miedo, la necesidad de reposar la cabeza en un hombro amado.

Hoy no hay dulzura, no la tengo, tengo este amargo sabor de saber, esta certidumbre de que aquí está el pescado vendido, que este rincón se ha quedado pequeño, mínimo, lejano, que aquí hay trampa, son mentira los besos, las lágrimas, lo sagrado, es mentira el miedo y los deseos, solo es real la soledad y el tiempo escapándose por un agujero negro.

Hoy estamos vivos ¿y mañana? Es igual, nadie lo sabrá, somos muchos y de este post pasaremos al siguiente. Va, un aurresku de honor y abajo el telón, mañana –si estamos vivos- más.

Y mejor (espero)


No sé si esto ya lo he dicho antes.
¿Qué?
Eso no me lo dice usted en la calle.
¿Cómo?
(Y llegan a las manos)







16 comentarios :

Mayte dijo...

Mientras lleguen a dónde a uno le gustan -las manos digo- lo demás es lo de menos. Y como ahora el cielo esta de un plomizo matador, el frío amaina y la ciudad esta húmeda y me llama, te dejo un bikiño de puntillas, sonrío por lo que leo y me marcho...por hoy solamente, no te hagas ilusiones, ya volveré :p

ybris dijo...

Y es que la vida se vive: o la vivimos o nos vive; no hay opción.
Escribir (y leer) no es vivir, es frecuentar el espacio en que nosotros somos los dueños y no los esclavos.
En eso no hay trampa: es sólo la parcialidad de la mirada del artista, de quien ve la realidad enmarcada y sabe los límites que su marco le impone.
Algunos lo entendemos así y nos asomamos a las miradas, o contemplamos el aurresku, con que otros día a día nos convocan.

Decir gracias es lo menos que se puede decir hasta en un lunes.

Un abrazo.

Nikté dijo...

¿Has probado comiendo delicias turcas?

Camille dijo...

A mi es que me pareces tan fructífero que eres mi ídolo!

besos

Ventana indiscreta dijo...

Claro que tiene un sentido tu obstinación, la nuestra. Y no es por dar ánimos.
Si no existiera este medio, antes de internet, ¿abusabas de la tinta, regalabas tus memorias, te leían, te quejabas?
Hoy has debido tener un revés para decir lo que has dicho, bien dicho, pero que no se puede reiterar demasiado. Esto es un medio, gratuito, expuesto. En lo de frío disiento. La escritura, la buena, acoge, entusiasma. A mí por lo menos. Y la calidez, de no existir se suscita o se busca.
No te doy más la charla, como dice el poema, soy una extraña para cualquier extraña y eso es todo.

Besos, Pedro.

gaia07 dijo...

¿Realmente qué es la realidad? ¿Algo que sueñas que está tras la puerta? Porque cada vez que abres la puerta y sales nunca la ves.
Asi que no basta abrir y mirar, también hay que dejar los sueños, salir vacia, sin expectativas ni ideas, a ver que ocurre. Y ocurren rutinas, que de vez en cuando se desvirtuan y te sorprenden, y entonces te asustas y vuelves tras la puerta. Y si te quedas y te duele también vuelves tras la puerta. Porque la vida no existe, es algo que hemos inventado, son momentos sueltos, ratos, lugares, la vida solo es un todo en nuestro pensamiento.

Como dice La Macanita ”… de la raíz del olivo nace la fragilidad”. Para que veas, ni la fragilidad es humana, mirando alrededor.

Tempero dijo...

Bulería por soleá:

Cuando se murió mi mare
pañuelito le eche a la cara
para que no tragara tierra
boquita que yo besaba.

De la raíz del olivo
nació la fragilidad
y al hombre de más talento
las mejores se le dan.

Que buena soleá!, compañerito, buenas raíces de olivo para ti.
Sigue así con el flamenco que eriza.

ana p. dijo...

Somos nosotros o los otros, el autor o el personaje, el que lee o el que es leído, el amor o el olvido, el que camina o el que se ha parado. Somos nosotros ciudadanos de un mundo sin senderos, por el que transcurrimos a saltos de mata. Encontramos paraísos que habitamos con serpientes, construímos parnasos llenos de suspiros, entre tu mano y mano sólo luz, sólo silencio interrumpido por palabras que acaso nunca encontremos posándose en nuestros labios.....
Y ¿qué? y ¿porqué? Y ¿para qué?
Acaso importa?
Besos que te creas, sino déjalos volar como segundos de un reloj que nadie mira.

Ariadna dijo...

..todo está en puntas de pié..
nada se puede mover
es el veneno de la flor?
corta la respiración.
Luna que mojas el mar
a dónde crees qué vas?
mientras soñás que te dormís..
el mundo entero sigue aqui.
Epifanía del corazón nace en la piel y nos señala el camino...
Cae la noche en Okinawa...

y deja de buscar! que el brillo lo tienes tu.
Las locuras caprichosas habitan en los corazones grandes.
Hasta pronto.

Tinta de aterrizaje dijo...

Rincón mínimo, cierzo para no creer demasiado en el calor.
Así siento tu blog a veces.
Algo así como reiniciarnos en la mentira.

Mirada dijo...

El arte no es un empeño inútil, tu tesón enriquece a tu mundo y a los mundos que están a tu alrededor.
Doy gracias por ello, por ser una de las afortunadas.
Un abrazo enorme, enorme. Te quiero mucho.

P.D: El título me ha llevado a evocar algo que con mucho sentir escribí una vez hace años, y que me sirvió para llegar aquí, hoy.

P.D.2: En el siguiente viaje, quiero verte bailar para mi. :-)))

El peletero dijo...

No me vengas con monsergas, Pedro, no te hagas la víctima, sabes tan bien como yo que escribir es igualmente vivir. En muchos casos mejor que ésa que dicen “vida” y que al decirlo ponen cara de descubrir la sopa de ajo.

Tengo una foto de mi padre, que también se llamaba Pedro, Pere en catalán, muy parecida a la del boxeador, está con su rival y el árbitro en medio de los dos, en un camino de la Plana d’Urgell, una comarca de Lérida con poco más de 20 años, había hecho la guerra y aún le quedaban ganas de jugar. A la primera bofetada lo dejó.

Saludos.

Pedro dijo...

Mayte, mi ilusión es tu regreso.


ybris, debe ser que cuanto más vives más aprendes lo que es (y lo que no es)


No, Nikté, pero la he visto http://cinedirecto.wordpress.com/2009/06/15/delicias-turcas/


Ya, Camille, pero no me invitas a un café.


Ventana indiscreta, ¿are you talkin to me? (como no soy nada quejica, hacerlo aquí es literatura pura)


gaia07, La Macanita, qué descubrimiento (viene a Baracaldo el día 12). Iré.


Tempero, es que la soleá la borda.


Precioso comentario ana p., se me ha quedado entre los labios.
dijo...


Tengo tu carta a medio escribir Ariadna.


Tinta de aterrizaje te canto con Petisme

CIERZO

"No levantes tanto el vuelo..." - Jota de la Palomica

Hay en Saturno un viejo solar
que algunos llaman también Mañoland.
Vive allí un pueblo abrupto y letal,
un dios enfermo se bebió su mar.
Son duros por fuera y tiernos por dentro,
el alma de piedra, el corazón de cristal,
"Y el Ebro guarda silencio al pasar por el Pilar",
al pasar por el Pilar...
El cierzo va, el cierzo va,
secando el corazón de ese lugar,
que es mi lugar.
Hay en Saturno un viejo solar,
levantas la vista, no ves libertad.
Arde la nieve, ya semos nazión:
agua de borrajas, frutas de Aragón.
Son tan tozudos, tan pocos, tan locos,
son tan baturros, tan nobles, tan sordos,
"bien se ve que estás mañica
de un mañico enamorada",
de un mañico enamorada...
Y el cierzo va, el cierzo va
secando el corazón de ese lugar
que es mi lugar.
El cierzo va, el cierzo va,
secando el corazón de ese lugar
que es mi penar...
Somos los hijos del cierzo,
con sus tambores de cierzo,
pinturas negras del cierzo,
dime si es falso o es cierzo.
Somos juguetes del cierzo,
un mañicomio de cierzo,
la luz mudéjar del cierzo,
dime si es falso o es cierzo.
Somos un sueño de cierzo,
en las pupilas el cierzo,
en los bolsillos el cierzo,
dime si es falso o es cierzo.
Somos la ofrenda del cierzo,
las capitanas del cierzo,
por esos cielos de cierzo,
dime si es falso o es cierzo.
El cierzo va, el cierzo va...



5 años Mirada, eres un lujo.


El peletero, monserga.
1. f. Exposición o petición fastidiosa o pesada. U. m. en pl.
2. f. coloq. Lenguaje confuso y embrollado.


(Pues me seguiré quejando, leches) Saludos.

YoSusan dijo...

Se llama empatía, Pedro, y es el sufrir juntos, con otros a quienes la realidad, la otra, la de ellos, golpea.
Y entonces nuestra realidad, la cómoda, la que besa y abraza, e incluso nos presta su hombro,hasta virtualmente, entonces se muestra irreal.
Hace tiempo que comprendí que la realidad no es una, sino muchas, realidades.
La tuya, la mía, la de ellos.Otras.
Y ocurre siempre que miras alrededor y que ves lo que miras.

Tal vez la opción exista, pero como bien dice Ybris, decir gracias es lo menos.

En este medio frio, una vez me apoyé en tu hombro, y fue real.
Realmente me gusta lo que compartes.

Un abrazo

Pedro dijo...

YoSusan, la realidad.
Hoy, lunes, he tenido mucho trabajo. En este momento de crisis con un índice atroz de paro es un privilegio (ojo, tener mucho trabajo es solo eso, no es sinónimo de ganar dinero).
Bueno, pues eso, he visitado a instituciones importantes, con señoras vestidas de marca y señores con trajes que les marcaban. Directivos, buenos profesionales, correctos en el trato. Y además me han firmado dos pedidos (mira tú qué majos).
También he estado en un teatro y mientras exponía mis productos y servicios (bueno, los de mi empresa, una multinacional de informática) he podido seguir los ensayos de una orquesta. Trabajo y cultura.
Como estaba cerca he pasado por Cáritas (tienen nuestros programas). Al llegar, la recepcionista estaba hablando por teléfono. He escuchado la conversación, claro. Se me ha ido cambiando el color. Ha tardado un buen rato y han empezado a entrar personas. Yo ahí delante, junto al mostrador, con mi abrigo y mi corbata. Los de detrás no la llevaban. Me han contado tantas historias tristes, tristes, que cuando por fin me ha recibido M solo he podido darle la mano, dos besos, hemos hablado de la situación tan penosa de tantas personas, de Haití, me ha contado, no le he hablado para nada de informática y me he marchado de esa realidad a otra realidad entre las calles del Casco Viejo, donde tomo vinos los viernes.
Quería contártelo.
La realidad ¿la de quién?

Gracias por apreciar lo que comparto.
Debo decirte que tu comentario me ha emocionado

¿Te apoyaste en mi hombro?
Un beso.

Mirada dijo...

La Macanita me está gustando bastante, bastante...
Si, soy de Lujo y no lo niejo....jejeje, anda qué... gracias tesoro.

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Algunas ilustraciones, fotografías, dibujos, etc, que acompañan a los textos han sido
tomadas de internet y puede que no conste su autor.
Si algún propietario no desea que figuren en este blog, me lo comunica y las retiro.

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